How are you, Ангел?

Мы последние в своём роде. Предлагаю считать наши отношения аннулированными. Потому что я больше не нуждаюсь во взаимности. Ещё вчера мне надо было лишь знать, что я живу не зря. Что не зря страдаю. А сейчас это совершенно не имеет значения. Потому что твоё постоянное «нет» идёт вразрез с любыми мнениями. Если бы ты чуть раньше это поняла, то не пришлось бы переворачивать мир вверх ногами. Не пришлось бы вычислять среднее арифметическое наших возрастов. И точно бы не было чёртовых чувств, которые не дают спокойно жить. Ты знаешь, с тобой покончено. Я больше не люблю тебя. Ну, а если и люблю, то где-то совсем глубоко. Где от тебя спасают только бутылка вина, полуночные прогулки и истерики. Дикие истерики ночами в подушку, под удары голых веток в окно. (Романтично, наверное). Да, сейчас зима. И все мы зимой немного больны. Но дело даже не в минусовой температуре, а в том, что мы постоянно влюбляемся не в тех. Влюбляемся, конечно, и весной, и летом, и осенью. А разбираем себя на снегопады только в бесконечных январях. Если бы тебе однажды сказали, что в тебя влюбится девчонка, ты бы посмеялась. А я бы списала это на большое количество свободного времени. Мне нечем было заняться, вот я и нарисовала в своей голове твой идеальный образ. Сейчас всё остыло и сломалось. Я передумала. Мне показалось, что полгода в мыслях о тебе – слишком много. Я устала и поняла это только зимой, когда на голову свалился первый снег. Что бы ни говорили люди и я, ты прекрасная. Ты непререкаема и, к сожалению, обещана кому-то другому. Не знаю, кому ты каждый день улыбаешься. Не знаю, с кем тебе приятно проводить вечера. Но уверена в одном – мне ты больше не нужна. Вот просто представь, что ты меня, как старую игрушку, выкинула. И тебе, и мне так легче осознавать, что мы друг для друга чужие. Я осталась довольна потерей, а у тебя полным-полно игрушек поновей. Я постепенно отвыкаю от тебя. Отвыкаю ждать твоих писем в социальных сетях. Отвыкаю проверять страницы и профили. Отвыкаю от твоих глаз, губ, ключиц. Больше не ищу в них чего-то неповторимого, чего нет в чертах простых прохожих. И всё чаще задаюсь вопросом: почему именно ты? Как получилось, что я стала жить от встречи до встречи с тобой? Зачем надо было терять голову ради безответной любви? Я думаю об этом постоянно. И не нахожу ответа. Ты – как все. Не особенная. Не идеальная. А я, чёртова девчонка, влюбилась в тебя по самые уши. ПО-ЧЕ-МУ? Хотя, плевать. Забудь. Понимаешь, моя писанина ничего не решит. Ты никогда не прочтёшь это, никогда не узнаешь правды. И всё равно – Я ТЕБЯ ЛЮБИЛА. А теперь катись к чёрту. Надоела!