Крыло ласточки

- Победа у реки Текла далась немалой кровью, - сообщил солдат сидящему у окна мужчине, вокруг которого суетились двое слуг. Один из них пытался расчесывать роскошные рыжие волосы господина, только что вымытые, а потому блестящие больше обычного, и второй, которого проинструктировали с определенной частотой наносить целебную мазь поверх бинтов, чтобы она через них впитывалась в тело, но поскольку слуга большим мастером в этом деле не был, он постоянно мешал не только своему собрату, но и самому господину. Мужчина морщился каждый раз, когда к нему прикасались, но молчал. Рана на самом деле требовала ухода. Полученная в сражении с извечными врагами, эльфами Луны из Тонких Гор, она имела форму креста и отдавалась болью во всем теле. Крест шел от середины правой ключицы до левого бедра, а поперечная его часть пересекалась с основной под прямым углом где-то в районе левого соска, так что весь торс его, покрытый гладкой когда-то золотисто-коричневой кожей, был укутан бинтами, которые, даже смоченные в лучших в стране Солнца лечебных снадобьях, почему-то от боли не помогали. Он знал, почему. Это была Метка Тороса - заклинание, которым пользовались искуснейшие воины народа Луны. Торос, думалось ему, был богом войны, а его жрецы, и это он знал наверняка, обладали прекрасной физической подготовкой, непрошибаемым боевым духом и некоторым арсеналом действительно болезненных заклинаний. Метка была одним из них. Он сам видел, как те, в кого она попадала, просто разлетались на четыре части. - Сколько? - глухо произнес он, не глядя на солдата, который на самом деле был ближайшим советником одного из его лучших генералов, но сейчас выглядел, как запуганный рядовой. - Тридцать тысяч убитых и в полтора раза больше раненых, - докладчик запнулся. - Что еще? - мужчина кинул на него гневный взгляд. - Принц-Потрошитель успел уйти, ваше великолепие, - почти шепотом произнес военный, вытягиваясь по стойке "смирно". - Чума, сифилис и проказа, - король сплюнул, а затем несколько секунд наблюдал, как его плевок разъедает пол. - Пошел вон, - произнес он, не глядя на докладчика. - Простите? - Пошел вон! - офицер чуть ли не до потолка подпрыгнул под этим бешенным взглядом и выскочил за дверь со стремительностью, достойной гепарда. Король потер лоб, пытаясь унять злость. Они вновь его упустили. Принц-Потрошитель давно занимал его мысли. Отчасти потому, что именно от него королю досталась Метка, которая убила бы его, если бы не Туманный Щит - его любимое защитное заклинание. Отчасти проблема была в том, что этот самый Потрошитель был талантливейшим тактиком и превосходным воином, происходя при этом из королевской семьи, что вообще можно было считать чудом - за последние несколько поколений это был первый служитель Тороса с настолько голубыми кровями. К слову, это никоим образом не метафора - кровь знатных представителей народа Луны имела яркий голубой цвет, уж кому, как не королю Солнца, это знать. - Жрец Лаксмор, ваше великолепие, - сообщил один из слуг, приоткрывая дверь. - Только тебя мне не хватало, святой отец, - король снова сплюнул, прожигая пол. - Пошли все вон! Слуги исчезли еще быстрее солдата. - Ты забываешься, Альтермагор, - щуплый, но от этого не менее золотистый во всех смыслах жрец был одет в простую робу черного цвета, но держался так величественно, словно и не с королем говорил. - Боль затмевает твой разум. - Прости, - король не без труда встал и накинул халат. - Зачем ты здесь, святой отец? - Зорат, Отец всей мудрости нашей, поведал мне, - упоминая имя главного жреца, жрец возвел очи к небу, точнее, к потолку, - что у Луны почти нет армии. - Как и у нас, - огрызнулся Альтермагор. - Не перебивай, - зыркнул на него жрец. - Не буду, - устав метаться из стороны в сторону, его великолепие приземлился на край кровати и взял в руки бокал вина. - Это шанс заключить с народом Луны мир, Альтермагор, - Лаксмор пристально смотрел на монарха, который тем временем пригубил ароматный виноградный напиток. - И как же мне это сделать? - Заключи союз, освященный богами. - Другими словами, женись, - вздохнул Альтермагор, допивая. - И на ком же? Только не говори, что... - Именно на нем, - кивнул жрец. - Издеваешься? - Король в ярости разбил бокал, просив его о стену. - И что мне прикажешь с ним делать? - Не знаю, - честно ответил Лаксмор. - Я никогда не имел младшего мужа. - Ты вообще видел, что он со мной сделал? - Он снова встал и стал ходить из угла в угол. - Помириться можно лишь с врагами, Альтермагор, - спокойно произнес жрец. - Для этого и существует мир. - Чтоб тебя, - он хотел сказать что-то очень грубое, но вспомнил о том, что королю не пристало, и вздохнул. - Он не согласится. - Насколько я знаю, своего первого ты не спрашивал, - Лаксмор отступил к двери. - Подумай над моим предложением. Оставшись один, Альтермагор откинулся на подушки. - Мой первый не был Принцем-Потрошителем, - сообщил он потолку, но тот остался равнодушным. Крест на груди словно отозвался на прозвище того, кто нанес его. Король рывком встал с кровати и распахнул двери настежь. - Найдите мне Харгона, - приказал он проходившим мимо слугам. - Немедленно. Расслабиться ему точно сейчас не помешало бы.