В Калифорнии всегда солнечно

На неделю я ухожу в подполье: сижу в квартире, отключив телефон и пырясь в зомбоящик. Даже в соцсети не захожу и уж тем более не соглашаюсь на приглашения Рона и Риччи потусить. Хватит с меня тусовок, натусился. Саша дома почти не появляется — у неё появился новый мужчина жизни, которых она меняет с завидной регулярностью, и она старается разделить время между ним и работой. На меня у неё времени не остаётся, и это даже к лучшему: я наслаждаюсь своим одиночеством, на пятый день приближаясь к состоянию, близкому к нирване после медитации. Я прекрасно понимаю, что в универ мне придётся возвратиться, а ещё — что там всё будет по-прежнему: я буду обычным ботаником, который смотрит на своего преподавателя преданными глазами побитой собаки, которая приласкалась, а её пнули ногой. Но здесь и сейчас я не ощущал себя собакой. Я ощущал себя свободным от всех своих невзгод. Но день икс настаёт, и я плетусь в кампус пораньше, чтобы взять в общажной комнате нужные учебники. Писательское мастерство стоит в расписании вторым, и когда настаёт час икс дня икс, я вхожу в аудиторию, опустив взгляд к полу. Я не знаю, тут ли Мартин, но если он здесь, меньше всего я хочу встречаться с ним взглядом и видеть раньше времени. Только сев за свой привычный стол, я осматриваюсь и выдыхаю, потому что Мартина ещё нет. Он врывается в аудиторию вместе со звонком — чёрные джинсы, чёрная футболка, сумка на плече. Я отгоняю мысли о его совершенстве и стараюсь научиться снова дышать — я раньше и не замечал, что у меня перехватывает дыхание, когда я его вижу. Мартин не проводит взглядом по головам студентов, как делает это обычно, он поднимает голову и смотрит на меня в упор. И, чёрт возьми, на дне его глаз плещется что-то такое, отчего у меня бы подогнулись колени, если бы я стоял. Но я сижу, а потому мне остаётся бороться только с внезапным возбуждением, узлом скручивающимся внизу живота. Я тяжело сглатываю, но не могу отвести взгляд, я просто не в состоянии. — Все на месте. Отлично, — говорит Мартин и прерывает, на моё счастье, зрительный контакт. Я мешком оседаю на стуле, застывая аморфной, ни на что не способной кучкой, а он начинает лекцию. Стоит ли говорить, что я благополучно пропускаю её мимо ушей. Когда звенит звонок, я наивно полагаю, что мои мучения на сегодня почти закончились, осталось только пройти мимо Кинга к двери, но безжалостный голос рушит все мои надежды: — Мистер Джейсон, зайдите в мой кабинет. Прямо сейчас. Я киваю, стискивая ремень своей сумки, и отправляюсь прямиком на свою казнь. Захожу в открытый кабинет, отрезая шум и гам коридора закрывшейся дверью, и не знаю, куда себя деть. В итоге подхожу к окну и, увидев сигареты Мартина, трясущимися пальцами достаю одну и подкуриваю. Курю я редко, только когда совсем припрёт, и считаю, что вот сейчас самое время. В коридоре шумят студенты, бегают и переговариваются, и никому из них нет никакого дела, что я тут переживаю катарсис наоборот. В коридоре шумят студенты, а я стою в кабинете Мартина, курю в открытое окно и прислушиваюсь, надеясь услышать в общем шуме звук его шагов. Но я, конечно же, не слышу, и когда он входит, я всё так же смотрю в окно, выдыхая очередную порцию дыма. За окном парк — студенты отдыхают в тени деревьев, прячась от вечного солнца Калифорнии. Я чувствую, как внутри меня натягивается струна, готовая в любой момент с треском порваться, стоит только Мартину сделать неверное движение. Руки ходят ходуном, и я не в силах остановить эту дрожь, только стискиваю сильнее фильтр сигареты и нервно выдыхаю дым. Мартин молчит, я чувствую спиной его взгляд и даже, кажется, тепло его тела, но он молчит, и я нервничаю ещё больше. Звенит звонок, студенты разбегаются по аудиториям, погружая здание в почти абсолютную тишину. Где-то на задворках моего разума бьётся