Филька

- Вот только этого нам не хватало для полного счастья. Как-то Филька читал рассказ, в котором героиня описывала своего молодого человека. Дочитать его нервов не хватило, но одна строчка вот уже несколько лет не шла вон из головы и всплывала в тот момент, когда вырубали свет. « Его глаза светились в темноте» Что за бред. Даже очертания ссутулившейся за слишком миниатюрным кухонным столиком фигуры угадываются с трудом. Поэтому и подпрыгнул, когда лопатообразная ладонь неожиданно жестко сомкнулась на запястье. - Может пробки вышибло? Анджей ведет его на балкон, подталкивая вперед чтобы, если тот оступится, успеть подхватить. Ладонь сама собой прошлась по почти затянувшемуся шраму на переносице. Он не виноват, его тогда вообще рядом не было, но... - Выбило, а не вышибло. Посмотри в окно. - Фонарь не горит. И что? Легкий щелчок по носу. Даже не обидно. - Фонарь уже два дня как не работает, внимательный ты мой. Левее. - Ну... Ветки валяются... Передергивает плечами от сильного порыва ветра. Анджей терпеливый. И упертый. А еще у него странная тактика – заставь собеседника дойти до ответа самому. - Я устал, я хочу спать, у меня болит спина. Я не хочу думать, просто скажи нормально, а? Он не подхватит недовольный тон. Не позволит начаться ссоре. - Филька, сейчас ветер ураганный просто. Дома с машинами летать начнут скоро... Присматривается в сумерки. Постепенно размытые очертания складываются в довольно неприятную картинку. - Блядство... - Увидел? Несколько крупных веток прижимали к земле ошметки проводов. Учитывая, что уже поздний вечер, сейчас работать никто, конечно же, не будет. - Свечки у нас где лежат? - Свечек нет, есть фонарик. - Фу как не романтично. Снова этот смех. Добрый, заразительный, нежный смех, который с удовольствием пропускаешь в себя. То короткое время, когда уже начал соображать, но еще не встретил его, этого дичайшее не хватало… Усаживается прямо на пол, прислонившись боком к деревянной скамейке (коротышка Филька не доставал до бельевой веревки, приходилось подставлять ее под ноги). И никаких «Встань, грязно же!» Дом родителей не такой. Везде будто таблички с надписью «НЕЛЬЗЯ» и даже собственная комната твоя лишь формально. До тех пор пока не приспичит заделать второго ребенка. И будь тебе семь лет, а еще лучше годика эдак четыре, о твоем комфорте, возможно, еще бы задумались… - Завтра свет точно дадут. Не переживай. Мать нервная. Отец еще больше в себе замкнулся. Оба сильно постарели всего за несколько месяцев. Невозможно выкроить частичку любви и заботы старшему сыну, когда в руках вечно неумолкающий орущий слюнявый сверток. - Душно. Личное пространство приходится буквально вырывать зубами. А потом развернуться, устало махнуть рукой, и закурить прямо в комнате. Под вопли и оскорбления. Под угрозы и жалобы. Ты обуза, разве не ясно? - Курить хочу. Ты не нуждаешься в них. Теперь уже плевать, нужен ли ты им. - Кури. Была у него девушка, помешанная на здоровом образе жизни. Красивая, умная, даже мудрая не по годам, но капала на мозг нравоучениями не переставая. Легкие наполняются дымом. Во рту слегка горчит и в горле образуется вязкий комок. Голова слегка кружится. Ему-то много и не надо. Добродушного пожатия плечами вместо укоризненного взгляда достаточно с головой. - У тебя завтра выходной? - Нет, послезавтра. - Хорошо, у меня как раз тоже день свободный. По супермаркету пройдемся, а то запасы нормальной еды закончились.