Фаталист

Наконец, массивная дверь из красного дерева. Для кого-то родная, для кого-то не очень. Но вскоре, после недолгого, но настойчивого насилования несчастной замочной скважины, она распахнулась, впуская парней в изысканные апартаменты. Бонфуа, небрежно хлопнув дверью, не разуваясь, отшвырнул ключи (звон железа через несколько секунд раздался у противоположной стены) и прошествовал вдоль длинного коридора в спальню. Артур замер у двери, не решаясь последовать за ним без приглашения. Джентльмен всё же. Франц ну никак не ожидал от британца подобной учтивости, особенно в столь подобном состоянии. Пришлось таки возвратиться по пройденному маршруту обратно в коридор, что далось парню с большим трудом, ибо, завидев мягкую постель, ноги француза отказались двигаться. Усталость и хмель дозволили лишь кивнуть головой, махнуть рукой в сторону спальни и кратко описать ситуацию. - Пора спать. После этой содержательной фразы, француз снова проследовал вдоль коридора, ухитрившись при этом стянуть одну фирменную туфлю, другую наполовину расшнуровать, сбить со стены банальный натюрморт неизвестного средневекового художника. Его приключения завершились, едва голова коснулась подушки. Англия долго церемониться с одеждой тоже не стал – наспех разувшись возле кровати, лёг и, так и не успев по привычке прокрутить в голове события минувшего, насыщенного дня, уснул крепким сном. Утро наступило отнюдь не радостное. Ощущение праздника пропало бесследно. Его место заменили раскалывающаяся чугунная голова и храпящий во всю глотку растрёпанный лягушатник рядом. Стоп. Что я делаю у Франциска?! Так. Всё вроде помню. Да, помню. Одежда на месте. Всё хорошо. И какого чёрта у меня вообще возникают такие мысли?! Артур аккуратно поднялся с постели и на цыпочках проследовал на кухню. Меры предосторожности оказались лишними – француз спал как убитый, даже землетрясение вряд ли смогло бы сейчас на него повлиять. Салага, до сих пор дрыхнет. Англия сидел за кухонным столом, подперев рукой отяжелевшую голову, и старательно осушал большими глотками вторую кружку крепкого, заваренного наспех, чая. Чай, о Боже! Великая панацея, не раз спасавшая британца от похмельной смерти. Да и вообще, кружка ароматного чая – лучший компаньон, обязательно подкидывающий несколько идей по ходу размышлений. Артур и сейчас словно в транс погрузился, думая об острове. Как скоро он «встанет на ноги»? Каково его будущее, что станет плодом фантазий одинокого британца? Он встряхнул шевелюрой и несильно стукнул себя ладонью по лбу. Кружка пуста. Потянулся к чайнику. У острова даже имени нет. Дурак. Сначала надо его придумать, а потом уже строить планы на будущее. Как бы назвать? Что-нибудь величавое, но и милое, интригующее и с глубоким смыслом. И звучное, краткое, запоминающееся… Как всё это вместить в одно название?! Краткий взгляд на стену. Уже время обеда пришло. Чёрт, столько времени потерял, а эта туша до сих пор не подаёт признаков жизни. Сваливаю. Киркленд нашарил в кармане ручку, нацарапал несколько слов на найдённой на кухне белоснежной салфетке. Хлебнув ещё пару раз из кружки, парень прошёл к входной двери, по пути разыскивая по углам свои кеды. Наконец, он распутал узлы на шнурках, кое-как зашнуровал обувь и отправился к себе. Придя домой, Артур первым делом включил компьютер. Пощёлкав мышкой, постучав по клавишам, Англия раздражённо нажал на кнопку «off», при этом чуть не вдавил её во «внутренности» системного блока. - К чёрту эту всемирную помойку! Парень направился к огромному, во всю стену шкафу, битком набитому книгами. Кожаные потрёпанные переплёты старинных книг занимали всё пространство. Непросто среди этой массы найти нужный томик, что британцу как раз и не удавалось сделать. *бормотание* - «Чёрная магия», «Как собирать травы», «Влияние планет», «Сила крови»… Бред – всё не то! Швыряемые в разные стороны книги отзывались шелестом страниц и глухими ударами о стены и пол, встреченные в момент полёта. Внушительная стопка, если так конечно можно назвать беспорядочную кучу раритетов, образовавшуюся на полу, покрыла пол ковром из страниц литературной классики, магии и сомнительных наук. - А ну его нахрен. Переворотив всё содержимое шкафа, Англия бессильно опустился на бумажную гору, схватившись за волосы. - Я даже не могу достойного имени придумать, что говорить о процветающем острове? Так надеялся… слепо верил в мечту. Вера – истина. Несопоставимы. Вера! Артур бросился к столу, стиснув пальцами ручку, начал выводить непонятные слова на уже измятом листке. - Фейф (faith)*! То, что нужно. Фейфти, Фейфленд, Фейфалия, Фейфайленд… Вполне можно придумать что-то стоящее. Нужно немедленно позвонить Францу! В руках трубка того самого нехитрого устройства, с которого всё началось. Новая жизнь, полная волнений. Живая жизнь. - Доброе ут… день, если не вечер. - Артур! Ты как? Живой? - Разумеется, нет. С тобой труп или зомби разговаривает. - Ахаха. А вот это в точку, я сам сейчас как зомби. - Пить меньше надо. - Ой, кто бы говорил. - Ладно, всё, забили. Нужно кое-что важное обсудить. - Сейчас буду. В трубке тут же раздались быстрые гудки, британец даже не успел попрощаться, что не соответствовало нормам этикета.

Faith* - с англ. вера, доверие, честность, верность, обещание.