Чемпион: Париж
15 июля 2018 г. в 21:53
— Новый девяносто восьмой успешнее, не находите?
— Заткнись, лягушатник, пока я не натянул твои гланды на свой член.
— Ну-ну, Доминик.
А Франциск считает, что он заслужил. И пусть мсье Макрон целует по обе щеки мадмуазель Грабар-Китарович, а Доминик взводит пальцами револьвер. Пусть Иван улыбается ласково, Франциск чувствует девятнадцый век, ноль-семь.
Под рубашкою Доминика — портрет, кажется, — нет! — Лазара. Врага, почти сдохшего как декаду (дни — это годы, дни — это вечность для стран). Лазара, что был югославским повесой, но теперь плюет в сербском свое «хулиган». Не футбол, комедийная пьеса.
Заупокойная по друзьям.
Под футболкой Субашича свой чемпион, он к нему не осмелит явиться. Только вышепчет: «Хрвое, черт ты... прости за то, что посмел ошибиться». И дома вопьется зубами в подушку — Франция знает толк. Он невольно подумал о том, что... и все-таки он не друг.
— Помоги своему вратарю.
— Иди к черту, лягушатник. Сам разберусь.
— Я заметил.
Звонкий удар под дых. Франциск думал, здесь мест не имеет подкол, ан нет, увидал, чертов псих, увидал в паре слов автогол.
Франциск смотрит Макрону в глаза, и видит, что он чемпион. Только здесь ведь что-то совсем не так... почему медаль видит лишь только мсье Макрон?
Помнят всегда чемпионов, так откуда же взялся страх? Он дважды мечта миллионов (мечта, потерпевшая крах?).
Так почему же его забыли? Едва опустив его флаг.
— Кто победил?
— Не хорваты.