Цинковые записки

      Футболки нет, все постирано. А курить-то хочется.       Скрипучий ханжеский голосок сомнения взвизгнул что-то сродни “что люди скажут”, но буквально тут же он сменился той самой дробью по коже, - спутницей предвкушения шаловливой выходки - а как такой вообще устоять?       И вот, как по тупым иглам, подхожу к окну и укладываю шершавые локти на ребристое и промокшее от сырости дерево рамы. Живот упирается во влажный пласт металла немного пониже, вощеные подушечки пальцев нервно пробегают по мятой сигарете.       Дым оккупировал легкие, отступать некуда, и за синеватой занавесью перед носом я пристально слежу за траекториями взглядов и шагов.       Ничего. Лица не поползли вверх, как пророчил мне скрежет.       Снова затягиваюсь, в этот раз с робким вызовом, чуть свесившись вперед.       Красная кепка выгуливает бугрящегося колтунами пса, лысеющая макушка сбивает грязь с каблука о бордюр, хвостики воют и тычут в желтый дождевик счесанной на асфальте ладошкой.       Грудь мне расперло каким-то глупым весельем, наверное, понятным только владельцам мелкой глумливой тайны, и я спокойно себе довершила начатое, ввинтила окурок в пестривший мелкими каплями белой краски козырек и с неуместным чувством выполненного долга захлопнула окно, издавшее надсадный скрип.       Ждете морали истории? Ну, мои не из этой серии. А все же подытожить все вышеизложенное многобуквие как-то надо…       О!       “Люди не смотрят вверх”. Красиво?       Делайте с этим, что хотите, а у меня еще полпачки.