The owner / Хозяин

Запах лекарств и прочих препаратов заставил меня поморщить нос, прежде чем я открываю глаза. Изображение по-прежнему размыто, и я лихорадочно моргаю, стараясь разглядеть хоть что-то. Когда я начинаю различать цвета, то понимаю, что постепенно прихожу в себя. Поворачиваю голову и чувствую под собой жесткую кожаную обивку. Неподалеку от меня находится письменный стол, за которым сидит Миссис Гордон — наша главная школьная медсестра. Она ужасно строгая, но ко мне, вроде как, снисходительна. Ее неудачно покрашенные темно-бордовые волосы собраны в пучок, яркая красная помада так и просит, чтоб ее стерли, а яркие синие тени сыплются с нависших сморщенных век. Женщина, до этого увлеченно что-то читавшая, поднимает глаза на меня, и безукоризненным голосом произносит: — Долго ж ты спала, Бронте. Я поднимаюсь с койки медленно, чтобы не шокировать свой еще не очнувшийся организм. Удерживаясь на локтях, я пару раз моргаю. — Сколько я здесь нахожусь? — спрашиваю я, понимая, что во рту у меня пустыня. — Шесть часов, — Гордон переворачивает страницу, — все уроки пропустила. Запускаю пальцы в волосы, удивленно раскрыв рот. Пропустила все уроки… Если отец узнает, мне нехило достанется. Кажется, сердце мое уже находится не в груди, а в горле, когда я представляю то, что может случиться дома. Сидя на нагревшейся моим телом койке, я все больше начинаю понимать, что так больше жить нельзя. Меня недавно унизили и избили до обморочного состояния, я провалялась в отключке шесть часов, но единственное что меня пугает: возвращение домой. Это ненормально. Сгибаю и разгибаю руки, заставляя кровь быстрее циркулировать внутри. Когда я понимаю, что снова могу нормально двигаться, то молча ищу свою сумку, и боковым зрением вижу, что миссис Гордон наблюдает за мной. Беспристрастно, равнодушно и совсем недолго. Она возвращает взгляд к книге тогда, когда я накидываю сумку на плечо и выхожу, кинув сухую (в точности, как мой рот) благодарность. Направляюсь к выходу, дорога кажется мне ужасно долгой. Скитаясь по пустынным коридорам, задумываюсь о том, что нужно будет отблагодарить мистера Бибера за помощь. Мне еще никогда никто не помогал, а уж тем более не защищал. В голову лезут мысли о том, что я понравилась ему, но тут же вспоминаю о своей внешности: выцветшие рыжие волосы, чрезмерная худоба и непонятный писклявый голос. Как бы я хотела быть высокой, уверенной в себе брюнеткой, с шикарной фигурой и волосами. Чем я так не угодила Богу? С детства меня приучили к тому, что мир меня ненавидит. Не хочу больше терпеть это. Дождь так и не прошел, и выйдя на улицу, я снова промокаю до нитки. Бреду по дороге домой, обхватив плечи руками и сотрясаясь от каждой упавшей на меня капли. Мимо проходят люди с зонтами, косятся на меня, как на сумасшедшую. И я их понимаю, это же ненормально, вот так разгуливать в дождь, без теплой одежды и зонтика. У отца и у меня не хватает финансов на всё это. Хотя, папа даже мое обучение кое-как оплачивает, непонятно, как он вообще покупает еду и платит за аренду квартиры. Будучи безработным, он как-то находит деньги и пропивает их. Тяжело осознавать, что близкие люди плевать на тебя хотели. — Глория! — зайдя в дом, слышу «дружелюбный и ласковый» тон папаши, который сидит в гостиной. — Да, пап? — стараюсь звучать мягче, закрываю дверь за собой. — До супермаркета прогуляйся, купи пива, — отец даже не отводит взгляда от телевизора и кидает через плечо старый потертый кошелек. — И быстро. — Но я несовершеннолетняя... Он поворачивает голову, обращая на меня широко распахнутые глаза, переполненные яростью и ненавистью ко мне. Содрогаюсь. — Я неясно сказал? — тихо, но с угрозой, говорит он. Сглатываю ком в горле. Молча поднимаю кошелек и беру с вешалки свою единственную куртку, потрепанную годами. Накинув её на себя, выхожу за дверь, где меня снова ожидает проливной дождь. Стараюсь добраться до магазина как можно быстрее, чтобы отец не докапывался со своими претензиями. Захожу внутрь небольшого супермаркета и ловлю пару недовольных взглядов незнакомых людей. Просто игнорирую и бреду к отделу алкоголя, стараясь держаться как можно увереннее. Бесконечная витрина с разноцветными бутылками передо мной. Я смотрю на ценники, а потом опускаю взгляд в отцовский кошелек. Один доллар и пятнадцать центов. Как я куплю хотя бы одну банку