защитные нейропсихозы

— бля, ну тогда и дунем. ты же умеешь крутить косяки? — не уверен. — ладно, бери пиво и иди сюда, — он указывает на загадочную комнату в конце коридора; по замку на двери несложно догадаться, что внутри не место чужим. калиборн извлекает из кармана связку с десятком ключей и моментально отыскивает нужный, а после жестом приглашает тебя войти. зеленые обои, которые, наверное, подобраны под глаза хозяина, пыльный (горничная тут не бывает) стеллаж с книгами и фотоальбомами, тяжелый дубовый стол, захламленный всем подряд. — это просто: бумага, типсы, дурь. спустя пару минут ты держишь в пальцах самокрутку. — к слову, гамзи уже предлагал мне покурить сегодня. к какому, блять, слову?.. зачем ты вообще это выдал? — и что, ты согласился? — нет. он не внушает мне особого доверия. — ха, если бы я не знал этого еблана с самого рождения, то тоже бы ему не доверял. — как так вышло? — долгая история. по макаре сразу не скажешь, но он старше меня, и в дестве ему постоянно приходилось со мной нянчиться, — калиборн заканчивает еще один косяк, — а я был отвратительным пиздюком, очень буйным. из тех, которые кусаются во всю силу и орут целыми сутками. просто ужас. гамзи должны были выдать медаль за то, что он не убил меня нахрен сам и не дал этого сделать другим. инглиш резко замолкает, и ты вспоминаешь о шрамах на его груди, оставленных, судя по всему, отцом. а может, гамзи значит для него больше, чем тебе успело показаться? он охраняет калиборна чуть ли не с пеленок. за столько лет мистер мафиози должен был привязаться в ответ, "как к старшему брату", — мелькает в голове. ты делаешь свою первую затяжку и тут же задыхаешься в приступе кашля от термоядерности выкуренного. пиздец, такое точно не выращивают на подоконнике. калиборн смеется и одобряюще хлопает по твоей спине. ты пытаешься залить неприятное ощущение в горле пивом, а инглиш пытается посоревноваться и впечатлить тебя способностью выпить банку за раз. у него получается, ты почти впечатлен.