Дорога без возврата
8 августа 2015 г. в 10:55
- Придурок, - равнодушно говорит мне Демон.
Я молчу, но не потому, что мне нечего ему ответить. Я просто даю Демону возможность сказать мне все, что он хочет. Потому что скоро у него такой возможности не будет. А сейчас он может сказать все.
- Безмозглая скотина.
Это выглядит еще ужаснее и гротескнее из-за того, что на крыше царит полумрак. Я вижу лишь очертания его фигуры, огонек сигареты. И глаза. Наверное, два горящих неровным рубиновым светом глаза могут кого угодно заставить заикаться до конца жизни, но я слишком долго пробыл рядом с Демоном. И глаза эти видел постоянно. И в темноте дня… И в темноте комнаты.
- Как будто у меня есть какой-то выход, - я размыкаю сухие губы, запрокидываю голову вверх, смотрю в непроглядную темноту неба.
На этом небе не видно звезд и луны, просто огромная черная тряпка, которая накрывает весь город. Может, всю планету, кто знает, сколько там успело заволочь дымом с огромных фабрик. Иногда через эту тряпку тускло просвечивает бледный шарик, тогда становится понятно, что уже день, звезда вышла на небо. Становится чуточку светлее, можно рассмотреть хоть что-то без светящихся неровным светом фонарей.
- Выход есть всегда.
- Я не ты. Я сломался. Я не могу здесь жить больше.
Интересно, кого я сейчас убеждаю, себя или его? Ну, может, это и к лучшему, раз привожу какие-то аргументы и пытаюсь что-то говорить, не все еще потеряно. Вроде так говорят все эти умные врачи с других планет. Я сам никогда не ходил к этим мозгоправам, у меня на них денег нет.
- А обо мне ты не подумал.
Это не вопрос, это констатация факта. Да, не подумал. И мне не стыдно. Вернее, должно быть стыдно, но сейчас я настолько перегорел, что не испытываю ничего – ни облегчения, ни стыда, ни тоски, ни-че-го.
- Ты сильный. Ты просто будешь жить дальше. Словно ничего не случилось.
- Почему?
Сигарета догорает, летит прочь, куда-то за пределы крыши. Демон поворачивается ко мне, но не подходит, стоит, возвышаясь над сидящим мной, как воплощение моей усталой совести.
- Потому что я так хочу, Демон.
Странный разговор для любовного свидания. Нет, я правда думал, что мы просто посидим тут, а потом я признаюсь ему во всем. Но что-то дернуло брякнуть при его появлении про эти таблетки. Которые мне уже поперек глотки встают, разумеется, чисто по ощущениям, они давно растворились, поступили в кровь. И пока я тут сижу, лекарство делает свое дело, перестраивает мое тело так, чтобы я мог нормально функционировать там, за пределами черной тряпки, где есть настоящие красивые звезды и чистый космос.
Дорога без возврата… Так называются эти таблетки. Неофициально, разумеется. Потому что, после того, как ты их примешь, ты перестроишься. И жить здесь, под покровом черного дыма, не сможешь. И отменить их действие нечем.
- Я не хочу без тебя.
Демон не может принимать эти таблетки, какая-то там особенность организма, Он навсегда прикован к поверхности планеты-карьера «где добывают смерть с углем напополам».
- Я постараюсь присылать тебе подарки. Ты всегда мечтал о новой кожаной куртке. Я куплю и пришлю, самую черную и красивую, какую только найду.
Я болтаю все, что мне только падает в голову, внутренне содрогаясь от осознания того, что именно я натворил. Безвозвратное и страшное. И главное... Почему? Зачем? Как будто сам собой не владел, когда шел в клинику, соглашался, подписывал, пил таблетки.
- Засунь свою куртку себе…
Дослушивать я не собираюсь, поднимаюсь и резко целую Демона. Он, помедлив немного, отвечает. Зачем я вообще это делаю, так ведь еще больнее будет потом…
Рассвет здесь практически незаметен. Просто в блеклом свете можно рассмотреть Демона повнимательнее. И его улыбку. Такую… Как у мертвых шахтеров в морге. Что-то там такое в шахтах иногда случается, целые бригады ложатся с такими вот улыбками. Не знаю, как описать. Безнадежно-счастливая.
- Ты будешь жить? – спрашиваю я.
- А куда я денусь?
Я ухожу вниз с крыши, надеясь, что выйду не к телу шагнувшего навстречу бездне Демона. Новая форма жжет все тело, словно меня сунули в раскаленную печь. Я задыхаюсь в ней… Захлебываюсь своей свободой, как сказал бы Демон.
Демон с крыши не прыгает. Я спокойно ухожу в космопорт, верней, туда, что может с натяжкой им считаться.
- Ну и обстановочка у вас тут, - ворчат мне навстречу.
Встречающий меня парень в темно-синей форме с двумя алыми полосками на рукаве носит на лице кислородную маску. Я киваю ему.
- Все собрал? – спрашивает он меня.
- Почти.
- Почти? – он удивляется совершенно по-детски. – А что не собрал? Стены дома?
- Мужа.
Это слово слетает с губ так легко. Парень немного мрачнеет:
- А что с мужем?
- Невосприимчивость к таблеткам.
Я разговариваю так спокойно, что мне самому странно. Откуда вообще эта легкость? И отсутствие всякой боли. И плакать совершенно не хочется. Все эмоции забило начисто.
- Странный ты какой-то, - бормочет парень, смотрит на меня внимательней, затем глаза его расширяются. – Твою мать… КЕЙ, МЫ НАШЛИ ЕГО! МЫ НАШЛИ ЛОРЕКА!
Я даже не успеваю спросить, кого они тут нашли, когда неподалеку возникает Демон, виновато разводя руками:
- Ну невосприимчив я к таблеткам, правда. Лис, а палить меня командиру было совершенно необязательно.