Инородный элемент: Без права на ошибку

Мир - лабиринт. Ни выхода, ни входа, Ни центра нет в чудовищном застенке. Ты здесь бредешь сквозь узкие простенки На ощупь, в темноте - и нет исхода... (Хорхе Луис Борхес) В ожидании пробуждения Кристиана, мы с его бабушкой сидим в подвале, который служит им кухней. Старуха, назвавшаяся миссис Принстон, наливает какое-то варево в две щербатые миски и одну из них протягивает мне. Пахнет потрясающе. Наскоро поблагодарив ее, я набрасываюсь на суп. И, только утолив первый голод, решаю похвалить стряпню. - Никогда не пробовала ничего подобного. На вкус весьма... оригинально. - Этому рецепту научил меня друг юности. Он всю жизнь прожил в Корее. Точнее, на той части ее территории, которая сохранилась. Суп называется Дасёльгигук, и варят его из пресноводных улиток. А я немного усовершенствовала рецепт - добавляю сухое молоко. У нас его целый мешок. Кто-то выбросил, хотя срок годности еще не истек... вроде бы... - Звучит ужасно, - качаю головой я, отправляя в рот еще ложку. - Но на вкус божественно. Старуха смотрит на меня с недоверием, а потом улыбается. - Ты первая, кому понравилась моя стряпня. Даже Кристиан от нее не в восторге. - Просто у меня с недавних пор проблемы со вкусовыми рецепторами... То есть... я хотела сказать, что они понимают? Миссис Принстон снова чуть заметно улыбается. Потом качает головой. - Ты очень хорошая девочка, Франни. Я рада, что у Грегора... у Чака были такие друзья. И я чувствую себя крайне неловко, поскольку практически не знала ее внука. Но ничего сказать не успеваю, потому что из соседней комнаты доносится тихий стон, и моя собеседница поспешно поднимается на ноги. - Кристиан проснулся! Она скрывается за дверью, а я отодвигаю от себя тарелку и нервно сцепляю руки в замок. Я понятия не имею, что ждет меня дальше, но ужасно нервничаю. Очень хочется, что Минхо сейчас оказался рядом. Ну, или Том, на худой конец. Не знаю, как так вышло, но за последние пару часов я ужасно устала от одиночества. Тут дверь в комнату Кристиана снова открывается, и в полутемном проеме появляется миссис Принстон. Ее лицо выглядит таким же сосредоточенным, как и раньше, но при этом намного... несчастнее. Не знаю, как это возможно. - Я сказала ему о тебе. Но... придется немного подождать. Он... - Я в порядке. Голос, произнесший эти слова, похож на голос зомби. От его звуков моя спина покрывается мурашками. - Кристиан... - Я в порядке. Но у меня... мало времени. Миссис Принстон беспомощно смотрит на меня, а потом жестом приглашает пройти в комнату внука. Делать ничего - я уже в это ввязалась. Встаю из-за стола и медленно шагаю к ней. Представляю себе всякие ужасы и уже жалею, что приняла приглашение старухи поужинать вместе. Но когда переступаю порог, понимаю: все не так, как мне казалось. Кристиан выглядит не страшно, а как-то... жалко. И я сразу же испытываю жгучее желание чем-то ему помочь. Медленно прохожу мимо миссис Принстон и приближаюсь к кровати. Она старая, железная и, судя по виду, жутко неудобная. Постельное белье тоже знавало лучшие времена. Но хуже всего выглядит сам Кристиан. Лицо его цветом напоминает переваренную овсянку, щеки - совсем запали, а губы потрескались и по цвету сливаются с кожей. Больной ужасно худ и изможден. Но глаза его лихорадочно горят, из чего становится понятно - в этом теле еще теплится жизнь. Я подхожу ближе и останавливаюсь так, чтобы Кристиан мог меня видеть. Произношу как ни в чем не бывало: - Привет. - Привет... Погрешность, - бескровные губы Кристиана чуть-чуть раздвигаются, словно умирающий пытается улыбнуться. - Я и не чаял... тебя встретить. - Я постоянно прихожу без приглашения, - пытаюсь пошутить я в ответ, но выходит натужно и нелепо. - Я рад. У меня... есть предложение к тебе. Сядь и послушай. Может быть... я смогу быть тебе полезен. Бабушка, ты не могла бы нас оставить? - Кристиан, милый, я не