***
Они находят амулет, но тот не работает, а потом в нем отпадает необходимость. Воспоминания. Прощение. Боль. Человек. Так много мыслей и звуков, и все его собственные, выборы как просветы меж деревьями, любой путь, какой захочет. Трудно и странно, быть ближе к людям, быть более. Более твердым, более настоящим, но менее неизменным. Жизнь меняется так быстро и сильно, вся запутанные клубки и извилистая глубь. Он так и остается в таверне, частью кружащегося моря песен и безопасности, при свете и не в глубокой тьме души, никогда не забытый. Его дом. Теперь остальные видят его и помнят или же забывают, но не по его воле. Они смотрят и замечают, думают его имя, имя мальчика, которым он не был, но стал, мальчика, который умер в темнице, и духа, что ступил из тени. Духа, кто не дух больше, не совсем. Они узнают его. Он часть материи, запутанной, как остальные, и это хорошо. Больно, но радостно. Повариха нетерпеливо восклицает и усаживает его на стул, кладет перед ним сыр, хлеб и колбасу, бормочет о жутко отощавшем мальчике, смотрит на него и беспокоится, хочет помочь. Такой бледный, он что, в темнице живет? Видит другого паренька, который далеко и «надеюсь, слушается мать, а не тупицу папашу. Создатель, зачем только она за него вышла. Да присмотри за ними Андрасте, избавит от этой страшной войны». Он просит у нее булочки с черникой, и она протягивает ему две, говорит не рассказывать. Он не думает, что это важно, потому что Кассандра уже знает, откуда они взялись. Ей будет приятно, что он не украл и что ему все лучше удается принимать помощь, даже если и произнесет только первую часть.***
— Ты умер в Белом Шпиле, — говорит Вивьен, глядя на него, руки на коленях, и отсветы пламени сменяются на ее лице временами года, искры на мантии сверкают. Вокруг звучит лес, стяг Инквизиции тихо хлопает на легком ветерке. — Ты был магом. — Коул — настоящий Коул — был магом. Отступником, как бы ни старался им не быть. Он умер, — отвечает он, опускает голову, закрываясь полями шляпы. — Он голодал, забыт храмовниками. Одинок, напуган, и больно. Я… я пытался помочь. Не получилось. Не смог спасти, поэтому стал им, кем он хотел для себя, но я не мог вспомнить. Теперь помню. Не знаю, понравилось бы ему. Надеюсь, да. — Я верю, что храмовники — необходимая организация, важная, чтобы обеспечивать безопасность магов и не-магов, — говорит она. Вздыхает. — Но в масштабе личности… такая несостоятельность недопустима. Непростительна. Они выглядят радостными, разглядывая меня, держат руки на мечах. Я не проиграю. После я улыбнусь и наслажусь их разочарованием. Их жажда крови меня не трогает. Спустя годы она нашла их всех, в новых должностях, пониженных или переведенных, ничего не значащих. Я возвышусь, а они останутся погрязшими в грязи. — Ты больше меня не боишься? — спрашивает он, широко распахнув глаза. — Ты демон? — отвечает она, склонив голову. Покрытые огнем, руки дрожат, воздух потрескивает и шипит, пока это приближается. Я лед. Я спокойствие. Под кожей — сила, в спине — железо. Этому месту я не достанусь. — Нет, — говорит он со всей имеющейся уверенностью. — Я это я. Она смотрит внимательно, спина прямая, стопы на земле. Кивает. — Если это должно измениться… — Я не стану тебя останавливать, — произносит он. — Обещаю. Спасибо тебе. — Не благодари меня, дорогой мой, — отзывается она, отводя взгляд, в огонь. — Держи обещания, как все мы должны.***
— Ты, правда. Не жалеешь, Коул? — спрашивает Солас, когда Коул вручает ему еще краску, факелы отбрасывают мерцающие тени. — О том, кем стал? О том, от чего отказался? Теряя себя в волнах горя, нет выбора кроме пути боли, песнь пропадает в сокрушительной тишине. Что я наделал? — Я жалею, что не смог помочь настоящему Коулу, — отвечает он. — Я сожалею о каждом разе, когда не смог помочь. Жалею, что изменение принесло тебе боль, и что твоя боль слишком глубока для исцеления. Солас молчит, кистью по стене, смотрит с лестницы: — Кажется, я ошибся, что не одобрил твой выбор, Коул. Прости. — Ты не хотел, чтобы я потерял себя, — говорит Коул. — Не допустить, Завеса как падающий клинок. Бродишь и думаешь, так много потерял, оставил позади, и теперь дети двигаются на ощупь в темноте в поисках прошлого, которого никогда не коснутся. — Должно быть, трудно, — произносит Солас, — быть линзой, сквозь которую каждый видит себя, — он отводит взгляд на старые картины. — Реальность отражения сурова. Коул пожимает плечами, пытаясь сложить слова: — Я понимаю. Но иногда так легче, чем смотреть… внутрь. Солас вздыхает: — Тяжело менять природу. Это может привести тебя… — К одиночеству, — заканчивает Коул. — Время за рассказами и итогами, вес имени точно плащ, прогулки в тишине, ноги в двух местах, сердце — ни в одном, — он поднимает взгляд и улыбается. — Но ты больше не один. Как и я. — Нет, — выдыхает Солас. Разглядывает кисть в ладони, возвращается к росписи. — Нет, думаю, мы не одни.