мысль, что я опаздываю на занятие, но я отгоняю её от себя. А потом слышу его шаги: первый, тихий и шуршащий, за ним второй, и струна у меня внутри натягивается ещё сильнее, мешая дышать. Третий шаг, и я судорожно затягиваюсь, в горле першит от дыма, и фильтр опаляет мне пальцы, но я ничего не могу с этим сделать, потому что, если я повернусь или хотя бы двинусь, то превращусь в грёбаный соляной столб. Четвёртый шаг, Мартин стоит прямо за моей спиной, нас разделяет несколько сантиметров, и больше всего на свете мне хочется податься назад и вжаться в него своей спиной. Закончить весь этот бред, мой личный бред, которым я заболел и никак не могу излечиться. Но я не уверен, что мне это позволено, точнее, уверен как раз в обратном. У меня из пальцев забирают почти истлевшую сигарету, а я вдруг понимаю, что всё это время стоял с закрытыми глазами, затаив дыхание. — Не знал, что ты куришь, — говорит Мартин тихо, почти шёпотом. Я делаю громкий, глубокий вдох. — Ты многого обо мне не знал, — отвечаю так же тихо. — Это правда, — подтверждает он. — Я прочитал твой роман. Моё сердце стучит со скоростью вылетающих из пулемёта пуль, я грёбаная горячая точка, готовая взорваться в любой момент. Я человек, ожидающий суда: смертный приговор или помилование? Он тянет, и я готов задушить его за это. — Мне понравилось. Мы стоим и молчим добрых пару минут, и я просто не знаю, что ему говорить, я молча ожидаю приговора. Внизу, на улице, группа студенток взрывается хохотом, Мартин за моей спиной будто отмирает и утыкается носом мне в макушку. И струна в моей душе, наконец, рвётся с оглушительным треском, я, кажется, стону и подаюсь назад, опираясь на него спиной, и его руки — боже мой, это происходит на самом деле? — обнимают меня за талию. Он вдыхает запах моего шампуня, зарывается носом в волосы, проводит им пару раз, отчего я от макушки до пяток покрываюсь мурашками. Я нахожу руками его ладони, лежащие на моём животе, и стискиваю их со всей силы. Я боюсь, что сейчас Мартин одумается и отстраниться, уверяя, что всё это ошибка, поэтому я сжимаю его руки, прижимаюсь к нему всем телом и чувствую, что мои колени, кажется, подкашиваются. Чёрт возьми, я превращаюсь в грёбаный кисель, когда он рядом. Но сейчас мне это даже нравится. Он откидывает мою голову себе на плечо и целует открывшуюся шею, я снова стону, кажется, слишком громко, и оставляю на его ладонях отпечатки ногтей. — Чёрт, Курт, если ты не прекратишь так стонать и тереться о мой пах, я просто кончу, как школьник. Из меня вырывается нервный смешок и я, собравшись с силами, поворачиваюсь в кольце его рук и смотрю прямо в его затягивающие глаза. Его взгляд скользит по моему лицу, будто проверяет, всё ли с ним в порядке, потом останавливается на губах, и я непроизвольно их облизываю. — Ты провоцируешь меня, — говорит он. — Я хочу поцеловать тебя, — отвечаю я. — Только поцеловать? — шепчет он, медленно и неотвратимо приближая своё лицо к моему. — На большее я пока не способен, — выдыхаю я, и его губы накрывают мои. Странное дело, чуть больше недели назад я делал своему любимому мужчине крышесносный минет и кончил от этого сам, но сейчас, когда он целует меня — впервые, чёрт возьми, — я испытываю куда большее наслаждение, чем тогда. Он медленно проводит языком по моим губам, а я стою, не в силах ответить, просто наслаждаюсь этим ощущением, наслаждаюсь его вкусом и тем, что он рядом, здесь, целует меня. Я обвиваю руками его шею, зарываясь пальцами в волосы, он проникает языком в мой рот и руками сминает ткань моей футболки. Я стону и отвечаю на его поцелуй, сначала аккуратно, как будто боясь спугнуть, а потом со всей страстью, на которую только способен. Мне хочется, чтобы это длилось вечно, потому что его языку самое место в моём рту, потому что одним только этим поцелуем он сможет довести меня