Тандем

Писатель - Мне безумно интересно... - шепчу я, вслушиваюсь в твой хрипловатый от вновь пережитого волнения шепот. Твой ровный, успокаивающий голос, который сам по себе помогает твоим пациентам, которым посчастливилось попасть к тебе не под общим наркозом, он так меняется, когда ты рассказываешь мне - только мне! - подробности своих похождений. - Ты у меня просто эстет, - из последних сил сохраняя хладнокровие, беру с кресла плед и набрасываю на твои плечи. Потом встаю за спиной, мягко откидываю твою голову затылком к себе на живот и принимаюсь массировать виски, пытаясь не то успокоить, не то раздразнить. - Должен признать, что в нашу первую встречу ты действовал на удивление чисто и… деликатно. Обещай, что мне не будет больно, если вдруг надумаешь... хм... Интересно, до чего мы так договоримся, а? Мне и правда интересно. Чем закончится эта игра? Убийца Сперва я расслабляюсь от твоих прикосновений. Сердце снова начинает биться ровно и размеренно, дрожь проходит. И только потом до меня доходит смысл твоих слов. - О чем ты, писатель?.. Меня накрывает жгучей горячей волной. Черт, а я как раз только что справился со своим возбуждением!.. Стать твоим любовником на одну ночь? Заманчиво... черт возьми, как заманчиво!.. Но нет. Это не для меня. - Даже не думай. Я не стану твоей очередной победой. Писатель - Я не стану твоим очередным шедевром, это ты хотел сказать? Не хотелось бы закончить свою жизнь, разглядывая собственные внутренности, - со стороны может показаться, что мы обмениваемся рискованными шутками, но при этом предельно серьезны - я прекрасно представляю, на что способен мой компаньон, когда его накрывает тяга к искусству. - Моя госпожа, помню, расставалась с жизнью хоть и быстро, но вполне мучительно, пытаясь зажать горло руками... Черт с ней, она это заслужила, но я так не хочу, слышишь? Чувствую, как пальцы сжимаются в твоих волосах, но ничего не могу с собой поделать - мне действительно до комка в горле страшно. Убийца Я вспоминаю тот единственный раз, когда ты видел меня в деле... нашу первую встречу. Тогда ты еще не был писателем... тринадцать лет назад. Даже не верится, что прошло столько времени. Я тогда только что вышел из тюрьмы, и шрам горел свежей болью. Я еще не привык видеть отвращение в глазах окружающих. Ненавижу. Ненавижу их... В тот день я гулял поздним вечером в надежде познакомиться с симпатичной девушкой. Были добрые времена, и люди не боялись гулять по улицам по ночам. Еще бы, я же тогда не был убийцей... Я увидел двух девушек - как я думал - которые шли держась за руки и о чем-то болтали. Длинные черные волосы у одной, короткие светлые у другой... Я хотел подойти к ним, но вот - черноволосая взглянула на меня и отшатнулась... шепнула что-то на ухо светленькой, и они рассмеялись... Что-то мерзкое, жестокое было в этом смехе. Воспоминания о другом, точно таком же, смехе были все еще ярки в моей памяти. Как гром. Меня охватила ярость. Безумное желание убить, растерзать на куски, растоптать и уничтожить их обеих... Я оглянулся - и понял, что на улице кроме нас в данный момент никого нет. И тогда я выхватил из кармана нож - вот этот самый нож - схватил черноволосую за волосы и разрезал ее шею резким движением. Кровь, река крови... часть ее попала мне на лицо. Я посмотрел в лицо светленькой... и вдруг понял, что это парень. Стройный светловолосый парень, настолько красивый, что походил на девушку. И эти чистые голубые глаза... Я не смог тебя убить. И никогда не смогу. Мой светлый ангел... О, я знаю, что это впечатление обманчиво. Сколько сердец ты разбил. Сколько девушек покончили с собой из-за тебя... Но мне все равно. - Госпожа?.. Твои пальцы сжимаются - будто ты все еще переживаешь из-за этой