Пометки на Свитках

Ну здравствуй, несчастный наш Потентат. В навершии кровью горит гранат, Но так я начну рассказ: Во имя покоя имперских сёл Законный наследник был не-спасён. Давай посчитаем. Раз. Потом, среди плача и слез лежит - Ты видишь, Окато? - седой каджит С роскошною гривой льва. И вот после этого стал Эльсвейр Имперской Провинции - лютый зверь. Я думаю, это два. И стелется Талмора ореол. Смотри-ка! Его золотой орёл Среди островов парит. Его возвышение допустил Отсутствием верных имперских сил. Мне кажется, это три. И вот что еще, мой любезный друг. Не глядя на бетмерско-мерский юг, Ты снова попал впросак. Похоже на злой, ирреальный сон - Но Валенвуд входит в Доминион. Четвертый неверный шаг. А Морровинд требовал новых прав, Но лавой разверглась над ним Гора, А сразу за этим - весть: Аргонские орды идут вперед, На данмеров, терпящих Красный Год. Ну, что же. Вот пять и шесть. А этого можно бы избежать. В руке от обиды дрожит кинжал, Но я не пойму совсем: Ты, взрослый и сказочно умный мер, Игрался в политику полумер. А, впрочем, неважно. Семь. Обиды нутро мое горячат, Но можешь совсем и не отвечать - Я вижу твой страх насквозь. Империи ты возложил покой На Септимских, но не-своих, Клинков. Восьмой в крышку гроба гвоздь. Ты видишь? Огрехов, ошибок - рать. И, чтобы Империю потерять, Остался девятый шаг. Да только в Совете огонь горит - Раздор призывает окрепший Мид. Что сделаешь, баттлмаг? Так плохо - Дракона почти ломай. Но даже Желание, лживый Вайл, С иронией изречет: Не будь так по-детски, наивно туп. Империя Септимов - хладный труп - Умрёт на десятый счёт.