ZастрелисЬ

Шорох толстенных подошв замирает в преддверии Ада. Ровно ложатся узоры цветные на серость стены. Сквозь химический запах слышны отголоски смрада, Грязи неумытых улиц, по которым следом крадутся менты. Ищейки разинули пасти, обрамленные цепью железных клыков, Заплывшие гончие, что порвут и хозяина лишь за кость. Когтями скребут по асфальту, что будто обрубки штыков, Впиваются в вены квадратного неба, порождая грозу и злость. Вряд ли заметит тени мелькнувшие случайный прохожий, Вряд ли увидит нас обитатель дома, что никак не до строится, Вряд ли силуэт в окне опознает людей, на других не похожих, Вряд ли привлечет их внимание местная неформальная троица. Кому нужны парни, что любят играть с судьбой не на жизнь, а на смерть, Кому нужны дятлы, у которых кроме душ за плечами нет ни гроша, кроме жизни, Кому нужны люди, в мозгах у которых не мысли, а одна круговерть, Кому нужны мы, те кто вместо науки, гранит боли и опыта сгрызли. Наша шкура не пойдет на меха светских дам к сожалению, Ведь заместо прилизанной шерстки покрыта шипами роз, Что пристали на век на всю жизнь, позволяя плевать на мнения, Тех людей, что безвозвратно и со временем превратились в навоз. Что нам до вас, богачей, депутатов, банкиров? Что нам до вас, до крашенных порно-актрис и моделей? Нам ничего, просто идите подальше, но с миром, Вы зародыши мразей, а на тех мы давно уж чхать хотели. Захлебнулся дождем сероватый немой тротуар, Странно думать, что он есть труп земли, Под которым когда-то, еще до нас, росла трава, Мы по ней шагали в даль, когда были детьми. Ограждение мраморное, граница, а за ней туман, Что скрывает легенды, а за ними моря, Но, наверное, даже они - лишь обман, Реальна лишь ночь позади и впереди заря. Бутылка портвейна из рук в руки, исцеляет ужасные шрамы и мелкие ранки, Что на душе остались пятнами, будто граффити, что вскоре либо сойдет, либо смоется, Ну а мы, идя против течения любим мечтать, глядя на море. Так поступают панки, Когда ждут перемен от судьбы. Судьба, обернись ибо мы твоя троица.