За гранью сна

Просыпаюсь от того, что Деймон на руках несет меня в дом. - Деймон… - сонно мурлычу я, обнимая его руками за шею. - Что? – он косо смотрит на меня, - чего проснулась? Крепче прижимаюсь к нему и снова прикрываю глаза. - Ты хороший… - Первый раз такое слышу. Он вносит меня в спальню, опускает на постель, ложится рядом и притягивает к себе. - Как же я тебя ненавижу… - тихо шепчет он, зарываясь мне в волосы. - За что..? – мне почему-то становится больно, - Деймон, за что? - Молчи, пожалуйста… На какое-то время мы оба, действительно, замолкаем. - Ты убьешь меня..? – неожиданно спрашиваю я, заранее начиная дрожать от страха. - Да… - еле слышно отзывается он, - я должен. - Кому? – меня, действительно, начинает тряски, - кому должен? - Пожалуйста, - он крепче прижимает меня к себе, - спи. - Почему ты говоришь, что должен меня убить? – я пытаюсь подняться на локте, но он не позволяет, - почему? - Ты сука… - Деймон? - Спи, - шепчет он мне в самое ухо, - умоляю тебя, спи… Я засыпаю. Засыпаю, на удивление, спокойно. Хотя, понимаю, что, в принципе, могу и не проснуться. Нет никаких гарантий, что он не убьет меня во сне. Вообще никаких. На этот раз меня будит не Деймон, а голод. Внезапно понимаю, что ела только утром и теперь мне начинает сводить живот. С трудом дотягиваюсь до наручных часов Деймона, лежащих на прикроватной тумбочке и всматриваюсь в циферблат. 02:40. Класс. Пытаюсь осторожно выбраться из рук Деймона, чтобы не разбудить его, но это оказывается гораздо сложнее, чем я думала. Сдавшись, тяжело вздыхаю, и осторожно касаюсь его плеча. - Деймон… Деймон! - А я все думал, когда тебе надоест ворочаться,- он приоткрывает один глаз и мрачно смотрит на меня. - Прости… - молю все, что знаю, о том, чтобы он оказался в хорошем, (о чем я?), в не очень плохом настроении. - Прощаю, - он недовольно закатывает глаза, - что ты хочешь? - Есть… - Банально! – фыркает Деймон, не двигаясь с места. - Можно мне, пожалуйста, поесть? – затравлено смотрю на него, и, как мне кажется, он немного смягчается. - Попроси еще раз. Видимо, и правда, показалось… - Можно мне поесть? Пожалуйста. - Еще раз. - Деймон… пожалуйста, можно мне поесть? Он молча смотрит куда-то сквозь меня, и, судя по всему, спит с открытыми глазами. - Деймон? - Да? - Я говорю что-то не то? Если это так, то, что мне нужно сказать? Я не понимаю. - Да, нет… - он слабо качает головой, - как ни странно, ты говоришь все, как нужно. - Так, можно поесть? - Пожалуйста? - Пожалуйста. - Можно. Это какой-то бред. Я не должна веси себя так. Это ненормально. Неправильно. Это не похоже на меня. Но хуже всего другое. Хуже всего то, что, я могу сколько угодно уговаривать себя, что я веду себя так, чтобы не злить его, чтобы не сделать хуже, чтобы выжить… на деле, я знаю, то, что происходит, доставляет мне удовольствие. Лежа здесь с ним, практически, выпрашивая еду, я продолжаю дрожать, как осиновый лист, продолжаю бояться его, и, при этом, продолжаю и испытывать бесконечное возбуждение и удовольствие от того, что происходит со мной. От того, что он делает со мной. - Можно! – Деймон неожиданно вскакивает с кровати, хватает меня на руки и закидывает себе на плечо, как мешок с картошкой. - Ай!!! – начинаю хохотать, извиваясь в его руках, - Деймон! Деймон!!! - Не ори! – Деймон больно шлепает меня по ноге, - не ори, сказал! Когда он, спустившись вниз, опускает меня на пол, я смотрю на него и с ужасом замечаю, что его мимолетная