Записки непутевого

Февраль перевалил за середину. Передо мной горшок с фиалкой. Фиолетовой. На спице валентинка без подписи. Я знаю, чья рука воткнула ее. С чего ты, вдруг, вспомнил обо мне? Черт подери! Это умиляет. Я смеюсь – ты всегда был равнодушен к датам, но использовал их в своих целях. Если тебе это было выгодно, ты становился романтичным. Помнишь, в марте? Я на что-то обиделся, и не хотел с тобой встречаться? Ты настоял, и мы отмечали твой день рождения. Только вдвоем. Ты так красиво все обставил, а мне было неловко, что я не знал. Это я потом выяснил, что ты Дева по гороскопу. Всегда удивлялся непосредственности, с которой ты делал бесполезные красивые жесты. По сути, тебе не было важно какое произведено впечатление. Жест сделан, и ты пожнешь плоды. Тебе зачем-то нужно было мое восхищение. И я послушно восторгался. Твоей изобретательностью. Наша поездка за двумястами живыми фиалками, чтобы порадовать барышень-коллег к восьмому марта. Ты, смеясь, подарил и мне тогда горшок, с горстью чернозема, в котором были заперты фиолетовые цветы. Мне тогда очень понравилось, как лихо ты придумал осчастливить наших девок. Как бескорыстно тратил свое время на них. Это потом я узнал, что цветы выращивал твой родственник, и вы неплохо заработали. Тысячу раз тебе говорил, что не люблю я цветы, никакие не люблю. Ни в горшках, ни вязанки трупиков в шуршащих упаковках. Ни дарить не люблю, ни получать. Тебе было все равно, да и не дарил ты мне больше ни цветов, ни горшков. Ты написал для меня стихи. Когда я бился в истерике и кричал тебе: «Не верю! Уходи! Оставь меня в покое! Не верю тебе!». Читал их своим высоким голосом и смотрел, как меня отпускает, спокойно, уверенно, ласково. Как под магией рифмованных слов я становлюсь твоим.       Нас мотает от края до края       По краям расположены двери       На последней написано «ЗНАЮ»       А на первой написано «ВЕРЮ»* Я затих потрясенный твоим талантом. Бормотал про себя последние строчки «Если верим - сильны бесконечно... если знаем - ничтожно слабы», и верил. Это потом я узнал кто автор замечательных слов. Ты не спрашивал меня, чего я хочу – я не рассказывал, что мне нужен был ты, а не бесполезный фейерверк, которым ты себя окружал. Я хотел тебя, а ты виртуозно забывал обо мне. Встречи каждый день незаметно стали встречами дважды в неделю. Незаметно для тебя. Я же помню, когда это случилось. Просто ничего тебе не сказал. Я понимал, как трудно совмещать работу, семью и любовника. Потом раз в неделю… два раза в месяц. Раз. Наверное, стоило самому позвать, но я учился жить без тебя. Не ждал звонка. Избавлялся от своей зависимости. А помнишь, как ты написал мне песню? Ну, тогда... Помнишь?       Как карусель кругов в аду,       С тех пор мне голову кружила -       «Мой милый, жди меня, мой милый,       И я приду, приду, приду...»** Я ходил под впечатлением. Не очень долго, но очень искренне! Это я потом узнал, чья это песня. Ты говорил – я верил каждому слову. Я хотел тебя, а вся остальная мишура – пусть, если тебе так больше нравится. Ты никогда не задавал мне вопросов. Тебе неважно было, чем я живу без тебя. А вот я спрашивал. Мне было интересно про тебя все, например, как ты делаешь счастливой женщину, которую не любишь уже много лет. Ты отвечал: «я могу вспомнить, как был влюблен в нее и этого достаточно». Мне не достаточно воспоминаний, чтобы снова влюбиться... …Февраль перевалил за середину. Передо мной горшок с фиалкой. Фиолетовой. На спице валентинка без подписи. Ты вспомнил, как был влюблен в меня… Ты забыл, что уже мне дарил такую – я ее уморил в морозы на балконе.