Я не поэт - мечтатель я, А быть поэтом - лишь мечта моя.

Я с одиночеством на ты, Ладонью крепче спохвачусь за воздух. Среди страниц нашлись увядшие цветы: В них нет уж жизни и забыты просто. Пора стать тише... замолкаю и смотрю, Как падал снег, и растворялся под ногами. Здесь тишина запомнит чувство "дежа вю", Что заблудилось между жизни берегами. Я с безразличием на пафосное вы, Пожать бы руку в беленькой перчатке. Глаза, смотрящие за спину мне - пусты, И я уйду все так же тихо, без оглядки. Ходить, теряться в собственной тени - Ладонь легла на отражение каскадом. Увидеть правду на поверхности воды, И лишь теперь понять, что многого не надо. Я с пониманием когда то был знаком, Как старый друг - оно мне улыбалось. Сменили стрелки направление часов, Но я не сожалею, только малость. Того что было, может не вернуть, Но я страницу пролистну с плохим началом. Там за окном уж кто-то начинает новый путь, Я отвернусь, чтоб небо взгляд не омрачало. С любовью я встречаюсь только взглядом, Но в тот же миг глаза пугливо отвожу. Быть может, с ней знакомиться мне рано. Но и минутой мимолетных встреч я дорожу. А как с доверием мне быть? Хрупко и нежно, Одним движением разбить на составные, Прочесть последнюю страницу так небрежно И после, как и раньше - мы чужие. С самим собой - да как на разных языках. Себя понять за столько лет я не умею, И сколько в душу не смотри - там виден страх, Что никогда поднять свой взгляд я не посмею...