Дневник СРч1 (Бизон)
22 декабря 2017 г. в 21:31
Нас, Батя, нас….
Люблю летние вечера, тепло, солнышко, и день выдался тихим. Русалка уже неделю как в отпуске, на выходные в гости позвала. Зеваю, переодеваясь в гражданское, нужно Бате привет с приглашением передать. А то в последнее время что-то неладное с командиром творится, ну да ладно, шашлычок под коньячок и язык развяжется. Не успеваю додумать, как в комнату отдыха входит сам адмирал. Судя по выражению лица, готов порвать каждого кто на пути встретится.
— Ты чего это?
— Что? — он лишь теперь замечает меня. — Да ничего, — бросает китель на диван и залпом выпивает воды из графина.
— Из штаба что ли?
— Из штаба.
— Случилось что-то?
— Случилось.
— Что?
— То.
— Бать, мать твою, ты в эхо сыграть решил? — захлопываю свой шкафчик. — Выкладывай.
— Списали… Точнее послали.
— Тебя? — сажусь рядом на диван. — Мне тебя пытать, или сам расскажешь?
— В Мурманске расконсервировали старую северную базу, решено открыть там еще один командный центр и организовать смежную группу из спецов и следаков. Я назначен главным, короче послали меня… Группа там так себе, в общем, не справится, спишут всех и меня в том числе на заслуженный отдых. Вот так вот, отбегал я свое. Спасибо начальству, будь оно неладно. За ту операцию…
— Да ладно, не переживай, — хлопаю его по плечу. — Натаскаем. Когда едем-то? — Поднимаюсь с дивана.
— Я еду, меня послали, — он хмурится.
— Меня послали, — дразню его. — Нас, Батя, нас… Или думаешь мы с Русалкой тебя одного отпустим?
— Багира в отпуске вообще, — все еще хмур, но глаза явно выдают ясность…
— Дурак ты, командир, — улыбаюсь. — Выйдет, никуда не денется, и от нас ты хрен избавишься.
— Черти, — улыбаешься. — Нужно Пригову сообщить тогда.
— Завтра сообщишь, ну что, по пивку?
— По пивку…
Группа.
Мда, группа, сказать, так себе. Слабы и, простите, тупы. Почему-то внимание привлек Опер, как Ритка говорит, интуиция, что ли. Гораздо слабее чем другие, но из четырех, я бы оставил его. Парень хороший, чем-то на меня похож, если упустить физ.подготовку.
Сармат этот — трагик. В целом неплохой, но сложности ищет даже там, где их нет. Ему бы в кино героев играть, которые всегда страдают. Удовлетворительный уровень подготовки, не глуп, но тормоз.
Дана — Русалке она точно не понравится. Взаимные переглядки с Сарматом, любовники безусловно, а это плохо. Одно дело когда ценишь товарища, а другое — женщину. Любовь и мозги не стыкуются, нам это ясно. Каждый из нас оставит другого ради задачи, пусть даже потом не простит себя никогда, а тут нет, не доросли. Тоже удовлетворительный уровень подготовки, но не Багира. Даже не Мура.
Лекарь — этот у нас долго не задержится. Никакой. Просто никакой.
Возвращаемся на базу.
— Группа с заданием не справилась, нет слаженности, — отчитываюсь перед командирами. И как-то резко для себя отмечаю, что мы постарели. Я, Батя, Багира. Да мы им все тут чуть ли не в родители годимся. Командиры… Тут мы командиры.
Группе отдан час, нам столько же.
— Русалка, привет, — целую подругу в щеку. — Как долетела?
— Нормально, как тебе ребята?
— А тебе?
— Да знаю я! Батя бесится, сами согласились, могли и в Питере остаться!
— Ладно, не психуй, — несильно бью его в плечо. — А пожрать есть?
— Бизон! — Рита весело хохочет. — Ладно мальчики, по чайку.
Батя.
А не такая уж и плохая группа, улыбаюсь их шуткам, когда в наушнике раздается надломленный голос Багиры.
— Бизон… — Слишком тихо. Сломано. — Бизон, Батя… На Икаре был взрыв, он был там.
— Где он сейчас, — моментально меняюсь в лице, мысленно готовясь услышать самое страшное.
— Везут в реанимацию, сказали, что он совсем плох, — даже здесь я чувствую, как Рита хватается за край стола, из последних сил, чтобы не сорваться. Она глава КЦ, не имеет права…
Отворачиваюсь. Потому что страшно выдать себя. Все-таки группа чужая, а вот командир совсем не чужой.
— Батю везут в тяжелом состоянии в реанимацию, — выдох. — Лекарь, поедешь в госпиталь, будешь докладывать о его состоянии каждые полчаса.
— Есть, — слышу из-за спины. А мысленно, а мысленно обращаюсь к Богу. Батя, Батя, ну здесь-то как ты умудрился в госпиталь угодить, да еще раньше меня. Чертяга, все госпитали нашей необъятной Родины пересчитал. Только бы жил…
Лекарь докладывает о состоянии командира Багире, а у меня нет времени даже с ней связаться. А это хреново, она там совсем одна и надежды на Шумова никакой.
Вечер настает неожиданно, Батя до сих пор в реанимации, без сознания. Поднимаюсь по темным пролетам базы, тут бы светильники…
— Багира? — удивляюсь увидев ее на площадке, да еще и с сигаретой.
— Бизон… — она роняет сигарету. И пошатывается.
— Русалка, ну ты чего? — крепко прижимаю ее к себе, глажу по волосам, а она продолжает мелко дрожать и всхлипывать. — Он очнется, никуда не денется. Устала?
Хотя, что я спрашиваю, конечно устала… Осторожно веду ее к машине и отвожу домой.
Очнулся зараза, а сколько нервов нам поубивал. Особенно Багире… Звоню и интересуюсь о состоянии, в ответ получаю ответ подозрительно напоминающий проклятие, значит в порядке командир и можно выдохнуть…