думаю... Миссис Принстон осекается под его взглядом и поджимает губы. Медлит еще несколько секунд, а потом выходит из комнаты. Но дверь оставляет открытой. Кристиан кивает на нее. - Прикрой. А потом... садись рядом. Я хочу.. предложить тебе сделку. Крайне заинтригованная, я покорно подхожу к двери и закрываю ее. Потом возвращаюсь к постели умирающего и сажусь на край кровати. Это единственное место, куда можно присесть. И я от него совсем не в восторге. Сидеть жестко, а густой запах лежачего больного заставляет мой желудок сжиматься. Впрочем, я здесь не задержусь. Потому что вряд ли этому несчастному есть, что мне предложить. - Франни... можно тебя так... называть? Дождавшись моего кивка, он продолжает: - Я... мне нужна твоя помощь. Мне и бабушке... У тебя есть деньги. Знаю, что есть. Отследил... историю твоей новой карточки. Купи мне обезболивающее. Я скажу... где. Купи мне обезболивающее, а бабушке - еды. А я помогу тебе развалить ПОРОК. Что скажешь? - Скажу, что я бы и так их тебе купила. Но предложение заманчивое. Давай сгоняю за лекарствами прямо сейчас, а потом поговорим. Кристиан кивает с облегчением, у него дрожат губы. - Спасибо. Боли... становятся невыносимыми. В аптеке нет лекарств, которые бы мне помогли. Есть у Гарри... Здесь рядом. Я сейчас оформлю заказ, а ты заплатишь. Потом... потом я сделаю для тебя все, что смогу... Он протягивает дрожащую руку к старенькому ноутбуку, притулившемуся на прикроватной тумбочке и медленно-медленно нажимает клавиши. Я терпеливо жду. Только спрашиваю, как бы между прочим: - А у этого твоего Гарри, у него есть наркота? Та, которую принимают шизы? - У него все есть. - Тогда закажи мне несколько доз. А лучше, сразу десяток. - Если тебя возьмут с ней в городе... - Не возьмут. А даже если... я только утром проходила проверку. Закажешь? - Без проблем. Кристиан нажимает еще несколько кнопок, потом медленно опускает крышку ноута и смотрит на меня своими запавшими глазами, в которых все-еще горят искры. - Дай мне бумагу... и карандаш... нарисую... схему... Протягиваю умирающему замызганный листок, лежащий за ноутбуком, и огрызок карандаша. Он медленно чертит на бумаге несколько линий и обозначает направление стрелкой. Протягивает мне импровизированную карту. - Иди сейчас. Придется выбраться через окно и пройти два квартала. Бабушке не говори... пока. Не хочу, чтобы она шла за тобой. Она и так... на ногах... постоянно. - Не парься, я быстро смотаюсь, - обещаю я, направляясь к окну. В последнюю секунду в голове вдруг мелькает мысль, что неплохо было бы заглянуть в его ноут, чтобы узнать, кому он на самом деле писал. Что ж, задним умом я всегда была крепка. И в прямом, и в переносном смысле. Но теперь задерживаться не буду. Рама легко и бесшумно поднимается, и я выбираюсь на улицу. Кристиан с бабушкой живут в полуподвальном помещении, так что даже прыгать вниз не приходится. Не закрывая окна, я встаю на ноги, быстро оглядываюсь по сторонам и, поправив сумку на плече, шагаю в указанном Кристианом направлении. На улицах мне лучше не отсвечивать... Сверившись с листком, на котором Кристиан начертил для меня карту, иду вперед. Потом сворачиваю налево и оказываюсь в каком-то темном переулке. Здесь нет ни души и так невыносимо воняет, что сразу понятно, куда подевались местные жители - все, как один, передохли от жуткого запаха. Стараясь не дышать, быстро шагаю вперед. Впопыхах спотыкаюсь о мусорный бак, который гремит, как проклятый. От дыши ругаюсь и тут же сама на себя злюсь - не хватало только привлечь внимание копов. К счастью, моя возня на этой импровизированной помойке никого не интересует. До дома, где живет торговец наркотиками Гарри, я добираюсь без приключений. Зорко оглядываюсь по сторонам - вроде бы, засады нет. Что ж, не везде же быть ловушкам... Подобравшись к окну, стучу условным стуком. И замираю в испуге, когда оно открывается. - Франни? Я