How are you, Ангел?

Зима в этом году возвращается в апреле. Она обрушивается с неба белоснежным градом и становится сугробами под ногами. Она прячет солнце за тучами всех оттенков серого и опускает отметку на термометре ниже минус десяти. Она возвращается. А ты — нет. Ты уходишь. Убегаешь. Так стремительно и так далеко, что о тебе остаётся только вспоминать. Ты бежишь от себя. Меняешь город. Просто покупаешь билет на ближайшее время и, садясь в поезд, заранее знаешь, что уже никогда не вернёшься. Закрываешь глаза и прислушиваешься к внутреннему голосу. Он спокоен, он тебя поддерживает. За грязным окном проносятся деревья, меняется дорога, и ты пьёшь жасминовый чай. Кажется, именно так должно быть. Именно этого ты хотела последние несколько лет. Ты уверена, что новый город равен новой жизни во всех отношениях. Но одного ты не понимаешь: уезжая, ты берёшь с собой самую важную вещь из прошлого. Ту, что невозможно отделить от тебя. Ты берёшь с собой саму себя. Меняешь номер телефона. Выбрасываешь тот, который легко запомнился когда-то, и платишь за бесконечно трудный набор цифр. Словно оборванные связи и пустой список контактов смогут решить все твои проблемы. Тебе ли сомневаться в том, что легко расставаться с прошлым и сложнее — к нему не возвращаться. А ты помнишь каждый важный раньше номер наизусть. Память отменная. Если тебя разбудить среди ночи, то ты, без сомнений, даже мой скажешь. Пусть в нём и нет уже особой надобности. А я набираю твой номер телефона, и в трубке, вместо привычных гудков, сбой в системе. «Номер не зарегистрирован в сети». Меняешь себя. Красишь волосы, и теперь ты уже не взбалмошная блондинка. Твой новый цвет добавляет тебе строгости и возраста. Но ты думаешь, что всё правильно. Смотришь на себя в зеркало и видишь там совсем другого человека. Человека без прошлого. Ты бросила всю свою жизнь где-то далеко, и даже другой стиль сейчас заметает за тобой следы, которые ты оставила. Тебе кажется, что с новым макияжем и новым гардеробом ты приобретёшь себе новую личность. Кого-то, кто не знает боли, обид, разочарований. Кого-то, кто только начинает писать свою историю с белого листа. Но это лишь предрассудки. Твой новый стиль — это всего лишь та же ты. Пусть и в другой обёртке. Меняешь всё вокруг. Только вот свою сущность всё равно не переделать. Ты никогда не сможешь вырвать изнутри душу и отформатировать её до последней капли. Воспоминания всегда будут в голове. А я — в сердце. Ты ни за что не избавишься от влияния вирусных чувств. От проклятых снов и миражей, которые возвращают в прошлое. От своего чёртового характера, что раскидал нас по разным углам целой Вселенной. Как я помню тебя до мельчайших подробностей, так и ты будешь помнить меня. Ты так же будешь ошибаться в спинах, кричать в пустоту и постоянно по глупой привычке набирать знакомый номер. Ты будешь делать всё это неосознанно, и оно никогда не уйдёт. Потому что ты бежишь от себя. Бежишь по кругу. И рано или поздно мы снова встретимся в исходной точке только для того, чтобы сказать, как сильно друг друга ненавидим.