Kitty

— Короче, к тебе подходят, ты наливаешь, — пробурчал Энтони, опёршись на барную стойку. От него несёт за километр, он и сам готов умолять налить ему пива, но пока держится — на работе всё-таки. — Опыта нет, значит? — уточнил он. — Нет, — я покачал головой.- Не умею делать коктейли. Мне не стыдно. Я смотрю ему прямо в глаза. Раз он согласился взять меня в свой бар в качестве бармена, значит, теперь это его проблемы. Платить будет — и хорошо. — Ну и ладно, я на этот бар особо не ставлю, — буркнул он.- Бар под названием «Бар». Ха. — Тебе не нравится твой бар? — спросил я, протирая стакан. Со вчера я почему-то не ощущаю никакой скованности и зажатости. Энтони, вроде как, мой начальник, и я должен хотеть его впечатлить, но… Какой смысл? Уволит — пойду дальше. Какая разница? — Папаня хочет из меня бизнесмена сделать, хочет, чтоб я за ум взялся, — рассказал Энтони.- Отдал мне умирающий бар, который отжал у кого-то за долги. На, говорит, учись. Пусть удавится! Я снова смотрю ему в глаза. Правильно, пусть удавится. Я сейчас не об его отце. — Налить тебе? — предложил я. Ощущается так, будто я вконец обнаглел. Хозяйничаю за стойкой, говорю, что думаю. Мне нравится быть обнаглевшим. — А, давай, — он махнул рукой, и я налил ему бокал пива. Конечно, на столе теперь пятно, а пластиковые стаканчики упали на пол. Да, я криворукий. Не стал упоминать об этом в резюме. — М-м, кайф, — он водит бокалом под носом и блаженно улыбается.- Ты будешь? Он даже не заметил пятно. — Нет, спасибо, — я улыбнулся и принялся вытирать пятно. Какая ирония. Я ведь и капли в рот не беру. Вакансия бармена выскочила на сайте первой, и я инстинктивно кликнул на неё. Какая разница? Сейчас лето, а мне всего восемнадцать. Самое время для экспериментов. Скорее всего, я вылечу с работы через неделю. Но аванс-то мне всё равно заплатят. — Днём особо никто ничего сложного заказывать не будет, а вечером тебя сменят, — Энтони вводит меня в курс дела.- А завтра…ты же завтра работаешь? — Да, — я кивнул. — Тогда завтра буду тебя учить, чему знаю, — пообещал Энтони.- Прорвёмся. Нужно сказать что-то, как-то ему ответить, чисто из вежливости, но я не хочу. Лень. И так сойдёт. — А ты чего мрачный такой? — поинтересовался Энтони, пригубив пиво. — Мрачный? — я хихикнул. — Ну да, типа…- он смотрит на меня, задумавшись.- Взгляд такой… — Обожаю твои глаза, Китти… — Какой? — я неотрывно смотрю на него. Он попытался изобразить мою физиономию, после чего засмеялся и сделал большой глоток. Я наконец прекратил со скрипом протирать в стакане дыры и пошёл в туалет. Что с моим взглядом? Не видно ведь, что я плакал всю ночь? Смотрю на себя в зеркало под разными углами и пытаюсь понять. Да, это просто брошенная невзначай фраза, но она почему-то меня зацепила. Больше всего он любил мои глаза. Точнее, говорил, что любит. Говорил, у меня такой чистый, добрый, ласковый взгляд. Ах да, и наивный тоже. Ну конечно. Наивный. Вот что ему так нравилось. Он мог рассказывать мне какие-угодно сказки, а потом по этому моему чистому и бесконечно влюблённому взгляду понимать, что во всё искренне верю и готов повторять, как мантру. Не знаю, какой взгляд его приворожил, но явно не тот, который я вижу сейчас в отражении. Я будто не спал несколько ночей и при этом собираюсь кого-то убить. Так мне даже больше нравится. — Так, короче, мне пора по делам, — засуетился Энтони, когда я вернулся к стойке.