ожидала, что торговец наркотиками будет выглядеть как-то более... представительно. А наткнулась на худого парнишку с длинными сальными волосами. Увидев меня, он улыбается, демонстрируя полное отсутствие передних зубов. Потом протягивает руку и зовет: - Забирайся ко мне, поболтаем! Решительно мотаю головой. - Нет уж, у меня времени нет на болтовню. Давай заказ. - Только после карты. Помедлив пару секунд, решаюсь и протягиваю ему драгоценный кусочек пластика. Если Кристиан доверяет этому парню, придется и мне. Гарри придирчиво разглядывает карту, а потом скрывается в окне. Я терпеливо жду. И очень надеюсь, что он не пытается меня кинуть. Наконец, сальная голова торговца наркотиками снова появляется в окне. Он возвращает мне карточку и протягивает мешочек с какими-то пузырьками и блистерами. Великодушно разрешает: - Проверяй. Я заглядываю в мешочек и вижу несколько бутылочек разного размера и формы, набор шприцов и пару блистеров с таблетками. Медикаменты какого-то непонятного производства. И я в жизни не догадаюсь, что в этих бутылочках - наркота или физраствор. - Если подсунул мне какую-то хрень... - Обижаешь, детка, - мотает головой Гарри, демонстративно кривя губы. - Я своей репутацией дорожу. Кристиану привет передавай. Пусть напряжется и еще покоптит небо. Он хороший клиент... Нетерпеливо отмахнувшись от этого остряка-самоучки, я отправляюсь в обратный путь. Гарри что-то кричит мне вслед, но я уже не слышу. Поспешно миную два переулка, выныриваю на улицу, с которой начинала свое путешествие и... оказываюсь прямо перед капотом патрульной машины. Так далеко я не прыгала с тех пор, как выбралась из Лабиринта! Неосознанно, на одних инстинктах, делаю гигантский скачок в сторону (увидев его, все кенгуру посдыхали бы от зависти... если бы, конечно, дожили до сегодняшнего дня) и бегу по переулку. Он такой узкий, что сюда автомобилю не протиснуться. По ушам бьет сирена и механический голос орет что-то о том, что мне необходимо остановиться для досмотра. Не реагируя на него, мчусть вперед. Патрульная машина пустая - в этом я не сомневаюсь. Иначе бы копы уже бросились в погоню. Но если камера заснимет меня крупным планом... Нет уж, снова становиться публичной персоной как-то не входит в мои планы. Бегу до тех пор, пока сирена за спиной не смолкает. Потом перехожу на шаг и некоторое время восстанавливаю дыхание. Сдаешь, старушка Франни. В Лабиринте бы от тебя остались рожки да ножки... В очередной раз вспомнив о том нелегком времени, когда мне приходилось играть в догонялки с гриверами, думаю о Минхо. Интересно, он уже успел вернуться на корабль и заметить мое исчезновение? Вряд ли, конечно. Но чем черт не шутит. Если вернулся и выяснил, что я сбежала, значит злится. А там Ньют со своей Вспышкой... Тревожные мысли насколько захватывают меня, что, полностью выпав из действительности, я едва не врезаюсь в фонарный столб. И только после этого останавливаюсь. И куда, черт возьми, меня занесло?! Безнадежно вглядываюсь в карту, составленную Кристианом. Естественно, эти улицы на ней не обозначены. Он же не думал, что я сюда заберусь. И что теперь делать?! Мало того, что я заблудилась, так еще и оставила умирающего без лекарств. От досады топаю ногой и выдаю любимую фразу Минхо. Ту, которую он в моем присутствии обычно не произносит. А затем усаживаюсь на высокий бордюр и, наблюдая, как медленно светлеет небо, напряженно думаю, что делать дальше. Можно выбраться из города, вернуться к бергу и обсудить с Ньютом дальнейший план действий. Заодно отдам ему лекарства. Проблема в том, что меня ждет умирающий Кристиан, которого мучают сильные боли. И я не могу оставить его без анальгетиков. К тому же... будем смотреть правде в глаза. Если Минхо, Томас и Бренда с Хорхе уже покинули город, на берге мне лучше не появляться. Иначе не вырвусь обратно. Значит, это не вариант. Тогда... можно поискать адресную