Бабуля летального действия

      Лосяра присвистывает от восхищения, когда нашим выпученным глазам предстает целый арсенал всевозможного оружия, и, разумеется, вцепляется в невесть как угодивший в эту милитаристскую сокровищницу арбалет. Ну да, давно тоскует он по его утерянному на радость всем окрестным белкам аналогу, поминая при этом всех виновников их разлуки всяческими нелитературными словами.       — Морган, ты совсем ничего не помнишь про Рика? — докапывается до мрачного владельца несметных убийственных богатств конопатая *опа без шляпы. — Ты же его спас… — его взгляд упирается в исчерканную какими-то каракулями карту города, и он вдруг как-то скисает. — У тебя здесь написано «Дом Рика. Сгорел», — пацан тыкает пальцем в какую-то точку. — Значит, ты должен его помнить… И у тебя же сын был, верно? Дуэйн…       Физиономия нашего плененного хозяина кривится в жалкой гримасе:       — Дуэйн… чист, — хрипло отвечает он. Тьфу ты, прах тебя побери! Опять эту очистительную клизму пластинку завел!       — Чуваки, как вы смотрите на то, чтобы экспроприировать часть здешних богатств в качестве компенсации морального ущерба и погрузить свои ягодицы обратно в машину? Несимпатичное местечко, как по мне, етишки-кочерыжки.       — Не спешите, валькирия, есть тут у нас еще одно дельце, — ворчит лосяра. — Карл, покажешь дорогу к больничке?       Пацан кивает.       — Миссис Ди, оставляю нелюбезного хозяина под вашим наблюдением. Покараулите?       — Да без вопросов, ядрен батон.       С удовольствием щелкаю затвором уже облюбованной винтовки и напутствую свою команду:       — Смотрите, задницы там свои под укусы кому ни попадя не подставляйте, елочки трухлявые!       Остаемся наедине с Морганом и его не подлежащим капитальному ремонту чердаком.       — Меня зовут Морган, а вас? — торкает вдруг черного психопата запасом светскости. Знакомиться он со мной собрался, ну-ну.       — Меня, едрит-мадрит, не зовут, я сама прихожу, — отвечаю я, продолжая разглядывать пещеру черно*опого Али-Бабы с потрескавшейся черепичкой на крыше. Какой-нибудь сувенирчик поубойнее хочу выбрать.       Мои большой и малый бабуты что-то конкретно застряли. Брожу по логову ниггера, как по музею.       — Слышь, смуглянка-молдаванка, а у тебя тут базуки где-нибудь не затыркано? Всегда мечтала шмальнуть из такой хреновины.       Негр уныло смотрит на меня и вздыхает.       — Нет, значит? Жалко, такая мечта медным тазом накрылась.       Выглядываю в окно. Ни живых, ни мертвых. Ну где они там шляются, спрашивается? С этим типом с тоски можно засохнуть, ни одного анекдота даже не хочет рассказать. И над моими чего-то не смеется, а я их старалась, адаптировала на злобу дня — все как один про зомби и ниггеров.

***

      Приехали обратно в тюрягу с трофеями (в том числе и собранными лосярой и конопатым на кладбище военной техники перед больничкой) и очередным оленем с изрядно покоцанным шифером на его черной крыше. Что за мания у Граймсов собирать всякие отбросы по дороге, мало тут уже было кровищи и выпущенных кишок? Не, ну если постоянно держать его запертым, есть шанс поутру просыпаться не в виде альтернативно живых. Только накладно нынче собирать психов исключительно для того, чтобы их кормить, поить и сторожить. Ну и парашу еще за ними выносить, естественно. Совсем заскучали руко*опы мои. На все готовы, лишь бы только помидорами не заниматься.       Ну вот, так и знала — уже жрать просит. Понеслось… Теперь у спиногрызов будет черно*опый кролик в клетке, могут за ним ухаживать и морковку ему таскать. Лишь бы и крольчиха для него не подобралась, а то камер не хватит на новый приплод. А народу-то тут все меньше. Вон и шоколадный заяц с бородатым лосем и китайцем, который предпочитает быть корейцем, учесали на вылазку — и с концами, до сих пор их нет.