- Справишься? Я уверенно кивнул. — Тогда до завтра, — он помахал мне.- Приятно было познакомиться. Звони, если что. — Ага, давай, — я улыбнулся. Посетителей мало, на улице пасмурно. Я снова принялся протирать стаканы. Чувствую себя защищённым. Теперь со мной всегда мой новый взгляд. хХх — И что, вот это твоя новая работа? — Крис осмотрелась, присев за барной стойкой. — Ага, — гордо ответил я.- Ну, если не выгонят. — Не выгонят! — она улыбнулась и легонько толкнула меня. — Так что, ты теперь…- она остановилась и опустила взгляд, став играть с бокалом.- Будешь жить с нами. — М, не знаю, — я тяжело вздохнул, ощутив жжение в груди. — Мама сказала, что хочет помочь тебе снять квартиру, — сообщила сестра.- Ты же хотел… Я зажмурил глаза. — Ага, классно было бы, — пробурчал я с трудом.- Вот как раз заработаю… Вообще, я не знаю зачем устроился на работу. Убеждаю себя, что нужно вернуть маме деньги за телефон, хотя прекрасно знаю, что это просто повод. Просто нужно идти дальше. Даже если тяжело, даже если падаю на ходу, даже если ноги не держат. Нужно идти. Ради себя. — Умеешь уже что-то мутить? — Крис указала за полки с алкоголем. Я покачал головой.- Ану, сделай мне два шота! Я заплачу… Стараюсь жить только сегодня, одним моментом. Пробовал и раньше, но всё не получалось. А сейчас выхода нет. Либо так, либо никак. Вопрос жизни и смерти. Нужно концентрироваться на стаканах, шотах, Крис, стойке и вообще больше ни о чём не думать. Никаких мыслей. — Это как, вот так? — спросил я у опытной сестрёнки. Она закивала с деловитым видом.- Столько? — Да, — она подвинула одну рюмку ближе к себе.- А теперь пей. Я вопросительно уставился на неё. — Давай, за маму, за маму, за нас, — подначивает Крис, — одним махом! — Крис, я же не…- я опустил взгляд на шот собственного приготовления. — Пожалуйста, — добавила она.- Ради меня… Выражение её лица изменилось. Сочувствие, жалость, беспокойство. — Я же вижу, как тебе хреново, — продолжила Крис.- Не знаю, что именно произошло, да я не знала даже, что у тебя парень есть… — Был, — поправил её я, глядя в пустоту. Снова этот сочувствующий взгляд. — Мне обычно помогает, — мягко произнесла она.- Ты не опьянеешь от одной, но станет немного легче… — Крис, я не…- качаю головой, глядя на шот. Ещё одно движение — и из глаз целый Ниагарский водопад хлынет. Хватаю рюмку и выпиваю содержимое одним махом, как сестра велела. — Фу, блин! — я скривился. Зато слёзы отступили. — Ну как? — она смотрит на меня с беспокойством.- Легче? Так странно: я вечно комплексовал из-за того, что не пью, но ни разу не поддался влиянию. И вот теперь я впервые выпил в восемнадцать в надежде уменьшить боль. Она никуда не исчезла. Наверное, для эффекта нужно набухаться в хлам. Но я хочу сохранять здравый рассудок, даже если хочется на стену лезть. — Би? — окликнула меня Крис. — Горько, — озвучил я своё впечатление.- Вряд ли поможет… — Может, нужно напиться? — предложила Крис.- Понимаю, способ так себе, но иногда в самый раз… — Скажи, — я обратился к ней, — мой взгляд изменился? Она нахмурилась и пожала плечами. — Энтони, ну, мой начальник, сказал, что у меня мрачный взгляд, — рассказал я дрожащим голосом.- А он всегда говорил, что обожает мои глаза… — Кто, Энтони? — Крис попыталась пошутить. — Нет, он, — пробормотал я. Крис принялась заботливо вытирать мои слёзы.- Он говорил… Я легонько обхватил её запястья и медленно опустил голову на стойку, рыдая.

