Стихокрылие

       Чего-то такого хочется. Чего-то такого... вечного. Безумного. Невозможного. Горячего. Безупречного. Стремительно-чисто звёздного. Лазурного и летящего. Единственного. Единственного отчаянно-настоящего. Чего-то крылато-птичьего, чтоб в душу врывалось с клёкотом. Из молний и грома свитого, сплетённого с тьмой и рокотом, с надеждой, чтоб до безумия, с азартом, чтоб до бессилия. С дорогами, перекрёстками, пройденными сердцем милями. Чего-то забыто-древнего, из дали веков восставшего, в той тайне непостижимого. И все же по праву - нашего. В ладони моей взращённого, ладонью твоей согретого. Вопросами огранённого, взрезающего ответами, пугливой и дикой поступью, победно-игристой песнею. Ни разу не покорённого и обществу неизвестного. Холодного совершенного опасного гордо-вьюжного неправильного запретного и слишком, конечно, нужного. И я ухожу на поиски в страницы чужой истории, в идеи и обстоятельства, в ошибки и категории, в символику словоформия, по метрикам словозвучия, маршрутами словоздания - сжигая под сердцем лучшее. Чтоб после, перерождённое, прошедшее всеми войнами, оно бы зажглось сверхновою. Остаться в душе достойное.