Неприступная крепость

— Подпишешь? — Билан догнал девушку как раз тогда, когда она запирала на ключ свою гримерную, опершись плечом на дверной косяк. Пятница. Нет, даже не так. Вечер пятницы. Все давно разошлись, шумно радуясь окончанию такой трудной рабочей недели. Особенно трудной она выдалась для этих двоих. Для Димы — потому что ее молчание было мучительным, а для Пелагеи — потому что молчать было мучительно. Еще неделю назад в это время они вместе, держась за руки, бежали отсюда, чтобы суметь спрятать друг друга ото всех, чтоб успеть насладиться друг другом, чтоб снова и снова возноситься к небесам и падать на землю. Вместе, вдвоем. Удивительно, как все может измениться за каких-то семь дней. Но это жизнь, а не фильм. Тут ничего не бывает по сценарию, сюжет может повернуться в другую сторону даже тогда, когда этого совсем не ждешь. Острое и противное чувство осознания собственной вины снова вызвало легкий приступ тошноты, заставляя Билана поморщиться и подумать о том, что скорее всего, ближе, чем вчера (когда он обнимал ее плечи и держал ее руку, успокаивая), она его не подпустит. — Что это? — Совсем без эмоций спросила Пелагея, равнодушно окинув взглядом лист бумаги, что был в руках Димы. — Аксюта сказал, чтобы ты это подписала… — Рассеяно ответил он, вглядываясь в ее лицо. Чересчур бледное, резко осунувшееся за один только день, с нездоровым румянцем на щеках и еще более нездоровыми темными кругами под глазами. — Что с тобой? — Голос его звучал обеспокоенно, в нем не было ни капли притворства, ни грамма фальши. — Съела несвежий чизкейк в кафе, — слабо отмахнулась блондинка и поежилась, будто от холода (хотя в здании было настолько тепло, что Билан чувствовал себя вполне комфортно в своей синей футболке — поло), забирая бумагу и синюю шариковую ручку из ладони мужчины. — Где тут расписаться? — Похоже, он был совсем испорченный. — Он пальцем указал на нужную строку, продолжая пристально смотреть на нее, словно боялся пропустить даже малейшее ее движение или жест. — Давно тебе плохо стало? — Еще часов с пяти вечера… — Ее голос звучал тихо и как-то жалобно. — Черт, еще и Миша до сих пор не приехал. — Девушка с досадой посмотрела на экран смартфона и запрокинула голову назад, устало вздыхая. Кажется, у нее была температура, хоть и небольшая, но весьма ощутимая. Очень хотелось пить и спать, и, похоже, начиналась мигрень. Последнее, скорее всего, никак не было связано с отравлением, просто за последние дни жизнь Пелагеи напоминала какую-то серую субстанцию, которую можно назвать одним простым и не очень приятным словом — стресс. — Да плевать на Мишу. — Дима сказал это почти шепотом, встав к стене рядом с ней и сложив руки на груди. — Я вообще не понимаю, почему ты снова с ним… Поля? — Он повернул голову направо и, увидев, что девушка почти сползла по стене, держась одной рукой за лоб, тут же схватил ее за плечи, не давая упасть. – Эй, ты слышишь меня? — Прошептал мужчина, убирая прядь волос с ее лба, покрытого испариной, и легонько касаясь его тыльной стороной ладони. — Да, все нормально. Я просто… — Поля встала и попыталась привести горизонт в порядок, делая несколько размеренных вдохов и выдохов. — Прости за то, что я тут вот так… — Пролепетала она, прикрывая глаза и разводя руками. — Сегодня тебя отвезу я. — Уверенно сказал он, доставая ключи от машины из заднего кармана светло-голубых джинсов. Пелагея кивнула, не в силах спорить. Головная боль дополнилась неприятным шумом в ушах и теперь напоминала сверло, прошибающее насквозь всю черепную коробку. В конце концов, он просто довезет ее до дома и ничего больше. Н-и-ч-е-г-о. Она сунула ключ от гримерки в сумку, еще крепче завернулась в свое пальто и пошла за ним, переполняемая чувством благодарности. *** Дима не мог поверить, что она снова здесь. В его машине. Снова заполняет собой его пространство. Тут как будто бы время замерло: на этом сидении за всю неделю так никто и не сидел, а в кармане все так же стоял пустой стаканчик из-под кофе, который Пелагея пила по дороге на работу, беспрестанно рассказывая что-то Диме и заставляя его улыбаться вновь и вновь. Даже забытая ею помада лежала нетронутой на том же самом месте. И вот теперь она тут. Спит, кажется. Ему не было видно ее лица. Возможно, она просто рассматривала что-то в окне. Дима помнил, Поля любила это делать. Она находила необычное даже в самых простых вещах, даже в стекающих по стеклу каплях дождя. — Спишь? — Прошептал Билан, когда автомобиль плавно притормозил около подъезда девушки. Ответа не последовало. Только мерное дыхание доносилось до его ушей. — Поля, мы приехали. Казалось, блондинка и не собиралась просыпаться, настолько она устала и обессилела. Он осторожно достал из бардачка ключ от ее квартиры, вспомнив, что все еще не вернул его (просто забыл, замотался, оба были так заняты), затем вышел из машины, стараясь захлопнуть дверь как можно тише, чтоб не потревожить ее сон. Взять ее на руки оказалось довольно простой задачей. Дима отметил про себя, что Пелагея стала еще легче, чем была. Причем отметил он это без особого удовольствия. Она спала так крепко, что за всю дорогу от машины до ее квартиры лишь тихо промычала что-то во сне, прижавшись щекой к его куртке. — Спокойной ночи. — Прошептал он над ее ухом, укрывая пледом ее хрупкие плечи. Его пальцы снова коснулись ее лба. Температура, кажется, снизилась, теперь он был холодным. Билан с облегчением выдохнул и, подумав с секунду, присел рядом со спящей девушкой на корточки. — Я люблю тебя. — Еле слышно произнес он, прижимаясь губами к ее виску. — Пожалуйста, прости меня за все. Я не смогу без тебя. — Дима погладил ее тонкие пальцы, что мирно покоились на подушке, провел ладонью по светлым, таким мягким волосам и тихо вышел из квартиры, не забыв погасить свет в прихожей. *** Если бы он только знал, что она не спала… Если бы знал…