Осколки

Руко легко теряется в толпе. В ней, в общем-то, нет ничего особенного – те же две руки и ноги, та же серая внешность и не менее серый характер. Она проходит мимо, и её оставляют позади – вокруг неё дружат, общаются, играют в какие-то странные карты и держатся в курсе последних моделей одежды. Руко находится где-то рядом. Где-то в своей комнате, сидит на кровати и болтает ногами, бесцельно смотря в окно – ей говорят: «Ну же, заведи друзей!» или, например: «Иди, погуляй с подружками», но Руко даже… не будет пытаться. Руко называет себя «никакой». Ах, какая же абсолютно бесцветная; она напоминает пыль или пар, она незаметно проскальзывает в школу и незаметно выходит из неё, проходит дистанцию от метро и до дома очень быстро, чтобы поскорее вернуться назад. Руко висит где-то посередине на крепком, толстом канате и не может никуда сдвинуться – разве что смешно раскачивается из стороны в сторону. Она, в принципе, и не желает меняться. Всего лишь живёт по привычному распорядку на недели, месяца и года, ей до сих пор ни разу не нужны были пустые беседы с подружками. Равно как и не нужен был парень, да и она им, в общем-то, тоже не сдалась. Руко плывёт по течению, и она живет здесь. На этом месте приходится ставить точку, и Руко со вздохом оглядывается по сторонам, чтобы понять, где это – «здесь». Наверное, его (не) существует. Именно. Пусто. Её окружает холод, её окружает свисающая с потолка паутина; Руко затягивают бетонные джунгли, зыбучая повседневность и серый цвет. Руко оказывается нигде, хотя, помнится, была там ещё пару минут назад, если это существование ей, конечно, не приснилось. Её тошнит. Открывая глаза, Руко видит высокую башню, и ей кажется, что Руко очень… маленькая. Если Руко чуть присядет на улице, её даже никто не заметит.