Звездная смальта

Над головой тяжелые раскаты грома, глаза слепят злые молнии, ветер бьет в лицо и треплет волосы. Ройенталю даже смешно – выходя из дома, он привычно позаботился о прическе, ведь Эва, хоть и жена друга, все-таки женщина. Он поднимает воротник, сутулится, забыв о выправке, и почти бежит к остановке. Он уже знает, что делать, только не верит, что удастся. Над головой снова грохочет, и Ройенталь вздрагивает. - Трус, - бормочет он себе под нос. Чтобы совсем сойти с ума, не хватает только ответить себе: «Я не трус, но я боюсь!». Ройенталь действительно боится. Не грозы, нет, он отлично знает, что город надежно защищен молниеотводами. Он боится не успеть. Дождь усиливается, больно бьет по щекам. Ройенталь щурится, жалея, что очки очень давно вышли из моды. Вернее, их вывел из моды Рудольф, который не выносил ничего, что напоминало о телесной неполноценности. Но как бы они сейчас пригодились. Гром рокочет, словно злобно смеется. Ройенталь стоит на остановке, забившись под козырек, и смотрит, как с него занавесом, водопадом стекает вода. Сквозь нее плохо видно, и приходится покинуть убежище. Голову обдает струями, как под ледяным душем. Мундир промок, и холод начинает пробираться под одежду, под кожу. Особенно противно, как в беспомощном детстве, мерзнут ноги. Поджиматься и приплясывать несолидно, и Ройенталь стоит почти неподвижно, только расслабляет и напрягает мышцы. Гроза опять грохочет, и Ройенталя бьет короткая дрожь. От холода, разумеется. И да, от иррационального страха. Тишина, темнота, гроза, удушье – их много, таких страхов, приросших к человеку. Можно сколько угодно заговаривать себя, но все равно будешь бояться. Ройенталь старается отвлечься, но получается плохо. На ум приходит почему-то этот придурковатый Ландсберг. Он пригласил Ройенталя на маленькую пирушку, а там взялся читать ему и еще нескольким гостям свои стихи: наверное, дворяне потитулованнее знали, что к чему, и заранее сбежали. Как там он читал? Как раз про грозу: И гром рычит, как разозленный лев, И молния бьет, как монарший гнев. Стихи, как обычно, не удались: размер прихрамывал, да и с цезурой было не очень. Кто-то из слушателей сказал, что сравнение неподходящее. Молния бьет куда попало, а гнев монарха должен поражать только виновных. На болтуна потом зашикали, а Ройенталь понял кое-что, только свою мысль приберег. Молния разит в отдельно стоящие деревья, в высокие здания, и монарший гнев – тоже в самых даровитых и сильных, в самых опасных. Знает ли об этом человек, к которому торопится Ройенталь? Если хотя бы догадывается, то у него нечего искать помощи. Разве что он сам ищет повода сразиться с молнией. А это очень на него похоже. Автобус останавливается. Ройенталь входит. Водитель недоброжелательно поглядывает на него в зеркало.