01.04.15.
Ты протягиваешь мне руку
1 апреля 2015 г. в 21:02
Я начинаю чувствовать их в тот самый миг, когда ты протягиваешь мне руку.
Спина странно ноет, лопатки тянет вниз что-то безумно тяжелое. Ощущение непривычное настолько, что я оглядываюсь за плечо и ожидаемо ничего не нахожу. «Наверняка последствие контракта», — так я думаю.
Ступая по обезображенным трупам, краем глаза улавливаю белоснежное пятно в центре моей недавней клетки. Мимолетно удивившись этому осколку чистоты, выбрасываю воспоминание о нем из головы.
Боль в спине не проходит ни на следующий день, ни через неделю, ни через месяц. Я не решаюсь обратиться к тебе. Только ложусь спать раньше обычного, подолгу пытаясь найти удобное положение на кровати.
В день убийства мадам Ред между лопаток будто вонзают раскаленный стержень.
На мостовой, в уличной грязи я вновь замечаю неестественно-светлые блики. На сей раз успеваю воочию пронаблюдать, как два ослепительно-белых пера пропитываются водой из луж и медленно истаивают, оставляя после себя едва уловимый искрящийся флер.
Ты, если и видишь, молчишь. Я запрещаю себе задумываться о преходящих странностях и рассеянно почесываю край лопатки.
Осознание приходит, когда легкость за спиной становится ощутимой.
Я по-прежнему ничего не вижу.
Порой перья не появляются. На кладбище у могилы Мэри, например, и на устроенном для детского дома празднике.
А иногда опадают десятками. После дела о цирке боль раздирает спину стальными когтями, в пламени оскверненного поместья сгорают измазанные в ярко-алой крови маховые перья. С первого взгляда ясно — слишком крупные и у самых кончиков льдисто-синие.
Кровь реальна и эфемерна.
Ты по-прежнему не замечаешь.
Я долго размышляю над этим, царапая выдуманную память.
Пока однажды, проснувшись в предрассветный час, не выбираюсь тихо из постели, боясь потревожить тебя ненароком, и не ощущаю вдруг за спиной ошеломляющую легкость.
На мятых простынях кровавые разводы чередуются с воплощениями святости, особенно контрастно смотрясь в твоих волосах.
Подхожу к зеркалу. Первый луч солнца освещает мое бледное лицо, и внезапно я вижу их — широкие, сильные, светлые, они распахиваются за спиной и словно освещают спальню благодатью. Последний дар, последний шанс, последний выбор.
Смотрю, зачарованный, осознавший, уничтоженный.
А потом слышу твой шепот и улыбаюсь. Закрываю глаза. Чувствую, как, мягко очерчивая фигуру, вокруг меня плотным облаком осыпаются перья — снова, добровольно, окончательно.
В зеркальной глади отражается человеческий мальчишка.
Ты протягиваешь мне руку.
Удовлетворенно вздыхаю и возвращаюсь в постель, небрежным жестом смахнув на пол не успевшее растаять последнее сверкающее перо.