пива? — Мисс Бронте? — зовет меня теплый и удивленный голос, на который я тут же оборачиваюсь. — Мистер Бибер, — я неловко сжимаю кошелек в руке и нервно улыбаюсь. — Здравствуйте. Представляю, что он подумал обо мне. — Выпивать любите? — издевается он и тянет руку к верхней полке с самым дорогим виски. О да, мистер Бибер. Таких алкоголичек как я еще поискать надо. — Нет, я... Просто... — я краснею и отворачиваюсь от стеллажа. — Я не пью. Это не то, о чем вы подумали. Мне стыдно за саму себя, я зажмуриваю глаза и закусываю губу, опустив голову. Позорище. Я встречаю этого человека второй раз за день, и оба выгляжу полной дурой. — Разумеется. Именно по этой причине вы так завороженно рассматривали алкоголь. — Мне просто стало интересно. Мистер Бибер хмыкает и кладет бутылку к себе в железную корзинку. Товар тут же звенит и теряется среди других продуктов. — Раз уж так сложились обстоятельства, что вы, совершенно не пьющая леди, оказались у прилавка со спиртным, а у меня на днях намечается праздник, я помогу вам, — заключает он и отходит на пару шагов, что-то выбирая на витрине. — Думаю, вот это как раз для вас, мисс Бронте, — он показывает мне безалкогольное пиво. — Сделаю вам небольшой презент. — Нет, не стоит, правда, — краснею пуще прежнего и мотаю головой. — Я все равно это сделаю, — улыбается Джастин и подмигивает. Его рука плавно касается моей талии, и я невольно задаюсь вопросом, как еще сумела остаться в живых. С каждым шагом, приближающим меня и мистера Бибера к кассе, мне кажется, что я умираю, в этом магазине, прямо сейчас. Кассирша косится на меня с укоризной: видимо, ей не понравилась моя потрепанная курточка и спутавшиеся локоны. Что уж говорить об испорченной дождем одеждой. Зато она кокетливо улыбается мистеру Биберу, который стоит позади меня и рассматривает стенд с презервативами. Без особых размышлений он выхватывает одну упаковку и кидает в свою корзинку. Бью рекорд по покраснениям, потому что мое лицо снова заливается краской. Отвожу взгляд к окну, стараясь не думать о назначении покупок такого рода. Но вопрос назревает сам собой: есть ли кто-то у мистера Бибера? Наверняка жена. У такого галантного молодого человека не может не быть второй половинки. Кассирша пробивает товары, мистер Бибер расплачивается, после чего складирует покупки в пакеты. Без малейших усилий он хватает их одной рукой, в то время как второй снова касается моей спины, легко подталкивая к выходу. Когда мы оказываемся на парковке, я понимаю, что всё это время практически не дышала. Учитель проходит к черной дорогой машине, но я не разбираю марку, потому что совсем в этом не разбираюсь. На вид довольно солидная и дорогая. И откуда у молодого практиканта такие деньги? Мистер Бибер помещает пакеты в багажное отделение, после чего проходит к двери со стороны водительского места. Он останавливается, будто что-то вспомнил, и разворачивается ко мне. На мое удивление, он приоткрывает мне дверь. — Вы собираетесь садиться или нет? — уточняет он, когда я глупо смотрю на него в полной растерянности. — Знаете, мне недалеко, я лучше пешком дойду, — уверяю его я и отхожу на шаг. — На улице ливень. — Я и так промокла до нитки, ничего страшного, — разворачиваюсь к учителю спиной. — Но у меня ваше пиво — вы не хотите его забрать? — громко спрашивает он. — Оставьте себе, — кидаю я через спину и иду к выходу с парковки. — До свидания, мистер Бибер. И зачем я вообще пошла с ним? Я слышу быстрые приближающиеся шаги, а через секунду мистер Бибер вырастает передо мной, преградив собой путь. От учителя приятно пахнет мужским одеколоном, и я стараюсь не сойти с ума. — Я не прощу себе, если позволю вам попасть под такой дождь в очередной раз, — он с сожалением смотрит на меня. — Давайте я вас подвезу, мисс Бронте. Как можно вам отказать, мистер Бибер? Вздохнув, киваю и наблюдаю, как учитель расплывается в улыбке. Он снова кладет руку на мою поясницу и ведет к своей машине с приоткрытой дверью. Вопреки его галантности, я открываю дверь заднего сиденья и сажусь туда. Краем глаза замечаю, что мистер Бибер вопросительно свёл брови у переносицы, но не сказал ни слова. Он спрашивает только тогда, когда садится за руль и заводит машину: — Почему Вы не сели вперед? — Боюсь, что распугаю прохожих своим видом, — объясняю я и пристегиваюсь. — Почему? Вы же вполне хороши собой.