Может, теперь

Часть 11 POV Джастин Солнце светило прямо в окна моей маленькой парижской квартирки. Я скинул простыню, прикрыл глаза рукой и потянулся. Лег в четыре, а сейчас всего полвосьмого. Но запах свежей выпечки и солнце способны поднять меня даже из комы. Я специально с вечера не закрываю шторы. Ночью я рисовал при свете такой маленькой настольной лампы, что луна и уличные фонари светили сильнее неё. От этого мазки получались грубее, а линии - мягче. Мне нравился этот эффект. Хотя под конец я так устал, что чуть не вырубился не раздевшись, шторы я оставил открытыми специально. Мне нравится смотреть в небо и думать, что кто-то где-то, может быть, тоже сейчас в него смотрит… А запах выпечки одинаково успешно меня будит и с солнцем, и без. Я сразу же подумал о Pain au Chocolat, которые пекут внизу. Это значит всего лишь Шоколадный Хлеб, но вкусно нечеловечески. Как шоколадный круассан, только в 900 раз лучше. Рот наполнился слюной. Рано утром, когда их едва вынули из печи, они такие свежие, их пропитывает растопленный шоколад... Я сел, пригладил волосы и вздохнул. Сегодня мне их нельзя. Я уже съел один вчера. И в понедельник. Никто не любит жирных педиков. Ну, тот молоденький француз, на которого я засматриваюсь, точно не любит. Я потопал в кухню делать себе эспрессо, а потом пить его, прислонясь к стойке и разглядывая свою последнюю картину. Я решил, что она мне нравится. Цвета ярче, чем те, к которым меня обычно тянет, но вышло хорошо. Я назвал её “Ночной жасмин”, потому что так и есть. Абстрактная, гротескная версия изящных ночных цветов. Я в последнее время увлекся игрой с глубинами, отсюда и большие размеры полотен. Да вот хоть на это посмотреть. Но у меня начало получаться. Я взял фотоаппарат, сделал несколько снимков. У меня есть каталог всех моих работ в электронном виде. Надеюсь когда-нибудь будет и сайт. Я налил ещё кофе и сел за компьютер, чтобы скинуть фото с карточки. Но как только экран осветился, и я увидел незакрытое со вчерашнего дня окно, кружка кофе грохнулась из моей руки на кафельный пол. Я отвечал на письмо Молли и не вышел из своей почты. А теперь в ней четыре новых письма. Но я смотрел только на одно. У меня сердце остановилось. Потом ускорилось. А потом начало биться рывками. Господи Иисусе. Блядь. Какого черта? Боже. Нет, что, правда? Он… написал мне? Я таращился на экран. Он мне написал. По ошибке, наверное. Не туда нажал. Отправил мне вместо клиента какого-нибудь, или траха, или Майки, или бойфренда… Я сглотнул. Нет, не бойфренда. Он не заводит бойфрендов. Майки. Наверняка. По пьяни промахнулся контактом. Чистить свой контакт-лист он, небось, и не умеет. Только вот насколько я помню, у Майкла Новатны-Брукнера был адрес Astroboy4ever. Ничем на мой не похожий. Я моргнул. Письмо никуда не делось. Мне захотелось вдруг ущипнуть себя, нелепо и по-детски. Потому что если я спал, и письмо мне снилось, то я не знал, не кошмар ли это. Я немного подумал. Так, сначала. Если я сплю, я точно знаю, что это. Брайан Кинни выглядит как мечта, на вкус как мечта, пахнет как мечта. Но он самый настоящий кошмар. Я закрыл рот ладонью, она оказалась почему-то влажной от пота. Я глубоко вздохнул, заметив вдруг, что давно этим не занимался. Вообще не дышал. Не буду я его открывать. Да пошел он нахуй. Это же... почти восемь лет прошло. Восемь чертовых лет, и вдруг ни с того ни с сего он хочет... Ладно, может, и не восемь. Был же тот раз в прошлом году. Строго говоря, даже в этом, потому что была полночь Нового года. Он появился в галерее. Не звонил, не писал. Никак не предупреждал. Просто появился. И чего он от меня ждал? Что я брошусь ему на шею? Отсосу прямо там? Чего? Да пошел он. Той ночью он получил то, что заслужил. Попробовал на вкус то, чем лечил меня. А теперь... Он получит то же самое. Нафиг мне не сдалось все его дерьмо и это письмо тоже. ... ... ... Я щелкнул по письму, оно открылось. Я ненавидел себя. Прочитал письмо шесть раз подряд и только тогда заметил, что у меня рука дрожит. Что за черт? У меня сто лет уже проблем с ней не было… Так, стоп. Дрожало все тело. Я перечитал письмо еще раз десять и встал. Босыми ногами в лужу кофе на полу. Да чтоб тебя, Брайан Кинни! Я на оставшихся сухими пятках поковылял в кухню взять тряпку. Всю дорогу следил, чтоб мокрые пальцы не касались пола. Не хватало ещё грохнуться и добавить бардака. - Увидеть меня хочешь, да? - бурчал я себе под нос, будто это было кому слышать. - А я вот хочу увидеть единорога. Но хрен что-нибудь из этого сбудется. Я прибрался... ну, более-менее. Размазал, скорее, и бросил это дело. А потом с ногами забрался на стул и снова уставился на экран. Я думал, как мне ему ответить. “Да вот хуй”. “Иди в жопу”. Или простое “Нет”. Потом я перечитал снова. Хм. Он не написал: “хочу тебя увидеть”. Он написал: “мне нужно”. Нужно. Брайану в жизни ничего от меня не было нужно. По крайней мере, ничего такого, что он бы признал, тем более письменно. Конечно, после взрыва он запел по-другому, но все равно, чтобы вот такие емейлы писать… Брайан ненавидит саму мысль, что он может нуждаться. Он поэтому про рак не хотел мне говорить. Он не хочет быть тем, кому нужна помощь... У меня в животе все перевернулось, и кофе поднялся обратно к горлу от ледяного ужаса. Нет. Господи, нет.