Драбблы по Асхану

- Слушай, Файдаэн... У меня есть вопрос. - Да, Зехир? - Файдаэн с любовью провел рукой по готовой стреле, положил её на землю и взял следующее древко. - Почему ты все время говоришь стихами? Эльф отложил так и не начатую стрелу, хмуро посмотрел на Зехира: - А что тебя не устраивает? - Я просто не понимаю, - не унимался неугомонный маг. - Тебе нравится говорить рифмами? Или ты считаешь, что ты - гениальный поэт, а твои стихи настолько замечательные, что о них должен знать весь мир? Вот, я принес тебе томик Уммара Хайяма... "Много лет размышлял я над жизнью земной. Непонятного нет для меня под луной. Мне известно, что мне ничего не известно! Вот последняя правда, открытая мной." Это наш легендарный поэт, жил в эпоху расцвета Семи Городов. Его стихи гениальны... И даже он постоянно не говорил в рифму, честно. Файдаэн покачал головой: - Спасибо, но нет. - Но почему? - Ты ведь не отстанешь так просто, да? - Не отстану, - сообщил довольный Зехир. - Хорошо. Только обещай, что не расскажешь никому. Маг уселся на землю, скрестив ноги, и энергично закивал головой. Эльф снова взял древко, задумчиво повертел его в пальцах. - Я ненавижу стихи, - и чиркнул ножом по стреле так, что стружки во все стороны полетели. - Никогда их не любил и не отличался таланом к стихосложению. - Но зачем же тогда... - Как-то раз поспорил с одним друидом. Давно, молодой ещё был... И куда менее умный, чем следовало бы. - И что? - И проспорил. - И с тех пор говоришь стихами? - ужаснулся Зехир. - И буду говорить дальше, - невозмутимо ответил Файдаэн. - Каждый день я обязан сложить сто строф и прочитать их миру. - Но почему?! Он же не слышит... - Это не важно, слышит он, или нет, - назидательным тоном сказал эльф. - Это вопрос чести. - О. - Зехир явно пребывал в замешательстве. - Я ответил на твой вопрос? - поинтересовался Файдаэн. - М... да. Спасибо. - О любознательный наш маг! Надеюсь, никогда, как я, Не попадешь ты так впросак... Четырнадцать. И книгу со стихами, пожалуйста, забери с собой. Мне вполне хватает моих.