Осколки

нет, я не псих, не безумец, не пьян, я, блять, просто конченный. сказать тебе, почему, или сразу с порога выкрикнуть? я слишком долго старался из сердца такое выкинуть, но сколько можно, оно и так уже раскурочено. оно и так уже обессилено отвратительно стучит как поезд, несущий в самый разгар сражения. я вижу, как я стою у самого поражения, и как упёртый дурак твержу себе: не люблю тебя. бессчётной ночью по клетке-кухне метраж прощупывал, - ты ослепил меня, точно выглушил, изменил меня. ни то что строчки, я даже ноты не посвящу тебе, пускай рука так и тянется к старому узкому грифелю. и ведь ты всех ослепляешь, и все бесконечно-многие пусть и не знают, но по могиле глубокой вырыли. ведь если встретить однажды и вовремя не забыть тебя, то ты останешься так глубоко, что тебя не вывести. нет, я не псих. не влюблён. я знаю, что шансы мизерны. мне просто надо куда-то деться после двенадцати, мне за такие мысли по морде бы дать из жалости или на заднем дворе от мыслей бы в стену вдариться. да и без этого шестиструнным гитарным лезвием разрежу мир пополам. и трещиной в сердце узкою может забуду тебя внезапно и безболезненно, творя в какой-нибудь милой девушке революцию.