Стихокрылие

       Век мой не носит нательный крест - правде не нужен бог. В нём воплощенье времён и мест, вечно седых дорог, где магистраль, автостоп, хайвей, рокот турбин и дюз сплавились в скорость и блеск огней, в настежь раскрытый шлюз символов, данных, имён и лиц. Эннотеричный код вынес за скобки черту границ, строя свой чёрный лёд и бесконечность по тегу <ЗНАТЬ>, бездну команд-ключей. Век мой с усмешкой глядит в глаза. Он навсегда ничей. Думать способный - да будет прав. Хочешь искать - ищи: век одевается в сотню правд, фальшью окован щит. В венах протянуты провода - там, где проходит ток. Кровь теперь уксус, а не вода. Глупость теперь порок. Лазеры-звёзды вжигают код светом в сетчатку глаз неумолимо, за годом год, сквозь бесконечность фраз, зыбкое множество Играмуль и виртуальный дым бластерных залпов, свинцовых пуль. Век мой - лишь молодым. Тем, кто не могут забыть азарт, кто открывал ветра - он их с рожденья зовёт на старт, к вывескам и кострам в облачность чипов и микросхем. В пластик, разряд, неон, где в основании всех систем молча застыл Зион, где выбираешь на счете три, с кем разделить портал. Век мой тротилом лежит внутри. Я подношу запал.