Глава 7.
21 марта 2015 г. в 14:59
Конечно, Джо не поехал домой. Он убедился, что Кент благополучно покинул участок и вывел машину на Уайтчепел Хай Стрит. В потоке машин было легче оторваться от возможного хвоста. И хотя Джо не заметил машину Майлза, все равно навернул несколько миль по вечерним пробкам.
К клубу он подъехал практически в то же время, что и вчера. Однако Джо показалось, что он оказался в каком-то другом месте. Атмосфера в зале осталась прежней, но одновременно стала иной. Джо то и дело ощущал на себе настороженные взгляды и не чувствовал легкости прошлого вечера.
- Думаю, вы зашли не туда, сэр, - безупречно вежливо, но холодно поприветствовал его бармен.
- Отчего же? – Джо открыто улыбнулся ему и присел на высокий барный стул. – Я не первый раз здесь бываю.
- Я видел Вас вчера, - на какое-то мгновение взгляд бармена стал заинтересованным, но потом он подернулся пеленой недоверия, стал колючим и неприятным. – Вы лучше маскировались.
- Мне следовало переодеться, - Джо осмотрел свой строгий серый костюм. – Мне говорили, что я выделяюсь.
- Это меня не касается, сэр, - бармен чопорно вздернул подбородок. – Если у вас нет ордера, идите куда шли.
Разговора с ним у Джо так и не получилось. И более того, с кем бы он ни пытался перекинуться парой слов, все эти люди вежливо или не очень откланивались. Без Кента и его своевременных наставлений Джо снова и снова проваливался, отпугивал возможных свидетелей как было в деле об отравлении кантаридином.
Так ничего и не добившись, Джо вышел из клуба. На улице его обдало холодным ветром. Промозглый сентябрьский вечер забрался под пальто и, как упырь из городской легенды-страшилки, высосал все тепло. Но Джо упрямо поднял воротник и пошел вперед по узкой, безлюдной улице. В конце ее, он знал, приютился не лучшего качества отель, примечательный тем, что его часто использовали для свиданий посетители клуба. Несколько раз в нем бывал и Кент.
Но и тут Джо постигла неудача. Персонал отеля был равнодушен и неразговорчив. Ни расспросы, ни удостоверение не развязали им языки. Джо пришлось заплатить за информацию. Но та оказалась пустышкой. Администратор-китаец на ломанном, мяукающем английском рассказал только, что несколько раз видел Кента с похожими на него, Джо, мужчинами. Сталкера он, конечно же, не заметил.
Еще в двух отелях Кента не вспомнили вовсе.
А в последнем Джо столкнулся с тем подозрительным мужчиной из клуба, которому еще днем отдал первое место в списке подозреваемых. Тот стоял у стойки регистрации, нетерпеливо ожидая ключ, и невзначай поглаживал по спине стоящего рядом парня – длинного, худого и бесцветно-светлого, как лист писчей бумаги.
На одного подозреваемого в списке Джо стало меньше.
Время перевалило за полночь, когда Джо подъехал к своему дому. Весь обратный путь он думал о сталкере, вспоминал лица из клуба, тех немногих мужчин, с которыми столкнулся в отелях, коллег, постовых на улицах. Люди пестрым серпантином проносились у него перед глазами, и от их мельтешения у Джо в какой-то момент голова пошла кругом, к горлу подступила тошнота.
Раз или два ему пришлось остановиться, натереть виски бальзамом и подышать. Но решение головоломки не находилось. Джо чувствовал, что отпущенное на поимку сталкера время уходит, и никак не мог повлиять на это. Он отставал даже не на шаг, а на три. И как в самых изматывающих, дурных снах через силу брел сквозь вязкую серость, с каждым шагом отставая все больше.
В почтовом ящике Джо снова нашел письмо.