сушёные пчёлки

вы знаете, на самом деле я никогда не умел рисовать, каждый мой шаг ложился уродливой кляксой на холст, пока другие мазками своих достижений завершали шедевры жизней, я жалким баллончиком извинений пытался свести то, где ошибся, где снова ляпнул неверным решением, но, растекаясь, вся чернь моей жизни, заливала упрямо последние светлые пятна, куда можно было положить любовь, смешанную с обожанием, доброту, разбавленную теплом, и прочие яркие краски, которые почему-то у других были в достатке, а мои портились, темнели и исчезали, едва я к ним успевал прикоснуться. я решаю, что больше не буду их портить, что оставлю их так, вдруг другим пригодятся, но ведь каждому иногда, даже если он не умеет, хочется попытаться – нарисовать то, за что не бывает стыдно, смешать поступки так, чтобы не вышел чёрный, к которому уже вроде привык, а всё равно грустно, только всё равно не получается, потому что нельзя научить рисовать, а когда очень хочется – чёрный ложится на чёрный, гармония, косяк предшествует косяку, баллончик уже ничего не исправит, не пытаюсь. зато я тоже рисую. почти как вы.