книгу. Раньше такие лежали в любой гостинице. Возможно, мне удастся найти в ней адрес миссис Принстон. Черт, как много сложностей! Устало протерев глаза, которые уже начали слипаться, поднимаюсь на ноги. Сидеть здесь, ожидая непонятно чего, точно не стоит. Так и внимание копов привлечь недолго. Значит, поищу адресную книгу. А потом посмотрим... Мне приходится потратить около часа, чтобы поймать такси и добраться до ближайшего отеля. Город постепенно оживает, и с каждым часом мне становится все тревожнее. Что, если хмыри из ПОРОКа снова нападут на мой след? Во второй раз унести ноги вряд ли получится... К счастью, меня пока никто не трогает. Зарегистрировавшись в отеле и заплатив за номер, в котором все равно не буду жить, я беру адресную книгу (которая в действительности оказывается планшетом с сенсорным экраном) и бодрым шагом отхожу от стойки. И тут же слышу: - Мисс Блэкмур! Сердце уходит в пятки и я замираю на месте. Медленно оборачиваюсь, готовая броситься на утек при первых же признаках опасности. Но, оказывается, меня окликнул портье, от которого я только что получила ключ от номера. Теперь он смотрит на меня с видом смущенным, но решительным. - Прошу прощения, книгу нельзя уносить в номер. Вот еще новости! - Но мне необходимо просмотреть ее. - Вы можете сделать это здесь, на диванчике. Или за столиком в кафетерии. Ну, конечно, я только о том и мечтала, чтобы торчать у всех на виду! Впрочем, спорить нет смысла - только привлеку к себе лишнее внимание. Отчетливо скрипнув зубами, я поудобнее перехватываю планшетик и сворачиваю к кафетерию. Усаживаюсь за самый дальний столик у стены и, заказав кофе с огромным куском яблочного пирога, включаю гаджет. Он грузится, кажется, целую вечность. Дожидаясь, пока дурацкий планшет начнет работать, я зорко оглядываю зал. Почти все столики пусты. Только за одним сидит молодой мужчина с огромной чашкой кофе. И выглядит он таким сонным, что я уверена - никакой кофе здесь не поможет. Когда книга загружается, мне приносят заказ. Медленно жую пирог, листая страницы электронного каталога. Система навигации у планшетика отвратительная... К незнакомцу с чашкой кофе тем временем подходит приятель. Они громко, на весь кафетерий, здороваются и начинаю о чем-то болтать. Я стараюсь не подслушивать чужие разговоры, но у нового посетителя такой пронзительный голос, что он буквально ввинчивается мне в уши. - Чего ты такой мрачный, Уилл? Тяжелое дежурство? Парень с чашкой кофе что-то бормочет в ответ. Я добираюсь до буквы "П" и терпеливо просматриваю фамилию за фамилией. А вновь прибывший не унимается: - В городе, что ли? Да как они сюда проникают-то, убогие?! Парень с кофе снова начинает бормотать, но на этот раз я разбираю некоторые слова. "Пропускной пункт", "берг", "шиз". И мгновенно настораживаюсь, хотя не очень-то верю в подобные совпадения. - И что он? - продолжает громогласно вопрошать неугомонный посетитель. - Сопротивлялся? Дрался? В этот момент я, наконец, нахожу в адресной книге миссис Принстон. Здесь, правда, нет имени. Но это все равно успех. И все-таки что-то мешает мне порадоваться такому везению. Скорее всего, ответ парня с кофе, который, отставив чашку, поднимается из-за стола и проходит мимо стула, на котором я сижу. Вблизи его слова слышны отчетливо, несмотря на отвратительную дикцию. И оптимизма они не внушают. - Да нет, не дрался. Он... как будто рад был, что мы пришли. Странный такой. Шиз, одним словом. Забрали его прямо с берга в богадельню. Ты прости, Скотт, я пойду. Спать хочу зверски. Завтра пересечемся, если до тех пор не сдохнем, окей? Громкоголосый спутник что-то отвечает ему. Но я уже ничего не слышу и не воспринимаю. Потому что абсолютно уверена - они говорили о Ньюте. О Ньюте, которого я бросила на произвол судьбы. И которого теперь вряд ли смогу отыскать в этом сумасшедшем мире, с каждым днем все больше напоминающем мне Лабиринт.