взываю! вернись ко мне. дай ещё один шанс посмотреть в твои глаза. пожалуйста. сделай так, чтобы всё наладилось между нами.*
— Вернись ко мне, — шепчет девушка, бросая взгляд в окно. Капли дождя бились о стекло, медленно стекая вниз, создавая разнообразные узоры. В комнате было слишком душно, а приоткрыть окно было слишком лень. Поэтому, смахнув с лица прядки волос, Пелагея откинула одеяло и вновь прикрыла глаза в надежде снова погрузиться в мир сновидений. Только вот заснуть совсем не получалось, потому что в голове то и дело всплывали какие-либо моменты, которые она никогда не хотела забывать, которые были связанны именно с Ним. Моменты, где они ещё вместе, пусть и в статусе друзей, но вместе. Одно это слово заставляло её чувствовать себя нужной и… любимой? Она открывает глаза и отдается воспоминаниям – тому, что все это время делало её счастливой.***
— Влюбилась… — шепчет она, глядя на него, рассматривая каждую черточку его лица. Смотрит и совсем не замечает, как легонько улыбается уголками губ. Влюбленный взгляд выдает её, благо Дима смотрит в телефон, увлеченно просматривая фотки друзей в соц.сети. — В кого? — ухмыляется он, не поднимая на неё взгляд. — В твой дом. Здесь так уютно, Дим. Это приятное тепло, которое веет от камина, этот ароматный запах домашней еды, вкус которой я уже и позабыть успела, наверное. И… и ты, — голос дрогнул. Смотрит на него и не понимает вовсе, что он не слушает её, что плевать он хотел на все то, что она сказала минутой ранее. Но из вежливости он говорит это холодное «Спасибо», которое вмиг рассеивает теплую, домашнюю атмосферу. Отворачивается от него, но ноги с его колен не убирает, когда ещё так посидишь? Отодвигает от себя кружку с горячим шоколадом. Билан как сидел в телефоне, так и сидит, не обращает ни малейшего внимания на Полю, что обижает её. — Дим, у тебя сигареты не найдется? Покурить охота, — грубо спрашивает Пелагея. Сталкивается взглядом с его глазами, в которых она видит возмущение. В следующую секунду получает подзатыльник. — Я тебе покурю, — бросает он, вновь обращая внимание на телефон.
Открывает глаза, осматривает свою комнату. Нет. Совсем не так. Не чувствуется тут приятного тепла и вкусного запаха домашней еды. А главное – нет его, Димы. Признаться честно, плевала она на этот домашний уют, не нужен он ей, когда нет его. Ведь там, где Дима, там и есть это счастье, которое заключалось в том, чтобы быть рядом с ним ежесекундно. «Нет, я так не могу», – думает она и хватает телефон. Смотрит в пустое окно, где еле заметным шрифтом написано «набрать сообщение». Пишет до тошноты банальное «Привет» и тут же стирает это слово, придумывая другое приветствие. Здравствуй? Слишком официально и холодно. Доброе утро? А доброе ли оно вообще? Для него – может быть, но никак не для неё. Проснуться, вспомнить все вчерашние события и медленно погибать из-за невзаимности – не очень хорошее начало нового дня. Встать, забыть все это, как страшный сон, и жить дальше – не выйдет. Не такая уж она и сильная, как кажется со стороны. Безусловно, нужно время, ведь… Как там говорится? Время лечит? Быть может, это и так… Пелагея сверлит взглядом свой телефон и думает, что написать, в надежде найти в голове хоть какие-то слова для Димы. Но не находит. Через несколько секунд приходит оповещение из инстаграмма, на что Пелагея резко говорит «Идите все нахуй» и продолжает писать сообщение, а затем стирать, шепотом проговаривая «Всё не то, не то!!!» «Дим, прости за вчерашнее, молю. Приезжай, пожалуйста. Хоть чуть-чуть побудь рядом со мной: мне легче от этого станет. Прошу», - отправляет сообщение и вновь кладет голову на подушку. Вспоминает об оповещении и решает заглянуть в соц.сеть, чтобы узнать новости. Новая публикация от Димы. Какое-то видео, которое было сделано, судя по всему, ночью. Ждет, пока загрузится видео. Всего пятнадцать секунд, всего одна девушка и всего лишь одна мысль о том, что эту ночь он провел рядом с ней – убили её до конца. Пересматривает один раз,второй, третий и никак не может остановить слезы, которые медленно стекают по щекам. — А что ты думала, дура? — в пустоту говорит она, бросая телефон на пол, подальше от себя. — Он же тебе ясно дал понять, что любит её, что жизнь без неё не жизнь вовсе. А ты, ты все надеешься, идиотка, что это пройдет у него, — аккуратно смахивает слезы с лица, тихонько всхлипывая. — А разве любовь проходит? Это не какая-нибудь ангина, от которой всегда найдутся лекарства. Любовь – это смерть, даже не заметишь, как она потихоньку начнет ломать тебя и твою жизнь. Её разговор с самой собой прерывает тихая мелодия, которая говорит о том, что пришло сообщение. Не нужно и догадываться – от него. Его ответ уже не нужен, уже не важен. Сам он – не нужен и не важен, по крайней мере, сегодня, сейчас. Но из-за своего любопытства (а скорее всего, как это ни грустно понимать, из-за огромной любви своей к нему) она встает с кровати и поднимает телефон. Ожидание девушки не оправдалось. Сообщение от Гагариной. «По, на выходные собираемся на море. Отдохнуть и развеяться. Не желаешь слетать с нами? Исключительно только наши. Никакой работы, никакого будильника. Только дофигища алкоголя да теплая атмосфера». Отдохнуть и развеяться – вот что нужно сейчас. Пусть не сразу забудет его. Пусть поездка не избавит её от любви к нему. Но это лучше, чем сидеть в квартире и обновлять его профиль, чтобы увидеть снова какое-нибудь видео с Лялей. А любовь… Она пройдёт. Стоит только чуть-чуть подождать.Лечи меня, море, музыкой и тоской от мёртвого груза страха, молвы, обид. Я сердце пустое крепко держу рукой. Лечи меня, море. Лучше пускай болит.*