Сказки, рассказанные Англией

Вистл – ирландская национальная флейта Тихая песнь вистла переплетается с шепотом трав… Тссс… Помолчи, вслушайся – они отвечают. Нет, это не гудение пчел. И не ветер шелестом перебирает струны-колосья. Нет. Ты только вслушайся. Задержи дыхание на миг так, чтобы ничто не мешало, закрой глаза и – вслушайся. Тихая грустная песнь оседает на травинках невесомой серебристой паутинкой, связывая их между собой. Одна травинка не умеет говорить, просто не может. Но каждый новый перелив мелодии – это еще один мостик, еще одна струна, еще один шаг… Шаг к ответному шепоту. Тссс! Не дыши, слушай… слушай… Грустной песне вистла вторит еще одна, почти такая же, но только почти. Звонкие ноты оттеняются шелестом, изменяясь и вытаскивая на свет новый рассказ, новую сказку… Тссс! Слушай… Это не каждому дано. Тебе – дано. Позволено услышать волшебство. Слышишь? Из цветов распускаются прекрасные дворцы, в которых танцуют свои танцы крошечные фейри и яркий колокольчик их смеха прорастает сквозь шум луговой травы в солнечный полдень. Не слышишь? Ты приляг, раскинь руки и замри. Чувствуешь, как травы ласкают твое лицо невесомыми прикосновениями? Как ветер сцеловывает извечную усталость, даря неземную легкость? Теперь слышишь? Слышишь… Я вижу это по твоему счастливому лицу, которое с каждой минутой становится все менее осмысленным. Слушай… Слушай… Слушай, как плачет вистл, как смеются фейри, как играет ветер, как поют свою колыбельную травы… Слушай… Вистл затихает, завершая свою грустную песнь, и игравший на флейте со смешанными чувствами смотрит на лежащего рядом человека. На его лице светится неземное счастье. Он так и останется лежать тут, на вершине зеленого холма, пока… нет, не умрет… пока фейри окончательно не заберут назначенную им и уже зачарованную жертву. Ты спрашивал, почему мелодия такая грустная? Потому что она оплакивала тебя…