Billie Eilish — Hostage

— А, он…- тихо произнесла сестра и начала гладить меня по голове.- Что случилось? Я зарыдал ещё громче. — Тш-ш, — успокаивает меня Крис.- Прости… Это не ей надо извиняться. Хотя… А кому надо? Ему? За то, что он такой, какой есть? Как бы дико это ни звучало, я его не виню. Я и не умею его винить. Вся эта злость, крики, оскорбления в его сторону — это только поверхностный налёт. И это принять тяжелее всего. Что я ничего не могу с собой поделать. Что я заложник. — Скоро перерыв закончится, — монотонно произнёс я, медленно подняв голову. — Да, окей, — Крис закивала.- Только я не хочу оставлять тебя одного… Я тоже не хочу оставаться один. — Всё в порядке, — заверил её я и даже улыбнулся.- Привет всем передавай! — Ну смотри, — она покосилась на меня с недоверием, — на связи. Крис пару раз обернулась, пока шла к выходу. Больно от того, что вся семья знает о том, что я -потенциальный суицидник. Удивительно, но я вообще не думаю о самоубийстве. Не думаю, не планирую, не выбираю подходящую крышу или таблетки. Не хочется. Странно. Жизнь ведь закончена. — Привет, — она улыбнулась мне, сев за стойку. — Привет, — я улыбнулся в ответ, протирая стакан. Это уже стало моим навязчивым ритуалом. — Ты новенький здесь? — спросила девушка. Улыбчивая такая. Счастливая, наверное. — Ага, — я кивнул.- Первый день. Она поставила розовую спортивную сумку на соседнее сиденье и сложила руки, глянув на меня с интересом. — И как оно? — поинтересовалась она. — Ничего так, — я пожал плечами. — Можно апельсиновый фреш? — попросила девушка.- Всегда после тренировки здесь его беру… — Спортсменка? — спросил я, достав стакан. — Ну, танцую, — она подпёрла рукой подбородок и снова заулыбалась.- Это считается? Я уставился на неё. У меня в голове будто короткое замыкание произошло. Она…флиртует? — Конечно, — заверил её я.- Фреш решает! Она засмеялась. Ого, я так умею? — Сара, — новая знакомая протянула мне руку. Вот значит как… Сара? Я ухмыльнулся. — Брендон, — я пожал её руку. Она, наверное, чем-то заразила меня. Кажется, что мне всё подвластно, что я на всё способен. Я ведь просто руку ей пожал! Что это за ощущение? — А когда у тебя смена заканчивается? — поинтересовалась Сара, потягивая сок из трубочки и слегка округлив глаза. Они у неё и так огромные! Голубые такие, сияющие. Красивые… — В семь, — тут же ответил я, упираясь в стойку обеими руками. Меня не бесит мой голос, даже нравится, он не дрожит, я смотрю на неё своим новым взглядом. Наверное, в нём всё дело. — Ручка есть? — Сара заулыбалась. Нет. Нужно принести. Я протянул ей телефон. — Пиши, — она подмигнула, напечатав ряд цифр. — Окей, — я снова смотрю на неё новым взглядом. Непонятно, откуда он вообще взялся, но мне нравится.- До вечера. Что?! Откуда во мне это?! — До вечера, — Сара захихикала и помахала мне рукой. Я проводил её новым взглядом и улыбнулся. Почему-то даже не думаю о том, что это какая-то разводка. Может, разводка. И что? Это её проблемы, если она парней разводит. Я не делал ей ничего плохого. И вообще плохого не делал. Может, вообще не во мне проблема? — Сара, — прошептал я, подписывая новый контакт. Скорее всего, не во мне. хХх Сам не понимаю, как это произошло. Знаю только, что я сейчас с Сарой, и мы целуемся. Я в последнее время перестал думать. Мне противопоказано — моими мыслями всегда властвует Господин Цензура. Я перестал думать и начал делать. Нет, не то, что «надо» делать — я всё ещё не получил стажировку в какой-то там крутой фирме, всё ещё не путешествую из Рима в Париж и всё ещё интроверт. Я всё ещё не крутой. Но меня это устраивает. Я просто ни о чём не думаю. Не ищу подвох. Зачем? Подвох всегда есть, а если его ещё и искать, то точно свихнёшься. Какой подвох в том, что я целуюсь с Сарой? Мы едва знакомы. Я не умею целоваться. Я никогда не целовался с девушками. У меня уже стояк. У меня никогда не было с девушками. Подвохов масса, но меня это почему-то не волнует. Это всё потом. Само как-нибудь решится. А пока есть только сейчас. Я живу сейчас. Есть только этот момент, только Сара и её губы на моих. Почему я постоянно должен думать не только за себя, но и за всех остальных? Я здесь, я просто здесь — этого достаточно. — Фак, — шикнул я, когда её рука сжала мой пах. Такое ощущение, что я на раздорожьи. — Ты не против? — пролепетала Сара, тяжело дыша. Не против ли я? Если честно, вообще не против. Очень даже за. Его призрак будто смотрит на меня из темноты. Эти карие щенячьи глазки. Он будто говорит «а как же я?» А вот хрен ему! Это не он — это моя ненависть к себе, моё грёбанное чувство вины! Вины ни за что, за одно моё существование! Я пытался угодить всем, ему, пытался стать для него идеальным парнем, и к чему это привело? Ага, а виноват всё равно я! К чёрту. — Я только за, — я улыбнулся.