Зарисовки

      Да что ты знаешь о страхе?! О боли?!       Не говори, что ты понимаешь меня. Не говори, что тебе знакомы мои чувства. Просто не говори ничего...       Хотя... Слова не в состоянии ничего изменить. Я вижу всё в твоих глазах. Ты знаешь, кто я. Уже ничто, никогда не сможет стереть этого из твоей памяти, а я никогда не смогу быть рядом с тобой тем, кем хотел бы быть. Кем мог бы быть, если бы не...       Каждый раз, закрывая глаза, я снова вижу этот сон... Холодные бетонные стены, завешанные окна, тусклый свет. Режущая виски тишина. И кровь. На полу — большими, почти живыми каплями, вязко липнущая к босым ступням.       Просыпаясь, ощущаю твои руки — ты крепко сжимаешь мои ладони. И снова они немеют — кисти рук — едва заметное покалывание, и опять не чувствую их. Ты греешь мои пальцы, растирая. Смотришь мне в глаза, виновато улыбаешься и что-то говоришь. Я не слышу что... Мне страшно.       Ты — тот мост, что связывает меня с реальностью. Ты — единственное, что держит меня здесь, не давая навсегда уйти в собственный мир — мир, где нет холода, тишины, крови... И я вижу в твоих глазах, что ты устал... Вижу, как по вечерам, когда ты, думая, что я уже сплю, садишься у окна и задумчиво смотришь в ночное небо. Почти не моргая. Ты устал держать меня, устал считать себя виноватым. И именно это чувство вины не позволяет тебе отпустить меня.       А я... Я чувствую, как ты греешь мои руки и боюсь, что однажды почувствую настоящий холод. Холод на коже, где сейчас прикасаются твои ладони.       Снова закрываю глаза, и снова возвращается сон. И тишина. Абсолютная, такая, где слышно собственное дыхание. Собственное сердцебиение. Шорох шагов. Слышно, как разбиваются капли крови, падая на бетонный пол. Они медленно стекают по пальцам, липкой паутиной тянутся по коже, отрываясь и, словно в замедленной съемке, лениво падают на пол, размазываясь по серой шершавой поверхности, смешиваясь с пылью.       Ты что-то говоришь. Я слышу твой голос — тихий, низкий, спокойный голос. Ты что-то шепчешь. Что-то очень знакомое, родное. Мне не важны слова. Мне нужен только твой голос. Этот шёпот звучит громче, чем гром. Цепляюсь за него, как за соломинку, пытаясь вырваться из этого болота... Больно.       Шрамы почти незаметны на коже. Ссадины и синяки уже давно зажили... Эта другая боль. Мне больно видеть твою улыбку. Ты улыбаешься едва заметно — на большее просто не хватает сил. Прячешь виноватый взгляд, уткнувшись мне в плечо, и снова, снова пытаешься согреть. Я знаю, что ты устал. Мне нужно бы отпустить тебя, дать тебе шанс жить нормальной жизнью, без этого нелепого чувства вины, без бессонных ночей... Но я не могу.       Знаю, как тебе тяжело. Вижу. Чувствую. И знаю, что виноват перед тобой. И моя вина — не выдуманная. Мне нужно бы отпустить тебя, но... Даже мысль о том, что тебя не будет рядом, разрывает грудную клетку. И потому я держу тебя, привязывая к себе этой мерзкой, вязкой паутиной красного цвета, затягивая тебя еще дальше в мой испачканный болью мир.       Когда-нибудь я попрошу у тебя прощения. Когда-нибудь я отпущу тебя... Но не сейчас.       Сейчас ты просто не отпустишь меня. Будешь держать, хватая за запястья, не давая мне уйти навсегда. Будешь снова и снова напоминать мне про заповеди, про мир, который существует за этими стенами, про божий замысел и непременную любовь. Спасаешь мою душу, замыкая её в теле...       Когда-нибудь ты будешь готов к последнему шагу... Ты уже совсем близок. Я вижу это. В каждом жесте, в каждом твоём движении. В том, как ты смотришь в пустоту, опустив плечи. Как закрываешь глаза, скользя пальцами по переносице. Как с каждым днём твоё дыхание становится все ровнее. Еще немного. Осталось совсем чуть-чуть. Скоро ты будешь готов отпустить меня. Найду ли я в себе силы сделать тоже самое?       Рисую красные полосы по стеклу — тонкая, липкая паутина красного цвета. Красный — цвет любви... Нет. Красный — это цвет боли. Безысходности. Страха... Капли стекают по окну, оставляя полупрозрачные следы, блёклый, ничего не значащий орнамент. Молча вытираешь его, смывая со стекла часть меня. Молча перевязываешь запястья... Когда-нибудь тебя не окажется рядом. Когда-нибудь онемеют не только кисти рук. Когда-нибудь мне не будет страшно.       Я устал бояться. Отпусти меня. Или... научи меня видеть другие цвета...