Отражения
23 марта 2016 г. в 18:06
Как же больно. И как мучительно хочется вдохнуть, глоток свежего воздуха. Без соли. Без металла. Глаза закрываются. Стон срывается с губ.
- Багира, ответь, твои координаты. Я уже близко.
С губ срывается лишь едва различимый хрип. И от боли небо ночное сворачивается в спираль.
- Бизон, срочно сюда, - крик Булатова то ли рядом, то ли...
- Рита! - из последних сил вглядываюсь в расплывчатый силуэт командира. - Рита...
Он не верит. Не верит, что это беспомощной тело, из которого уходит жизнь, мое.
- Рита! - Бизон отталкивает Батю, мой старший брат. Мой защитник,- он торопливо разрывает камуфляж.
- Без..шан...шансов, - едва слышно.
- Молчи, молчи говорю.
Укола не чувствую, лишь слезы по щекам. А ты Бать, подойди. Прошу.
- Батя,- зажмуриваюсь. Как же больно.
Чувствую сильную руку командира. Горячую.
- Я тебя не отпущу! Никуда не пускал и сейчас не отпущу! - отчего ты шепчешь, командир. Я заставляю себя улыбнуться. Из последних сил, разрываясь от боли. Улыбнуться. Два моих самых близких человека. Не нужно, Бизон, не зажимай. Бесполезно это. А ты Бать, ты только держись, мой родной. Слышишь?
- Дер-держ-жит-тесь.
- Не смей! - жмурюсь от резкого крика. Громкого, пронзительного и до невозможности безнадежного. Мне уже почти не больно. А вам...
- Русалка... - Бизон, ну что ты. И так слишком много соли. Я уже не вижу вас, только горячие руки. Только тяжелое дыхание. Вы только держитесь.
- Рита не уходи, - голос сорванный.
Мне уже не ответить. И никогда я не узнаю, что будет дальше. Что ты от злости расстреляешь всех кого удалось задержать. Что не сумеют остановить ни Кот, ни Бизон. Что мое тело ты будешь хромая нести до вертолета. Что будешь прикрывать собой, когда вдруг нападут. Еще я не узнаю, что ровно через 45 минут не станет Бизона. Что ты будешь рыдать уткнувшись в грудь друга, брата. Просто рыдать, прямо под обстрелом и никто из ребят не сможет тебя увести. И что встанешь под обстрел, опустив автомат. И словно в насмешку подоспеет помощь. А ты так и будешь сидеть у наших тел, тихо что-то говоря. То ли молясь, то ли проклиная. И уже мы оба не будем знать, что тебя силой затащат в машину. Что-то вколят, заставив уснуть насильно. И что проснешься уже в Питере, вдруг постаревшим, разбитым. Сорвешь с кителя погоны, ордена. И подашь рапорт, уедешь. Потому что на всех улицах наши отражения. Лица наши. Я этого не узнаю, и слава Богу...