Лимон и прочие радости жизни

Пустую душу нельзя ничем заполнить. Пустота духа – это вещество, которое нам неизвестно.

Закрой глаза и представь — внутри тебя ничего нет. Вот ничегошеньки, ты пуст, как гигантская бочка из-под вина. Впрочем, тебе даже не нужно этого представлять. — Ты убил его! - девушка кричала громко, отчаянно. Пистолет в ее руках дрожал, из глаз катились слезы. Слабачка. Ненависть порождает новую ненависть, месть порождает новую месть. Круг замкнут, нет ни одной прорехи, это будет продолжаться вечно, если ты эту самую прореху не сделаешь сам, не проткнешь дыру или не разрушишь круг. Не сотрешь его. — Я его не убивал, — парень потирает грязной ладонью предплечье, из которого сочится кровь. Даже если ты не виноват, ты можешь огрести просто за то, что родился на свет. Этот человек пуст уже лет так... много, и никто уже не может ему помочь. Просто когда-то давно он сломался, для этого даже не обязательно должны иметься причины, просто сломался — и все. И ничего не сделаешь, пустота не лечится антибиотиками. — Нет, это ты его убил, я точно знаю, ты! — а вот ей нужно было всего-то лишь навсего найти крайнего. Такого, на кого можно будет все повесить. Просто чтобы не чувствовать лишней тяжести, этого груза, привязанного одновременно к шее, груди и ногам. Он душит, выдирает легкие и ломает колени. Так ведь гораздо проще — найти виноватого. Месть порождает месть... — Да, — повторяет он. Ему больше нечего сказать, даже если он по определению невиновен, это его шанс умереть. Люди склонны выбирать самый легкий путь, а, если хотите знать, самый легкий путь — всегда смерть. Наименее болезненно, потерпел пару минут, и все уже закончилось. Но на самом деле эта боль только начинается со смерти. — Да, это я его убил... — он повторяет снова и снова. Он устал быть пустым внутри, это больнее, чем казалось вначале. Раньше он творил немыслимые вещи в силу скуки, овладевший им. Убивал, крал, пытал, принимал самые опасные дозы героина. Говорил, что так он доказывает, что живет. — Нет боли, которая могла бы его образумить. — Многие так считают. Пока больно не станет. Насколько правдивы были эти слова, он убедился позже. Когда отняли все: дом, семью, близких. Счастье — оно всегда хрупкое, эфемерное, в любой момент может исчезнуть, раствориться. Пустота поглощает в себя все, и счастье тоже. Пустота — наша кара и наше спасение. Пустота — место, где можно побыть одному. К сожалению, в пустоте нельзя провести всю жизнь. Человек — животное стадное, без присутствия посторонних долго не живет. Люди сходят с ума. Каждый день, час, минуту... Всегда. От нее нигде не спрячешься, потому что она — обязательная составляющая этого мира. Выйди на улицу и посмотри на лица мимопроходящих людей. Ты видишь радость? Ты видишь удовлетворение? Ты видишь благодарность? А что ты видишь? Досаду, разочарование? Нет. Ты видишь пустоту. В глазах любого, кто проходит мимо тебя, ты видишь пустоту. А теперь попробуй улыбнуться. Что ты видишь теперь? В основном ничего не изменилось. Пустота осталась пустотой с нотками раздражения и удивления. — Да... Это я убил его, — снова повторяет он. Он знает, что врет себе, врет ей и этому миру, но ничего не может поделать. Ненависть порождает ненависть... — Это я. Я. Его. Убил. Я. Звучит так, будто он уговаривает себя, повторяет эти слова, чтобы не забыть, чтобы вбить их в память и заставить себя думать, что он действительно убил человека, трупа которого он даже не видел и не знал, кем является этот человек. Он будто не замечал, что стал потенциальной жертвой, что на него направлено оружие. Впрочем, ему давно уже было всё равно. Потому что в душе у него пусто. Девушка закричала. Это было последнее, что он слышал. Нет, предпоследнее. Хлопок выстрела он услышать успел. Опустошенный человек способен на что угодно — и, припертый к стене, может признаться в убийстве, которого не совершал.