веселость улетучилась, как и не было. - Что случилось? – испуганно смотрю на него, и инстинктивно отступаю на шаг. - Ничего, - хмуро отзывается Деймон, - иди, возьми в холодильнике еду. Молча подчиняюсь, понимая, что сейчас не самое подходящее время, чтобы выяснять, что с ним такое. О чем я? С ним нет, и никогда не будет подходящего времени для подобных разговоров. Начинать их, в каком бы настроении он ни был, просто опасно для жизни. Почему я раньше это не поняла? - Будешь что-нибудь? - Налей апельсиновый сок. Быстро киваю в ответ и возвращаюсь на кухню за соком. - Вот, - ставлю высокий, слегка запотевший стакан ледяного сока на маленький журнальный столик. - Спасибо. Быстро съедаю очередную коробочку китайской еды, ставлю коробочку на край стола и с опаской смотрю на Деймона. - Я поела. - Молодец. - Деймон… - подаюсь вперед, но он, вздрогнув, шарахается от меня. - Не трогай… А я смогла бы жить с ним? – вихрем проносится в моей голове, и я безумно пугаюсь этой мысли. Но мысль от этого никуда не уходит. Вот так, каждый вечер, я буду сидеть рядом с ним, и бояться, лишний раз пошевелиться. И где будет это «рядом»? Здесь, в этом диком мрачном доме в Мистик-Фолс? Или в Уитморе, где его клуб? В Атланте? А, может, вообще не в США? Разрешит ли он мне продолжить учебу, видеться с родителями, да, и, захочет ли он сам жить со мной? Ведь он постоянно говорит, что ненавидит меня. Он обижает меня, бьет, пугает, а я… я не хочу замуж за Стефана. Сейчас я четко осознаю это. Я не хочу каждый день приходить домой после учебы, обсуждать политические новости, слушать о ситуации на рынке ценных бумаг, ужинать вкусной домашней едой, которую приготовил Стефан, смотреть что-то по телевизору, принимать ванну и ложиться спать. Спокойный, совсем не сумасшедший и не такой частый секс, который будет со временем становиться все реже и реже, завтраки в постель по субботам, цветы примерно раз в месяц, а, может, и чаще, подарки на все праздники. Помощь по учебе, поездки на отдых, практика в элитной клинике, выпуск, зрелое и взвешенное решение завести детей, беременность, во время которой он, наверняка, будет бояться прикоснуться ко мне, роды на которых захочет присутствовать, шикарная детская, горы фруктов и витаминов, няня и горничная мне в помощь… меня сейчас вырвет… - Деймон, где ты будешь… через год, например? – в упор смотрю на него, инстинктивно готовясь бежать. - В дурдоме, - Деймон, не отрываясь, читает газету, под слабым светом торшера, - или в гробу… кто ж его знает, мир такой большой… - Я серьезно… - Я тоже, - он невозмутимо пожимает плечами, - я тоже совершенно серьезно, Елена. - Ты никогда не хотел жениться? - Нет. - Почему? - А зачем? – он неожиданно отрывается от своего увлекательного чтения и смотрит на меня ярко синими безумными глазами, - зачем?! С визгом бросаюсь в сторону, но, естественно, не успеваю, он ловит меня и, повалив на пол, прижимает своим телом. - Что ты пристала ко мне с идиотскими вопросами?! – он скрипит зубами, - что ты хочешь услышать?! - Деймон, перестань… - я начинаю хныкать, - прости меня. - Хочу тебя пьяной… Деймон резко поднимается на ноги, сгребает меня в охапку, поднимает с пола, и, игнорируя мои истерические вопли и попытки вырваться, тащит к бару. - Не дергайся! – рычит он, но почему-то мой разум пропускает этот приказ, и я продолжаю сопротивляться, - прекрати!!! Он бьет меня кулаком в солнечное сплетение, и я, охнув, замираю, еле дыша от