Перстень со змеёй

POV Draco У неё очень тёплая аура. Как будто вдруг включили второе солнце. Может она что-то вроде меня, потерянная душа? Но её взгляд ясно говорит, что она не теряла рассудок, и её не мучают кошмары. - Простите, не могли бы вы напомнить, откуда вы меня знаете? У меня что-то вроде амнезии… Она молчит, будто не слышит меня, но поднимает карие глаза и внимательно смотрит. Мне становится неловко и я отвожу взгляд. Может нас с ней связывало что-то такое, о чём непростительно было забыть? Может… POV Hermione Он не помнит меня. Правда не помнит. Мои последние сомнения рушатся с оглушительным треском и грохотом. И в душе странная тень обиды. Как он посмел всё забыть? Гарри, меня, Рона… Нашу красивую, книжную ненависть, наше вечное противостояние. Драко Малфой не помнит меня! Не помнит свои поступки, слова, которые наговорил мне давным-давно. Не помнит битву за Хогвартс? Я уверена, человек не способен на такой чистейший блеф. Он что-то спрашивает. Но я слышу лишь голос и не слышу слов. Мои мысли, чувства блокируют звук. Я отчаянно пытаюсь ухватить ускользающую нить вопроса. Тщетно. У меня никак не получается расставить все по местам. Наверное, чтобы всё обдумать и сделать правильный вывод, принять нужное решение нужна, как минимум, неделя. Но у меня вечно нет времени. Я как Мартовский Заяц в Стране Чудес. Эта мысль напрочь не хочет покидать мою голову. И это совсем не то, о чём мне следует сейчас думать. POV Draco Я больше не знаю, что сказать и молчу. И она тоже. Долго. Потом она вздрагивает, быстро достаёт палочку из рукава мантии и у меня останавливается сердце. «Мне нельзя обратно в больницу, я умру от тоски». Именно об этом я думаю, когда она делает взмах палочкой, о том, как же глупо я попался. Но её палочка направлена в воздух, а слова заклинания совсем не похожи на что-то страшное. Пространство вокруг нас окрашивается в едва заметный красноватый оттенок, как свет через витраж окна, и смыкается. Что она делает? Мне неловко спрашивать. Волшебник, который не помнит заклинаний - жалкое зрелище. Случайный прохожий, споткнувшись об мою ногу, поднимает глаза, и тут же опускает взгляд вниз, не возмутившись, ни извинившись. Как будто меня нет тут вовсе. Я привык к этому, там, в моей тюрьме. Мы молчим целую вечность, и листья медленно опадают, теряясь под ногами. Этот листопад напоминает мою жизнь. Только я решительно не знаю куда падаю – на землю или гораздо глубже, в бездну. Звук голоса вырывает меня из размышлений, слишком резко. Так, что я невольно вздрагиваю, уже во второй раз. - Ну и что ты тут делаешь? – Она смотрит серьёзным, открытым взглядом. Такой простой вопрос, а я не знаю, что ответить. Понятия не имею. И, правда, что я тут делаю? Я ведь хотел уйти так далеко как смогу, уплыть, улететь. Но я всё ещё в Англии, а надо мной - дамоклов меч. Я слышу звон лезвия, чувствую опасность. Она близко, слишком близко. Но не ответить я не могу, и я собираюсь с мыслями. - Я не знаю… Просто отдыхаю, это вроде не запрещено, – всё что мне удалось придумать. Она смотрит на меня как на диковинного зверька – с любопытством и опаской. Я пытаюсь передать через взгляд, чтобы она больше не спрашивала. Я не смогу ответить, даже себе. Я, правда, не знаю. Слышишь? - Тебе нравится листопад? Осень вообще? – Отчаянная попытка сменить тему. Наверно прозвучало невыразимо глупо, и я прячу взгляд, и хочу забыть свои слова. Пальцы впиваются в дощечки скамейки, и тишина звенит в ушах. Я снова хочу бежать. Бежать от самого солнца, от мира. Видимо, он вообще не для меня. Но она отвечает, и всё плохое уходит на второй план, теряется на фоне её голоса. - Осень великолепна. Я тоже так думаю. POV Hermione Как сильно ты изменился. Отросшие, слегка растрепанные волосы изменили черты лица, выделили скулы, острые как лезвия. Отражение характера. От прежнего Малфоя только безупречно белая кожа и вечная нервозность. И во взгляде ни тени надменности и высокомерия, только какая-то смутная растерянность. И этот странный вопрос тихим голосом: - Я могу тебе доверять? Я смотрю в серые глаза и не узнаю старого недруга. Нет, не можешь. Тысячу раз нет. Потому что я – аврор, и я твой злейший враг. И поэтому беги. Беги от меня, скорее. Ну же! Я посылаю мысленные сигналы, пытаюсь показать это взглядом. Но ничего не выходит, и мои губы не слушаются, и говорят совсем, совсем другое: - Конечно, Драко, ты можешь мне доверять. *** Дорога домой занимает целую вечность. Кажется, я задеваю прохожих, потому что они недовольно ворчат и оборачиваются. Но сейчас мне просто не до этого. Я пытаюсь выстроить в голове логическую цепочку, полную картину событий. Больница, Азкабан, Пожиратели смерти, Малфой, война. Всё смешивается так, что не разобрать. И причудливый сплав порождает образы, вызывает воспоминания, но не создаёт мыслей. Я прокручиваю разговор: разбираю на части, вспоминаю слова, но никак не могу понять смысл. Даже моих собственных слов. Он ускользает от меня, как тончайшая лента. Я сбита с толку, отброшена далеко за борт. И потеряна. Он говорил о больнице, о том, что не знает как ему жить дальше. О том, чего не помнит. Потому что в его рассказе отсутствовали монументальные фрагменты, моменты жизни. Кажется, он даже не помнит Хогвартс. Он говорил про замок, про сливочное пиво в каком-то пабе в деревне, про странный шкаф и безумное чувство вины. Но он не называл это школой, не вспоминал преподавателей, каникулы и экзамены. Он помнит войну, но не помнит из-за чего она. Не знает, что точно означает ужасная метка, выжженная на его руке. Никто не может так притворяться. Ни единой ошибки. У меня будут проблемы. Непременно. Полчаса назад я разговаривала с тем, кого, по идее, должна была обезоружить и доставить в Аврорат. Именно в этом заключается моя работа. Но я этого не сделала, сама не знаю почему. Может, оттого, что это неправильно. Даже если мой начальник, главный медик Лондона и все жители считают по-другому. Я успокаиваю себя мыслью о том, что, в конце концов, это было нерабочее время. Но это очень и очень слабая отговорка. Я поздно спохватилась с заклинанием отвода глаз, вполне возможно, что кто-то успел заметить. Возможно, меня привлекут в суд, и тогда.. Но я просто не могу не помочь, остаться беспристрастной. Когда всю жизнь вмешиваешься в то, во что не следует, трудно отвыкнуть. Но там всегда был смысл - что-то важное, ценное, за что стоит сражаться. И здесь он есть. Моя ближайшая цель – помочь хотя бы одной жертве больницы св. Мунго. А дальше… Кто мне скажет, что будет дальше?