Марионетка

-Если кончать с собой, то красиво, - заметил Роберт, обнимая Куклу за плечи. -Правильная мысль! - воскликнул Луис, в восторге щёлкая пальцами: -Хм... Как думаешь - лучше застрелиться, или повеситься? -Лучше остаться в живых, - фыркнул Том. Ну, не любил он на кровь смотреть. А ещё больше он не любил идеи брата. -Не, так не интересно, - протянул золотоволосый, считающий, что убийства - это целое искусство. А в прочем, так и есть. Ведь, надо быть истинным гением, чтобы всё идеально спланировать, а затем ускользнуть от закона... Младший улыбнулся. Его всегда приводили в восторг те дискуссии, которые обычно велись на специальных шоу, или же передачах, что теперь не редко шли по телевидению. Надо же, мечтаешь о чём-то несколько лет подряд, а потом забываешь. Затем... А что затем? Затем, эта мечта реализуется. Странность. -Великолепно. Луис погибает от собственных рук, Роберт понимает, что это была его идея, поэтому считает, что ему тоже не зачем жить, мне без брата тут тоже делать нечего, после чего, подыхают и остальные. Замечательно! Оптимизма - хоть отбавляй! - с сарказмом ответил на слова зеленоглазого, старший. Золотоволосый отвернулся. Не нравиться ему всё это. Особенно, цепная реакция. Вообще, брюнет только начал. Скоро пойдёт активная жестикуляция, выдача "элементарных" фактов и прочее... Когда Том взрывается, гибнет абсолютно всё. Особенно, не повезло тем, кто встал у него на пути. Данные "жертвы" скорее всего, не останутся в живых. Синеглазый скривил рот, и покосился в сторону Паппета: -Кстати, зачем так убиваться? Может, она вернётся. -Нет! Ты ломаешь всю логику и характер моей сестры, Том! - вскрикнул Луис, смотря куда-то в сторону.

30 августа, 1987.

-Будешь кричать? - спокойно спросил незнакомец, глядя прямо в глаза охраннику. Парень, который был чуть повыше, вытащил пистолет, и выстрелил в сантиметре от бедняги. Мужчина обречённо вздохнул и, отойдя чуть в сторону, показал на дверь. -Ладно, Г-господа... Только тихо, чтобы никто не заметил... -Да-да, тихо, - усмехнулся мальчишка, который казался чуть поменьше остальных. Новоиспечённая "Банда" спокойно прошла в Пиццерию, с довольной улыбкой, осматривая округу. "Лично мне эти "ребята" не очень нравятся, " - про себя фыркнул Луис, выглядывая из Музыкальной Шкатулки. Парень с золотистыми волосами, синим бантом на шее, и цилиндром в руках, заметил своеобразного жителя Prize Corner'а. С лёгкой усмешкой на губах, он подошёл к "Убежищу" Куклы и открыл крышку. Луис зажмурился от яркого, дневного света. -Чудесно. Том, смотри. Тут ещё один, - на удивление Кукле, он сказал это как-то мягко, что ли?... Остаток "Банды" стёкся вокруг Music Box'а. Странно, но так Луис обзавёлся самыми первыми, настоящими друзьями в своей жизни...

24 августа, 1987.

Луис пригляделся к темноте - жуть какая-то... Постоянно чудятся какие-то ужасы. Зря он смотрел фильм ужасов, перед тем, как выходить на ночную прогулку. Лучше, почитал бы книжку. Парень задумался. Как всегда. В школе его всегда считали каким-нибудь там, занудой. Нет, он не зануда. Просто очень любит помечтать. Друзей-то у него и в помине не было. Ну, это так, к слову. Свет ярких фар обжигает глаза. А что дальше? Дальше боль... Просто. Боль. "Привет! Меня зовут Луис Паркинсон. Мне шестнадцать лет. У меня шрам на правой части лица. Сейчас я лежу в больнице, и еле хватает сил писать. Поэтому, на сегодня записей хватит."

2 июня, 1987.

Ну, вот. Снова он задумался. От задумчивости, никогда не бывает плюсов. Никогда...

2 января, 1988.