боли. - Открой рот! – злобно хрипит Деймон, и я поднимаю на него перепуганные глаза, полные слез, - открой рот, я сказал!!! Подчиняюсь, продолжая давиться слезами, и затравленно смотрю на него. Деймон, крепко прижимая меня к себе, открывает бутылку бурбона и невозмутимо начинает заливать ее содержимое мне в рот. - Дей… Деймон… - давлюсь горькой, обжигающей жидкостью, но с каждой секундой мое сознание остается все более и более туманным, - Деймон… Наконец, он отпускает меня, сам делает несколько больших глотков, прямо из бутылки, и пьяно смотрит на меня. - Успокоилась? - Деймон… - Что? - на его губах появляется похотливая ухмылка. - Деймон… - Да, что?! - Деймон… - Ты остальные слова забыла? – он хищно смотрит на меня. - Деймон… Он усмехается, снова поднимает меня на руки, очевидно, понимая, что идти самостоятельно я точно уже не смогу, и быстро поднимается по лестнице на второй этаж. - Деймон… Это, и правда, похоже на мантру, которую я, как сумасшедшая повторяю сама себе. Дикость. Но я хочу произносить и слышать только это. Только его имя. Только он. Он опускает меня на ноги и внимательно всматривается в полузакрытые, наверняка, абсолютно пьяные глаза. - Деймон? - Ну, что?! - Я не хочу замуж за Стефана… - срывается с моих губ, и я пугаюсь этого. - Что? - он хмурится. - Я не хочу замуж… - А чего хочешь? - Не знаю… - прерывисто вздыхаю и, обмякнув, повисаю на нем, - хочу приключений… страсти… адреналина… Стефан очень хороший… наверное, где-то даже я люблю его… но это… мне всего девятнадцать… - А знаешь, чего хочу я? – он сумасшедше всматривается в мое лицо, и в синих глазах загораются шальные огоньки. - Чего..? - Пьяных ночных разговоров у камина! – он подхватывает меня на руки, и, больно ударив головой о дверной косяк, не вписавшись в проход, снова несет на первый этаж. Деймон спотыкается, спускаясь с лестницы, чуть ни роняет меня на пол, от чего я крепче вцепляюсь в него. Он доносит меня до камина, усаживает на ковер, на минуту отходит к бару и возвращается с новой бутылкой бурбона. - Пей. Я подчиняюсь и делаю большой глоток. - Горько… - недовольно морщусь, но Деймон неожиданно нагибается ко мне и жадно целует в губы. - А теперь? - Теперь сладко… Он сам делает несколько больших глотков и крепче прижимает меня к себе. - Почему ты не хочешь выходить за моего брата? - Потому что должна… - Не любишь его? - Люблю… - я затихаю на мгновение, - люблю, правда, но это… другое… - Что другое? - Я не влюблена в него… Деймон снова протягивает мне бутылку, я с готовностью отпиваю из нее и инстинктивно поворачиваюсь к нему. - Что? – его губ касается хищная улыбка. - Поцелуй… - облизываю моментально пересохшие губы, - пожалуйста… Он наклоняется ниже, целует меня, грубо и долго, потом отпускает, запрокидывает голову и мечтательно прикрывает глаза. - Я был влюблен однажды. Оно того не стоит. - Почему? - Потому что, в конечном счете, все сводится к стандартной семье, плачущим детям и отдельным спальням… - Не говори так… - Поверь мне, - Деймон приоткрывает один глаз и хмуро смотрит на меня, - именно так все и будет. На какое-то время повисает молчание. Не знаю, о чем сейчас думает Деймон, но я думаю о том, что он только что сказал. - Поэтому я и не хочу замуж… - Не хочешь дом с белым забором? - Нет… - Забавно… - Деймон легко проводит рукой по моей обнаженной спине, и я вздрагиваю от его прикосновения, - посмотрим, может, я и не убью тебя. Оставлю себе. Навсегда. Боишься? - Да.