Записки сумасшедшего

Пустота. Пустота, которая с каждым днем все больше и больше ширится в груди, лишает смысла жизнь, забирая из нее краски. Существование. День за днем, таких похожих один на другой. Утро. День. Ночь. Неделя. Месяц. Встаешь, чтобы встать. Идешь, чтобы не стоять. Ждешь того момента, когда не просто хочется спать, а голова сама больше не может удерживать урывки сознания. Закрываешь глаза и думаешь о том, когда их открыть. Идеи. Идеи, как рой надоедливых мошек. Нет сил для их реализаций. Нет желания, что-то изменить. Каждый раз все оттягиваешь момент, чтобы заняться чем-то действительно стоящим, а не прожигать дни, недели, месяцы, жизнь. Это не апатия, не пофигизм, это медленное погружение в сумасшествие. Постоянно засоряешь мозг кучей ненужной информации, которая совсем ни к чему и не оставляет за собой никакого следа, эмоции, смысла. Только, чтобы не было возможности остановиться, подумать, осознать то, что же ты делаешь, то, что творится вокруг. Не хочешь думать о чем-то, запоминать события, осознавать действительность. Все проходит мимо. В параллельной вселенной, жизни, мире. Не хочешь говорить. Хочешь молчать. Но не слушаешь себя, закрываешься, ставишь блоки. Нет, это не страх, это - безысходность, отсутствие желания деятельности. Не хочется привлекать внимания, но оставаться в эпицентре. Нет жалости, сочувствия. Есть глухая боль, пустота. Ты сам себя загоняешь в болото. Зачем? Почему? Теряешь друзей, когда-то близких людей. Уже не ждешь встреч, разговоров, писем. Тихо сидишь наедине с собой и поглощаешь тонны печатных слов не несущих смысла.

***

Сегодня ночью я бегал по воздуху. Не во сне. Не так, как это делают акробаты в цирке, со страховкой под куполом. Я шел по пустынному городу, по широкой дороге в пригороде Сиэтла, где из угла в угол перелетали пакеты от чипсов и других снеков, где по земле громко звеня перекатывались бутылки от пива. Не было видно машин. Не было видно людей. Я был один и мне хотелось бежать. Бежать без оглядки, без цели, без направления. И я бежал. Не сразу понял, что во время бега я не все время касаюсь земли, а когда осознал, меня охватило ни с чем не сравнимое чувство восторга и легкости во всем: в голове и в теле. Нет, я не летел, я именно бежал по воздуху, переставляя ноги, временами касаясь земли. Мои длинные волосы легко колыхались на ветру, я вдыхал испарения города и не чувствовал обычного запаха экскрементов людей и животных. Я вообще не ощущал запаха. Мир погрузился в вакуум, и я был в этом мешке без силы притяжения. В голове копошатся червячки. Я чувствую их каждое движение. Хочется открыть широко рот и беззвучно кричать. - Аааааааааааааааа И никто меня не слышит. - Ааааааааааааааа А они все копошатся и копошатся. Я не могу разложить информацию по полочкам. Они мне мешают сосредоточится. Беру в одну руку бутылку красного вина, терпкого, пряного с нотами чернослива и спелой вишни, в другую сигарету. У меня трясутся руки. Чтобы успокоить эту дрожь, мне нужно выкурить сигарету. Нет, одна мне не поможет. Нужно 3-4, одна за одной. Только тогда червячки немного угомонятся и перестанут путать мысли. Сейчас, сейчас мне станет легче, и из головы уйдет туман, и все прояснится. Бреду в бреду с любимой Риохой*, меня шатает из стороны в сторону, но я еще не пил, я только сейчас начну. Я пьянею только от одного запаха. Мне хорошо и тишина. ______________________________ *Здесь имеется в виду испанское вино из региона Риоха, состоящее из двух сортов винограда: Темпранильо и Гарнача.