Одна жизнь

Опять эта темнота. Такая необъятная, долгая и странная. Всепоглощающая, мрачная и вечная. Неужели я никогда из неё не выберусь? Она обладает мной, моим разумом, телом и даже душой. Это всё как будто нереально. Всё это: моя жизнь, мои мысли, мои чувства. Всё, что я думаю, чувствую и ощущаю. Это всё нереально. Возможно, даже я сама нереальна. Всё так сложно. Я пытаюсь выбраться из этой темноты, но не могу. Не могу ей сопротивляться. И тут я ощущаю боль. Резкую, разрывающую меня изнутри. Эта боль в самой середине моей души, в самом сердце. Давящая, необъяснимая боль. Она как будто выталкивает из меня всё живое, что дает мне надежду на моё существование, что помогает мне жить. И вот наконец боль уходит, оставляя заместо меня новое ужасное чувство. Это пустота. Её очень много. Она вся заполнила меня. Точнее, это пустота и есть я. Без чувств, без мыслей, без эмоций, без жизни. Эта новая я. Я, та которая есть сейчас, без прошлого и будущего. Моё сердце не бьется, а кровь не циркулирует по венам. Я лишь тело. Бездумное и ненужное тело. Открываю глаза и ничего. Абсолютно ничего не чувствую. И в душевном, и в физическом плане. Сердца как будто нет, и кровь застыла в венах. Всё ясно. Вот как я заплатила за своё воскрешение. Теперь я лишь кукла в руках умелого кукловода. В его руках. В руках смерти. - Очнулась наконец, - опять этот голос. Но я больше не боюсь его, я вообще больше ничего не чувствую, даже отвращения нет. Я пуста, как выпитая бутылка рома. - Я уж подумал, что и вправду умертвил тебя, даже немного заволновался,- говорит он, беря виноград из чаши и кладя себе в рот. - Зачем я нужна тебе,- спокойно отвечаю я, не обращая внимания на его слова. - Ты мне понравилась,- слегка смеясь, говорит он, пожевывая виноград.- Наверное, это любовь. У вас смертных это так называется? - он говорит это с улыбкой, но в его словах лишь холод. Нет, это не любовь, хотя почём мне знать. Я же это не чувствую, но он определённо лжет. - Значит, любовь? Тогда за чем ты отобрал мои чувства? - отвечаю я, вопросительно поднимая бровь. - За всё нужно платить, я же уже говорил. Мне нужно было расплатиться хоть чем-то за твою жизнь. И я это сделал. Можешь не благодарить,- улыбаясь, болтает он. - И что будет теперь?- спрашиваю я, так и не поняв кому он должен заплатить и зачем. - Теперь ты будешь продолжать петь. А когда мне надоесть ты умрёшь, но уже по настоящему и навсегда, такой расклад. - И куда же я попаду после смерти, теперь настоящей, а?- с некой ноткой сарказма говорю я. - В рай или в ад? - Это уже не от меня зависит, - качая головой, говорит он.- Но я играю не последнюю роль в твоей судьбе,поэтому ты должна мне понравится. А точнее твои песни, - снова этот приказной тон, как он достал.- И не забудь, в понедельник запись нового трека в девять утра, смотри не проспи, а то я буду злиться, - подмигивает он и направляется в сторону выхода. - И кстати, помни, все зависит от тебя. Сколько ты ещё проживешь. Я слежу за тобой,- на прощанье кидает он и растворяется в двери. - Теперь я твоя кукла, так ведь? - говорю я в пустоту и подхожу к окну.- Теперь всё будет по другому. Так закончился мой первый день новой жизни. Мертвой жизни.