Выписки из протоколов

Чудной, нелепый, какой-то бесконечный день. Но правильный, в этом я уверена. Также, как и в том, что я на своем месте — рядом со Стасом. Интересно складывается жизнь… Вот сижу я, в одной Карповской рубашке на собственной кухне, молча пью с ним кофе, горький и крепкий. И счастлива. Ужасно счастлива. Стас молчит, да и я не знаю, что сказать такого, чтобы завязался непринужденный разговор. Нет, нам есть, о чем поговорить… Просто сейчас молчание важнее. Ценнее и дороже. Вижу, что устал. Не физически, хотя и это, конечно тоже… Морально. Нет, внешне это почти не заметно — тот же цепкий взгляд, линия губ, осанка, руки, спокойно обхватившие чашку… Это читается в мимолетных взглядах, и то, если Стас захочет, чтобы я это видела. А всего несколько часов назад он был другим, когда входил в мою квартиру с букетом и бутылкой элитного шампанского. Он был по-особенному напряжен, немного зол и как всегда язвителен. — Стас… От его взгляда исподлобья пробегают мурашки по спине, становится зябко. Прищуренные глаза, такого родного, зеленого, бутылочного оттенка, смотрят совсем не жестко, и не зло. Просто. Так обычно смотрит Стас Карпов, не подполковник — начальник СКМ. Мужчина. — Не уходи. — Срывается само, прежде чем осознала, кого и о чем прошу. — Сама сбежишь. — За такую усмешку хочется дать по губам. Как может такое говорить?.. Вместо этого усаживаюсь к нему на колени и прикрываю рот ладонью, призывая молчать. — Не сбегу. Не дождешься. Убирает мои руки, крепко обхватывая запястья и требовательно, жадно целует. — Но пока, Ириш, ты вся в моей власти. — Этот наглец поднял меня на руки и понес в спальню. Вместо ответа что-то невнятно хихикала, последовавшие поцелуи заставили замолчать и заняться делом. Последней связной мыслью был вывод: "Восьмое марта, Ирочка, удалось. А утро девятого, похоже, будет еще лучше".