до оргазма, пусть только это длится ещё чуть-чуть, ещё немного… Стационарный телефон на столе взрывается нервной трелью, и я отскакиваю от Мартина, больно бьюсь спиной о подоконник и смотрю на Кинга. В его глазах опять то же, что я заметил в начале пары, только теперь неприкрытое, бьющее через край. И я понимаю, что это жажда. Жажда обладать мной, жажда иметь меня — всецело. Мартин Кинг, ты, чёрт возьми, и правда, зверь. — Ты охуенно сексуален, — говорит он и проводит большим пальцем по моей нижней губе. Я снова стону и пытаюсь стать так, чтобы джинсы меньше давили на стояк. Мартин с видимым трудом отрывает взгляд от моего лица и тянется к телефону. — Да! — рявкает он. Слушает несколько мгновений, потом уже спокойнее добавляет: — Да, декан Ллойд, сейчас подойду. Он кладёт трубку, снова поворачиваясь ко мне, и протягивает руку. — Заявление. Давай сюда, сейчас же. Я тянусь к сумке и выуживаю из неё слегка помятое заявление о творческой работе, которое забрал у декана, но почему-то не смог выбросить. — Хер ты будешь делать её с кем-то, кроме меня, — заявляет он и снова целует меня, кусает за нижнюю губу и чуть тянет на себя. Со стоном отрывается, и я по инерции тянусь вслед за его губами. — Я быстро, подождёшь меня? Мартин дожидается моего кивка, после чего уходит. Я кулем падаю в его преподавательское кресло, поставив руки локтями на стол и пряча в ладонях лицо. И пытаюсь осознать несколько фактов, например, тот, что его поцелуи лишают меня дара речи — я могу только стонать. Или тот, что, когда он говорит таким рычащим голосом, я готов безоговорочно выполнять все его команды, что бы он ни приказал. Я не в силах ему сопротивляться, и это грёбаный пиздец. Когда меня чуть отпускает, я откидываюсь на спинку кресла и осматриваю кабинет. Мне не хочется больше думать, мне хочется Мартина. А потом раздаётся звук входящей смс. Не на моём телефоне. Я осматриваюсь — на подоконнике лежит смартфон Мартина, тот самый, в который он так часто набирает смс. Я знаю, что поступаю плохо, что у меня нет никаких прав, а даже если бы были, это было бы попросту нарушением личного пространства, это было бы некультурно… Но руки сами тянутся к телефону, я нажимаю, и — бинго! — нет пароля. Разблокирую, читаю последнюю смс. «12.10 12:07 Грег: Как ты там? Всё ок? Вечером ждать, или у тебя планы? ;)» Ладони потеют, и я уже ставшим привычным за последнее время движением вытираю их о джинсы. Я кладу телефон перед собой на стол и гипнотизирую его пару минут. Потом всё же не выдерживаю и хватаю судорожным движением, боясь передумать. История сообщений, Грег… Последние смс: «12.10 10:17 Мартин: Всё, час икс. Либо я получу, что хочу, либо на хуй. Пожелай удачи. 12.10 10:20 Грег: Удачи! Надеюсь, всё получится. Целую)» Бля, «вечером ждать», «целую»… Да ну на хуй? С хера ли он тогда пять минут назад целовал меня и смотрел на меня так, будто хочет если не выебать, то съесть уж точно? Я пролистываю пальцем сразу несколько страниц истории и залипаю. «3.09 9.39 Мартин: Бля, снова эти грёбаные джинсы в обтяжку! У меня от них перманентная эрекции! 3.09 9.52 Грег: Подрочи в туалете, озабоченная ты личность)))))) 3.09 10:05 Мартин: Вот вообще не смешно! Я реально уже близок к тому, чтобы запереться в кабинете и придаться разврату со своей рукой. 3.09 10:08 Грег: Не сдерживай своих низменных порывов))) 3.09 10:09 Мартин: Сука ты! 3.09 10:12 Грег: Ты не лучше! 3.09 10:13 Грег: Люблю тебя, малыш)) 3.09 10:15 Мартин: И я тебя, детка))» Сука, сука, сука! Ёбаный козёл! Я попытался успокоиться и не разбить телефон о стену прямо сейчас, и пролистал чуть вперёд. «15.09 14:55 Мартин: Бля, это какой-то пиздец. Я реально скоро сорвусь! Он так смотрит, Грег! Хочется то ли уебать, то ли трахнуть! 15.09 15:03 Грег: Держи себя в руках. Ты же мужик, блеать! 