Стихокрылие

             Смотришь на небо.       Сквозь диораму дней ищешь звезду, не верящую в потом. Гончие Псы срываются из огней, мчатся с тобой, виляют тебе хвостом - проводники туда, где ты можешь жить.       Знаешь, на млечной трассе всегда светло. Просто фотоны, острые, как ножи, бьются в грудную клеть под прямым углом и высекают искры из сердца в мир. Весь этот Путь стоит на таких, как ты – тех, кто собой питает его эфир, тех, кто не терпит фальши и пустоты.       Мир зажигают от твоего огня; в жилах проходит оптовое волокно.       Гончие Псы к закату зовут тебя. В клетке грудной - распахнутое окно, и сквозь него втекает всемлечный путь; кажется, в венах тоже не кровь уже. Псам лишь бы мчаться просто-куда-нибудь, на орбитально-солнечном вираже снова облаять метеоритный дождь, плазменный шлейф кометы поймать за хвост...       Вдоль по хребту как током сбегает дрожь - ты поднимаешь взгляд к Совершенству Звезд.       Гончие Псы смеются и скалят пасть; лапы взметают светом закатный дым. Их не пугает вовсе с небес упасть, мир по-другому видится, впрочем, им - вовсе не черно-белым, вот чепуха! Всем тем ученым лишь бы вписать в стандарт, лишь бы внести в рутину - но шелуха несовместима с метрикой звездных карт.       Слышишь их зов: "пусть ты на земле чужой, и гравитоны снизу не одолеть; знай, мы всегда бежим за твоей спиной, лай наш звенит в висках и срывает сеть. Спи, наш Партнер Охоты, ведь, может быть, мы лишь во снах по-истинному живем."       Сон твой вольфрамом в разум вплетает нить.       Гончие Псы вбегают в дверной проем.