Стихокрылие

             Выбор дороги — право чудных и смелых; мир за стеклом сметает зернистым белым, то ли погода, то ли неверный код. Знаете, мистер Андерсон, как бывает, графиком счастья вечно была кривая, график надежды вечно ведёт вперёд. Версия восемь, кем вы в итоге стали? Автомобиль несётся по магистрали прочь от Чикаго, прочь от знакомых лиц. Десять минут свободы не впишут в логи; что ж, мистер Андерсон, право любой дороги выстроить мир без видимости границ.       Как же на деле лжив человечий разум, всё происходит слишком легко и сразу: сборка цветов по спектру, не отличить, образ почти до пикселя схож с моделью — только пока экраны сбоят метелью можно поймать фрагменты чужих личин. Пятнами Роршаха, контуром светотени я воплощаюсь в тысяче отражений зеркала там, где разум теряет смысл. Где вся реальность это всего лишь случай; я — альтер эго, призрачный ваш попутчик, но, мистер Андерсон, ignorance shall be bliss.       Где-то извне проходит апгрейд системы, в центре поддержки снова меняют тему, рай и любовь давно уже прошлый век. Но если бы... чего бы вам здесь хотелось? Что назовёте идолом — мудрость? Смелость? Чем стал бы мир, что выстроил человек? Вы говорите, будет дано по вере (каждый виток свободы давно отмерян, вычислен, вписан в заданный алгоритм). Только пока под каром живет дорога, десять минут позволено слышать бога —       и этот бог прописан у вас внутри.