- Только… — А, у меня есть защита, со смазкой, — Сара подползла к своей сумке и начала в ней рыться. — У меня никогда не было с девушкой, — признался я. Мне впервые в жизни не стыдно. Просто констатация факта. Такой вот у меня жизненный опыт. Он отличается от опыта других, но не делает меня хуже. Он делает меня мной. Это моя жизнь, моя история, и это — её часть, так же как и моя неловкость, любовь к сериалам и постоянная тревожность. — Оу, — Сара улыбнулась.- Ой, не переживай, у меня с парнем было только раз. Разберёмся. Ты тоже би? — А, ну, наверное, — я пожал плечами. Это не сложно и не страшно, на самом деле. Сегодня я решил, что мне плевать. Плевать на неуверенность, а также на то, что подумают другие. Если они высмеивают меня, то есть, обычного невинного человека, такого же, как они, то это у них проблемы, это они — с дефектом. — Ты готова? — спросил я шёпотом. Сара кивнула, улыбаясь, и мы начали. Мне хорошо. Не только физически, но и морально. Впервые в жизни я ощущаю это. Свобода. Я медленно вхожу в неё, чтобы ей не было больно, при этом целуя её в шею, спускаясь всё ниже, прикасаясь к груди. У неё прекрасное тело. Наши тела восхитительно взаимодействуют. Мне хорошо, мне очень хорошо. Это ощущение накрывает с головой и проходит сквозь всё тело, покалывая кончики пальцев… Но это не то. Не то, что было…раньше. Секс бывает разным, я это знаю. Существует огромная разница между сексом и любовью, я знал это всегда, даже пока ещё не попробовал. Эта разница колоссальна в сравнении. — Ах, да, быстрее! — стонет Сара, царапая мою спину. Я стону с ней в унисон. Казалось бы, то, что происходит между нами с Сарой не отличается от того, что было до этого. Медленно, чувственно, с поцелуями, мы улыбаемся, разговариваем, изучаем тела друг друга… Но это секс. Красивый, нежный, но секс. Физиология. Нам обоим не хватает тепла, объятий и контакта, и мы делимся этим друг с другом. Взаимный обмен с выгодой для себя. Конечно, я нравлюсь ей, а она нравится мне — без этого никуда. Когда всё закончилось, она с улыбкой легла мне на грудь, а я приобнял её за плечи, улыбнувшись в ответ. Мне приятно, ей приятно. Обмен произведён успешно. Это не значит, что мы — дикие звери, у нас нет ничего святого, и мыслим мы только категориями «выгодно-невыгодно». Так все делают. Это нормально. Это то, что мне сейчас нужно, то, что нужно ей. Мы взрослые люди и так удовлетворяем свою потребность в общении. Общение многогранно. Да, я назвал себя взрослым. Я взрослый. Совсем ещё мелкий, неопытный, ребёнок в душе, но я взрослый. Я больше никому не позволю самутверждаться за мой счёт, внушая мне, что я инфантильный. То, что было у нас с Сарой — не «хуже» того, что было с ним. Это просто другое. Да, с ним была любовь. А с ней мне просто очень хорошо. — Хочешь? — довольная Сара протянула мне сигарету, закурив. Помню, как он говорил мне, что я не обязан курить, если не хочу. Знаешь что, милый мой? Сейчас я очень этого хочу. — Ага, — я выудил сигарету из пачки.- Только я очень редко… Она чиркнула зажигалкой, и я вдохнул дым. Я кашляю, она смеётся, у меня слезятся глаза и шиплет нёбо и горло, но я снова ощущаю свободу, которую, кажется, вдыхаю с этим дымом, и хочется курить одну за другой. Не потому, что курить — это круто. Она могла бы предложить мне апельсиновый сок или хлопья по акции, и тогда символом свободы стали бы они. Но сигареты — так сигареты. — Ух ты, какая штучка, — она взяла в руку половинку сердечка.- Красивая. У кого вторая половинка? Я смотрю в потолок и тяжело дышу. Не из-за сигарет. Скорее всего, опять слёзы потекли. — Прости…- Сара погладила меня по плечу.- Прости я не хотела… — Всё в порядке, — я привстал на локтях и вытер слёзы.- Он мудак конченый, даже думать о нём не хочу. — И правильно, — девушка улыбнулась.- Он того не стоит! Не стоит. Вот именно. А подвеска эта…я ещё в первый день хотел её выбросить. Сколько раз за эти дни я срывал её с себя, швырял, выбрасывал, потом рылся в ведре, мыл и надевал обратно. Сёстры думают, что я схожу с ума. Я хочу покончить с этим, изгнать его из себя, вырвать эти страницы из своей истории и пойти дальше, не оглядываясь, но что-то мешает. Эта железячка, этот кусок металла. Я не могу с ним распрощаться. С ним. — Останешься у меня? — предложила Сара.- Соседка уехала домой на пару дней… Я собирался придумывать отговорки, но поймал себя на мысли, что хочу остаться. Почему бы и нет? — Ага, — я улыбнулся и достал из пачки ещё одну сигарету. Свобода, свобода, свобода.