oddball, Styles.

После проведенного времени в туннеле, которое Гарри провел, просто описывая некоторые из своих картин мне, и я, пытаясь понять их, терпел жалкие неудачи, скоро начало темнеть, и поэтому мы вернулись в метро. Сейчас мы сидим. Спина Гарри прижата к окну, а его ноги покоятся на моих коленях, когда я в очередной раз пишу в своем блокноте. — Что ж, о чем ты пишешь? — голос Гарри заполнил мои уши. — О тебе, — говорю я. — Обо мне? — Ну, о нас. Я обычно пишу все, что происходит со мной, ну, и ты что-то из этого. Гарри улыбается. — Итак, почему ты пишешь? — Почему ты рисуешь? Он хмурится. — Этот разговор на самом деле произойдет? Я дерзко улыбнулся ему, прежде чем заговорить. — Ты художник, верно? — Гарри кивает. — И ты рисуешь свои эмоции, я прав? И он кивает еще раз. Я говорю: — Мы практически похожи. Мы оба пялимся на белый лист бумаги, прежде чем выразить все, что мы думаем. Единственное отличие в том, что ты выражаешь свои чувства в картинах, а я свое мнение — в словах. — Но ты еще пишешь рассказы, не так ли? — Я пишу истории, основанные на людях, которые вдохновили меня. — Что-нибудь из твоих историй публиковалась когда-либо? Я фыркнул. — Я непризнанный писатель. Обрати внимание на слово «непризнанный». — Замечание принято, — Гарри хихикнул. Тогда мы замолчали. Гарри кончиками пальцев вырисовывал небольшие узоры на своем бедре, подобно тому, как он ранее делал на моей руке. Все вокруг нас болтали в поезде, будучи заполненным сотнями людей, но мы еще не сказали ни слова. Я писал о Гарри и о нашей поездке в туннель. Хотя, в основном о Гарри. Гарри Стайлс. Чудак. Я предполагаю, что могу называть его так, поскольку он довольно странный. Возможно, дело в том, что он носит венки из цветов и любит луну. За всю свою жизни никогда не встречал человека настолько странного. — Гарри, ты настоящий? — спрашиваю я; мое сознание говорит вслух. — Прости, что? — спрашивает он в растерянности (смешно, кажется, он всегда смущается, когда мы разговариваем). — Не бери в голову. Забудь, что я когда-либо что-либо говорил. Хотя, скажи мне. Почему я нахожу тебя таким странным? В то же время таким интригующим. Ты говоришь не много, и я знаю, что ты многое скрываешь. Ты художник. Я писатель. Как я говорил раньше, мы практически похожи. Хотя, я не могу «прочитать» тебя достаточно хорошо. Мы разделяем разные сходные черты. Так объясни мне, кто ты на самом деле? — Ну, я — это Гарри. — Кто это, Гарри? Парень вздыхает, выглядя побежденным. — Просто одинокий, потерянный мальчик — вот, кто он.