15.09 15:10 Мартин: Вот именно, я мужик. Если так продолжится дальше, я за себя не ручаюсь. Мне нужен секс, слышишь меня? Заебало дрочить. 15.09 15:17 Грег: Я давно предлагаю тебе клуб, но ты не соглашаешься. 15.09 15:28 Мартин: Ха-ха, ненавижу клубы. Там сплошные шлюхи. Легче прийти к тебе и трахнуться :)) 15.09 15:33 Грег: Типа по-дружески?))) 15.09 15:34 Мартин: Типа да)) 15.09 15:36 Грег: Соси мой большой, толстый член))) 15.09 15:37 Мартин: А ты иди на хуй. На мой)))» Я снова кладу телефон на стол и встаю, чтобы сделать пару кругов по кабинету. Наверное, даже хорошо, что Мартин задерживается: приди он сейчас, я бы уебал ему и свалил бы на хер. В голову приходит идея: посмотреть день, когда я отсосал ему в клубе. Я снова сажусь и пролистываю до нужной даты. «30.09 8:02 Грег: Так мы точно идём? 30.09 8:15 Мартин: И тебе доброе утро. Да. 30.09 8:19 Грег: Доброе) Ты приоделся? 30.09 8:23 Мартин: Да. Осталось только пережить сегодняшнюю консультацию. 30.09 8:25 Грег: Удачи! 30.09 11:32 Мартин: Бля. Бля бля бля! Он притащил роман. Грег, роман! Я залип уже на первой странице. Читаю и не могу оторваться! 30.09 11:35 Грег: Нет, ты должен оторваться. Мы в клуб идём, помнишь? А в два нам надо быть у Лесли! Почитаешь ночью, перед сном, вместо сказочки)) 30.09 12:45 Мартин: Ты прикинь, тут про геев! Он, сука, написал роман про геев! 30.09 12:51 Грег: То, что ты не решаешься сделать уже пяток лет? Всегда говорил, что ты ссыкло))) 30.09 12:54 Грег: Бля! Ты не выехал ещё?! Задницу поднимай, тебе через весь ЭлЭй переть! 30.09 13:07 Мартин: Еду, не кипишуй». Я оторвался и ненадолго завис. Во-первых, этот Грег явно знал, кто я такой. Во-вторых, Мартин не мог оторваться от моего романа. В-третьих, он явно дочитал до самых неприятных сцен, и уже с их багажом встретил меня в клубе. А я, блять, повёл себя точно так, как главный герой романа. Ну я просто адски отжёг, что можно сказать. Я грёбаный придурок. «1.10 03:11 Грег: Спишь? 1.10 03:13 Мартин: Нихуя. Уснёшь тут. 1.10 03:15 Грег: Он и правда так хорош? 1.10 03:18 Мартин: Лучший минет в моей жизни. 1.10 03:19 Грег: Ого. Из твоих уст это пиздецкий комплимент. 1.10 03:23 Мартин: Без разницы. Ничего не может быть. Надо забыть. 1.10 03:24 Грег: Почему? 1.10 03:33 Мартин: Потому что после лучшего минета в моей жизни он уебал в закат, ничего не объяснив. Потому что он ебался в туалете с левым чувак, подставляясь, как последняя шлюха, и в разговоры про первый раз за полгода я нихуя не верю. Потому что он и есть шлюха, если судить из того, что я прочёл в романе. Потому что я, Грег, полюбил шлюху, которая очень профессионально играла роль ботаника. 1.10 03:34 Мартин: Ещё причины нужны? 1.10 03:36 Грег: Пиздец(( Нет(( 1.10 03:38 Грег: И как ты будешь дальше? У тебя же башню сносит от него. Ты же на его задницу уже почти год облизываешься. 1.10 03:47 Мартин: Не знаю. Уволюсь на хрен. Ладно, по хуй, я спать. 1.10 03:49 Грег: Спокойной. 2.10 12:01 Мартин: Он не пришёл на занятие. 2.10 12:28 Мартин: Декан сказал, что он забрал заявление, и я больше не его научрук. 2.10 12:39 Грег: Ну, так ведь легче, да? Ты ведь вообще хотел увольняться. 2.10 12:47 Мартин: Я не знаю. Я уже ничего не знаю. 5.10 8:19 Мартин: Он прогуливает уже второе занятие. Я, кажется, не могу вести без него. 5.10 8:36 Грег: Это потому что ты влюблённый дебил)) Нужно решать проблему, Март. 5.10 8:39 Мартин: Я, блять, это знаю. 7.10 16:59 Мартин: Башню рвёт. 7.10 17:04 Грег: Держись. Я с тобой. 8.10 10:38 Мартин: Хотел поговорить с ним, прояснить хоть что-то, а он, оказывается, взял академ на неделю. Поэтому его и не было. 8.10 12:58 Грег: Засада. Что делать будешь. 8.10 13:12 Мартин: Не знаю, честное слово. 8.10 17:40 Мартин: Напьюсь и не приду завтра на работу. 8.10 17:42 Грег: Эй! 8.10 23:15 Мартин: И дочитаю роман. 10.10 05:13 Мартин: Он гений. А я уебан. 