Танго возвращения

Ewan Mc.Gregor & J Feliciano — El Tango De Roxanne

Он смотрит на твое лицо, Его рука в твоей руке, Его губы касаются твоей кожи — Это выше всех моих сил!

      Рука на талии и едва ощутимое соприкосновение пальцев. Осторожный вдох перед тем, как Пит проведёт меня в центр балетного класса. И неожиданно покрывающиеся мурашками оголённые плечи.       С первым отзвуком тихой скрипки начинается серия шагов. Осторожными аккордами вкрадывается аккордеон. Под тихий плач умирающей виолончели, мой любовник проводит по оголённой спине рукой. – Раз-два-три! Раз-два-три! – Хореограф отбивает такт и требует точности. – Резче, чаще, сильнее! Я хочу видеть страсть! Бросай её, бросай!       Пит – в чёрном. Я – в белом. Мы никогда не будем по одну сторону шахматной доски. Не в этой жизни, где каждый ход как новый шах.       Он бросает меня на холодный паркет, а я отчаянно протягиваю к нему руку. Ну, держи меня. Забери меня к себе. Давай же! Промедление смерти подобно, а Пит вновь рассчитывает новый ход.

Почему мое сердце плачет?

      Он – с черной. Я – с белым. Все яркие цвета уходят на второй план. Теперь мы не видим ничего, кроме счастья и беды. Мы перестали размениваться на радость или грусть. Либо всё, либо ничего. Если я умру, то только от твоей руки. Все остальные слишком слабые и мимолетные, чтобы быть увиденными нами. – Борись за него, Китнисс! Борись, как борется за жизнь утопающий, – женщина показывает, что время поддержки. А я боюсь его рук. А я боюсь упасть. Отталкиваюсь и напрягаюсь как струна. Разве могу по-другому? Убей меня сразу, чтобы уж наверняка выброси в окно.       Как Пит заставил меня танцевать с ним? И заставлял ли меня? Нет, я сама.       Очередное болео*, и мы изменяем темп. Вот я впиваюсь в его плечи руками и отталкиваю от себя, разворачиваюсь и ухожу. Тёплая ладонь ложится на моё плечо и, уже почти сбежавшая, медленно поворачиваю в сторону голову и прислоняюсь спиной к нему, ища опору там, где её и в помине не было.       Аккуратные шаги с отставанием на полтакта. Улыбка стала отражением очередного па. И осколок вечернего неба в ярко-голубых глазах.       Тихая, тупая, безысходная боль. Словно нож по сердцу, словно я уже не я, а другая, измученная, изуродованная девушка. Калека. Боль – жгучая, немая, слепая, бессердечная.

Я не могу справиться с чувствами. Ты свободна, ты можешь меня покинуть, но только не изменяй мне и, пожалуйста, верь мне, когда я говорю: "Я люблю тебя".

      И вновь я сплетаюсь с ним, уже не слышу голос женщины с тростью, отбивающей такт. Только вижу отражение в ярко-голубых глазах, забываю о том, что я дикая, совершенно неуправляемая, верная себе. Пф… это кто сказал? В его руках я как воск.       Обжигающие безысходностью ладони. Подчинение его воли, силе, власти. Сплетение рук и переплетение судеб, которое заметят все, кроме нас.       Нам не до того. Мы танцуем и падаем в пропасть танца.       Отчётливые ритмичные удары трости, голос скрипки, стук сердца… Всё смешивается. Я разрываю объятья, и в эту же минуту его руки смыкаются в удушающем захвате на моей шее.       Неожиданно покрывающиеся мурашками оголенные плечи. Все та же рука на талии и едва ощутимое соприкосновение пальцев. Сбившийся ритм дыхания.       Танго обречённых на муки так трудно танцевать вдвоем.