сучки. Запоздалая ревность обжигает меня. Я почти рычу. Кулаки сжимаются сами собой. Жаль, что она уже мертва - за одно это слово (моя Госпожа!..) я убил бы ее еще раз. Писатель - Ты не знаешь?.. - я растерянно умолкаю. В самом деле, откуда бы? За тринадцать лет как-то не удосужились вспомнить, словно тема была запретной. - Зак... Я ведь неспроста так назвал свой первый роман - "Освобождение". Ты помнишь его? Помнишь, как я вошел поздно вечером сюда, в эту комнату, и обнаружил, что в кресле, в темноте, сидит человек с книгой в куртке и с горящими от прочитанного глазами - ты? Помнишь, какими жестокими, ранящими, тягостными были отношения героя книги с его женщиной? Помнишь, как он почувствовал за спиной крылья, когда прошло первое горе после ее убийства? Все так и было, только еще хуже. Мы с ней были вместе три года, богатенький мальчик и любительница повелевать, и эти три года, поверь оставили на мне куда больше следов, чем ты - за тринадцать лет. Я был ее рабом, без всяких преувеличений, все, чего она хотела - деньги, развлечения, безумства, тело мое - все было к ее ногам. Если она хотела, чтоб я смотрел, прикованный к стене и исхлестанный до полусмерти, как моя хозяйка совокупляется с другими, я счастлив был это исполнить. Если она видела на улице красивую девочку - или мальчика, неважно - и говорила "давай с ней поиграем", я с легкостью завлекал нашу жертву в ловушку, а потом платил достаточно, чтобы всем было ясно, что молчание - золото... И если она считала нужным смеяться, я смеялся с ней, не задумываясь, не представляя, что можно иначе. Я наконец оставляю в покое твои волосы и все-таки добираюсь до нетронутого тобой шота с водкой. Пожимаю плечами: - Что ж, в тот вечер она охотилась, но вместо добычи повстречала хищника пострашнее. А я освободился. В книге этого нет, там все очень ванильно, но я тогда еще не смел писать яснее. Убийца Я оборачиваюсь и снова смотрю на тебя. Твои движения завораживающе изящны. Волосы, почти совершенно белые, в свете камина становятся рыжеватыми. Ты так невероятно прекрасен. Кем бы ты ни был... чем бы ни занимался... даже если бы ты был таким же убийцей, как я - ты мой ангел. - Никогда не думал, что тот сюжет основан на реальных событиях. Кстати, конец твоей первой книги мне тоже показался несколько... ванильным. Я подмигиваю тебе. Ревность полностью покидает меня. Я чувствую себя так легко - будто и не было всех этих лет. Будто у меня все еще есть семья... Писатель - Все мои сюжеты основаны на реальном событии, и это событие - ты! Конечно, я б ни за что не остался с девицей-следователем, которая вела дело, упросив ее предварительно передать расследование коллеге и уйти из органов, как это сделал мой персонаж. Впрочем, на самом деле его вела кошмарная старая баба, которая вытрясла из меня всю душу, арестовала трех подозреваемых, но так и не нашла даже следа настоящего убийцы. Так что шансов не было! Самое интересное, что мы с Госпожой почти не занимались сексом, только в качестве особого поощрения. Гораздо чаще я обходился ее "гостьями", причем она обожала целок, ну или уж сам обслуживал ее мужчин. Морщусь и делаю маленький глоток. - Это редко было приятно. И то, и другое. Убийца Меня пронзает дрожь при мысли о том, чем ты занимался с этими... мужчинами. Я вспомнил свою последнюю шлюху. Я нечасто пользуюсь их услугами - только когда становится совсем уж невмоготу. Когда я возвращаюсь из твоего дома. Та, последняя, была блондинкой - о, я стараюсь всегда выбирать блондинок, но не всегда получается - и когда ее голова упиралась в мой живот, мне - на секунду! только на секунду! - показалось, что это ты... И тогда я кончил, выстанывая, выплескивая из себя твое имя. - Кристиан... Я рад, что избавил тебя от нее.