10.10 05:17 Мартин: Я как всегда сделал слишком поспешные выводы, и теперь хуй знаю, что делать. Вся первая часть, там где ГГ шлюха, эта грёбаные фантазии. А дальше — реальность. Бля, Грег, этот роман просто взорвёт всё темное сообщество. Это просто грёбаный шедевр. Я даже завидую ему, мне пиздецки обидно, что это написал не я. 10.10 05:31 Мартин: Он любит меня. 10.10 05:31 Грег: Я ненвижу теья, пять ёбаных уттра! 10.10 05:32 Грег: Мне приехать? 10.10 05:37 Мартин: Да. 10.10 05:42 Мартин: Купи текилы. 12.10 8:28 Грег: Ты как? 12.10 8:32 Мартин: Как бомба замедленного действия. Если он сегодня не придёт, разъебу кабинет. Или себя. 12.10 8:36 Грег: Он придёт. Он же ботаник, забыл?)) 12.10 8:42 Мартин: Ботаник с очень глубокими знаниями очень глубокого минета? Ну-ну. 12.10 8:45 Грег: В тихом омуте…)) 12.10 8:49 Мартин: Ему надо было так назвать роман. 12.10 8:53 Грег: Тогда бы потерялась интрига)) Ты бы сразу понял не только то, что это автобиографично, но и то, что это только фэйк. Блин, чувак крут на самом деле. Дай мне почитать. 12.10 8:59 Мартин: Хуй. Найду ему агента, напечатаем, тогда купишь за огромные деньги и прочтёшь) 12.10 9:06 Грег: Помирись сначала с ним, ага)) 12.10 9:13 Мартин: Сука ты всё-таки, Грегори! 12.10 9:18 Грег: Я знаю, малыш) 12.10 10:11 Мартин: Занятие через десять минут. 12.10 10:17 Мартин: Всё, час икс. Либо я получу, что хочу, либо на хуй. Пожелай удачи. 12.10 10:20 Грег: Удачи! Надеюсь, всё получится. Целую) 12.10 12:07 Грег: Как ты там? Всё ок? Вечером ждать, или у тебя планы? ;)» Я прикрываю глаза и откладываю телефон в сторону. В висках стучит, и я массирую их руками. Хочется курить и, может быть, даже выпить. — Ну как, начитался? — я вздрагиваю от голоса Мартина. Холодного голоса. Поднимаю голову — он стоит на своём любимом месте, у окна, и курит. Чёрт, я даже не услышал, не заметил, как он вошёл. Сколько он здесь? Я медленно встаю и забираю сигарету из его пальцев. Делаю глубокую затяжку, потом сразу ещё одну. Я не смотрю ему в глаза, потому что мне страшно. — Прости, — говорю я. — Прости, тебе пришла смс, и я не удержался. Прости, Мартин, прости, пожалуйста, я не должен был. — Что читал? — спрашивает он и забирает у меня сигарету. Переходящее знамя, блять. — Переписку с Грегом. Всю последнюю, — коротко отвечаю я и быстро добавляю, надеясь, что дальнейших расспросов не будет: — Грег — это тот красивый блондинчик из клуба? Мартин хмыкает. — Прекрасная характеристика, я передам ему. Напряжение между нами почти тает после этого его смешка, но я всё ещё смотрю в пол, не в состоянии поднять взгляд. — Посмотри на меня, — просит Мартин. А я не могу сопротивляться. В его глазах отблески недовольства, но он улыбается, и я расслабляюсь. Он взъерошивает мои волосы, и я жмурюсь от удовольствия. — Что написал Грег? — Спросил, приедешь ли ты вечером, или у тебя дела. — Мы ведь не поедем к Грегу? — усмехается Мартин. — Вряд ли, — улыбаюсь я. — Тогда ответь ему, — Мартин тушит сигарету в пепельнице и смотрит на меня — в глазах смешинки. Я тянусь за телефоном и набираю сообщение. Колеблюсь минуту, потом всё же жму на «отправить». «12.10 12:25 Мартин: У Мартина всё ок, вечером не ждать. С уважением, планы». Я смотрю на Мартина, улыбаясь. — Иди ко мне, — говорит он, и я делаю шаг, утыкаясь носом в его шею. Он снова зарывается лицом мне в волосы и сжимает в объятьях так, что кости грозят затрещать. А Мартин шепчет мне в ухо: — Я боялся, что ты уедешь обратно в Нью-Йорк. Ты, блять, напугал меня, Курт. Я улыбаюсь ещё шире, покрывая его шею лёгкими поцелуями. Его кожа пахнет терпкой туалетной водой и немного потом. Пахнет им, и меня ведёт от этого запаха. — Я больше не уйду. Я обещаю, — говорю я и, подняв голову, нахожу его губы своими. Я обнимаю его, он обнимает меня. Я люблю его, он любит меня. Я искренне надеюсь, что так будет всегда.