Строчки на волнах

Казалось, что внутри что-то разорвалось. Рассыпалось. Вот и здесь настала зима. Первый снег. По-питерски грязный и серый. Слишком мокрый, слишком липкий. Он уже привык каждый день проводить вот так, у окна. Не зажигая в квартире свет. Просто смотреть как день сменяется ночью, чтобы в темноте лечь и вновь проснуться в темноте утра. Почти год прошел, а так и не разобрал вещи, когда вернулся. Почему-то глупо надеялся, что все еще можно вернуть назад. Что все на время. Ничего не вернулось. Дорожная сумка так и лежала на полу соседней комнаты, с пылью на ручках. Периодически оживал телефон. В последнее время все реже. Звонки в дверь прекратились примерно полгода назад. У них была та жизнь, прежняя. Жизнь полная драйва, просто жизнь. У него она закончилось вместе с подписью на приказе. К службе негоден. Да и к жизни негоден, как выяснилось позже. Сначала была поддержка. Утешающие слова ребят. «Мы же рядом всегда, ты же наш Батя». Звонили все. А он злился, кричал, бил телефоны. Чтобы вновь отправить всем свой номер. Всегда на связи. Постепенно все сокращалось. Юнцы звонили все реже, разговоры все короче. От себя теперь лишь Багира и Бизон. Но и они идут вперед, у них своя жизнь. И все чаще. «Прости. Занят. Перезвоню». Он ждал. Перезванивали, но все чаще сам. А однажды просто вдруг понял, они не забыли, но он — перевернутая страница. Перечитывать можно, но книга давно на полке. А сегодня… Сообщение от МТС «Иван Булатов, поздравляем Вас с днем рождения, спасибо, что пользуетесь нашим сервисом». И больше ничего. Кривая усмешка. И слишком глубокие морщины. Влажные, наверное от снега. Ведь именно снег, давно не тает на волосах. Убрал телефон и оглядел почти пустую комнату. Прибранная постель. Все как по уставу. Грустно усмехнувшись вновь бросил взгляд в окно. Сердце в последнее время сдавало все сильнее, и ты уже знал наверняка. Недолго. К жизни негоден. Очередной болезненный приступ заставил схватиться за подоконник. Еще чуть-чуть. Отпереть замок. Кажется все. Темнота. Через час, будет звонок в дверь. Где в темноте подъезда будет переминаться с ноги на ногу Бизон. Через час пятнадцать. Подъехавшая скорая констатирует смерть предположительно от сердечного приступа. Через час семнадцать, Бизон будет прижимать к себе дрожащую Багиру, сидя на полу в пыльной гостиной. Через час двадцать в его квартире будет вся группа. Вся его семья, которая не забыла. Просто было задание. Через двое суток, двери его квартиры запрутся навсегда. Только сумка так и останется не разобранной, словно ожидая чего-то.