Хороший кофе и ментоловая жвачка

В комнате совсем темно. Мне приходится подниматься на локтях, что бы взглянуть на часы. 6:32. Это что шутка? Твою ж мать… Всё тело ломит и похоже, я впала в амёбообразное состояние. Так часто бывает со мной после того, как я прилетаю домой после бурного отпуска. Плюс, пол ночи я пыталась переписать сон о Хинате. Боюсь его забыть. Слишком мало у меня с ней связанно. Правда тогда, в темноте, у меня так и не получилось связать все строчки воедино. Что-то подсказывает, что пришло время исправить эту оплошность. Я стараюсь двигаться бесшумно, но колени подгибаются, а книги, как на зло, не хотят смирно стоять на полках. Уронив парочку, я всё таки извлекаю заветный блокнот в бархатном зелёном переплёте из недр дубового шкафа. Мне просто необходимо где-то излагать своё безумное помутнение, которое рано или поздно на меня накатывает. Эта зелёная книжечка помогает мне сохранить остатки психики и дорогие сердцу воспоминания. Я разворачиваю шелестящие желтоватые страницы. Многие из них посвящены именно Хинате. Мысли о ней не раз заставляли меня кутаться в одеяло с головой и кричать в подушку. Только с четвертого раза мне удаётся найти пишущую ручку. Хината, Хината…от чего и почему она терзает каждый мой нерв? Это не нормально… Одно описание её рук занимают целую страницу. Но они того стоят. Я люблю её руки. Я люблю, когда наши пальцы переплетаются. Как жаль, что это происходит так редко. Строчка за строчкой, на глаза начинают наворачиваться слёзы. Слабохарактерная дрянь! Скулю, как последняя сука. С зажмуренными глазами дописываю последние буквы. Всё. Хватит самоистязаний. На сегодня лимит самобичевания превышен. Отложив злосчастную книжонку, бреду на кухню. И вот мне предстоит встреча с той, по которой я действительно скучала, с той без кого я не представляю своей жизни, моя любовь – кофемашинка, подаренная на последний день рождения. Хоть какая-то польза от этого «праздника». Крепкий, сладкий, карамельный, на любой вкус. Кушать не хочется совсем. В моих планах обойтись сегодня без пропитания, но у меня такое чувство, что моим планам не суждено сбыться. Машинка гудела, будто сваи заколачивала. Я всё чаще бросаю взгляд в темный коридор, ведущий в мамину спальню. Не хочу пока с ней встречаться. Зажав в руках кружку с шоколадным мокко бреду в свою комнату. Принимаюсь за чтение своей сомнительной литературы. Похоже, эта книга меня затягивает. Та героиня, девушка по имени Милли, я пытаюсь представить ее. Всегда так делаю, всегда представляю героев до мельчайших подробностей. До маленькой родинки на щеке, до плавной линии губ, до маленького шрама, оставшегося от детских похождений. И как это часто случается, в роли главного персонажа я представляю в первую очередь себя. Эгоизм - моя стихия. Но в этот раз что-то не клеилось. Черты героини, извиваясь змейками, стремительно ускользали из моего образа. После минутного раздражения, словно ластиком стираю себя из этого произведения. На нет и суда нет. Что ж, здравствуй Милли О’Рейлли.