Лис'о'Бой

      Хрустально.       Да, пожалуй, только этим словом можно определить то, как творил этот человек.       Сетевая пассия Уго подвизалась на разных окололитературных сайтах.       При очередном разговоре она процитировала стихи.       Я и не знал, что обычные люди пишут настоящие стихи. Не поздравительные адреса в рифму и не бред для капустников, а… Стихи…       Именно так, с большой буквы: Стихи.       Для меня поэзия это Бёрнс, Пушкин, даже Барков со своими скабрезностями. А современники — амбициозные графоманы и бумагомаратели.       И вдруг!       Клята осінь пахне димом, аж темніє у очах, і змикаються над ними вії. Важко у плечах. Знов один. Лиш спомин щастя стилий вітер хилита, з гілки проситься на волю лист-монетка золота. Гроші скінчились останні, наче їх і не було. Загадав би я бажання, тільки ж небо затягло. Совість мокне за дверима — чи впускати, а чи ні? Я не знаю, як мені пережити ближню зиму.       Холодно. У піч підкину і наллю собі чарчину. Душу спробую зігріти біля іншого вогню — в даль до ближніх подзвоню, пригадаю з ними літо.       Сразу захотелось узнать кто это, услышать имя, увидеть лицо того, кто пишет такое. Стихи были разные, на русском и нет.       Я читал и читал, впитывал, упивался этим, зарегистрировался на стихотворном ресурсе и смог оставлять свои несмелые похвалы и восторги под Стихами.       Человек очень доброжелательно отвечал, скромно благодарил и разрешил написать ему личное послание.       Я обрадовался, как ребёнок, которому подарили волшебную книгу.       Но сразу же возникла проблема.       Что я ему напишу?       О чём?       Да нужно ли ему, творящему прекрасное, это, мои корявенькие слова?       Но желание хотя бы прикоснуться, хоть словом, сделать хоть что-то приятное пересилило сомнения, и я написал.       Он ответил мне неожиданно быстро.       Кир. Кирилл.       Как крик летящего журавля, звук нежно звенел в высоком прозрачном небе.       Что я ощутил? Не знаю.       Не знаю, какими словами рассказать это чувство, когда не хватает лёгких, чтобы вдохнуть свежий ветер, когда сердце пропустило удар и затрепыхалось, как птичка в верёвочных силках, когда губы растянула глупейшая улыбка, и я не смог её стереть за всё время пока перечитывал снова и снова пять строк послания.       Господи, что со мной? Почему я веду себя, как влюблённый мальчишка?       Идиот. Надо сварить кофе и успокоиться.       Я отдал компьютеру команду «гибернация», встал с кресла и поковылял на кухню варить кофе и успокаиваться.       Я задумался и пропустил момент, когда кофейная шапка перелилась через край турки и растеклась между горелками.       Чёрт! Чёрт, чёрт! Теперь вместо кофе мне придётся отмывать плиту.       Да что ж за непруха такая?       От досады ноги ослабли, и я почти хлопнулся на колченогий кухонный табурет.       Ну, вот, а теперь посиди, Лис, и поразмысли: как это тебя угораздило и что вообще происходит.       Нет, конечно, нетривиальный опыт, который я приобрел в сексуальном плане благодаря Уго, это не шуточки. Но я всегда относил себя к сексуальным большинствам, на мужчин у меня как-то не вставало.       Так что же происходит теперь?       А что происходит?       Я читаю стихи современника. Стихи мне нравятся. Поэтому я переношу свои симпатии на автора. Всё просто, как вода в стакане.       Да, как же! Кому ты врёшь, Лис? Уж не себе ли? Стихи прекрасны, спору нет, они душу переворачивают и выворачивают, но дело-то не в них!       А в чём?       Руки машинально смачивают под краном кухонную губку и стирают с плиты запёкшиеся кофейные потёки. Ещё несколько движений, и плита сияет первозданной чистотой.       Теперь моем турку, протираем чистым полотенцем и снова варим порцию ароматного кофе.       В чашку падают три кусочка сахара и маленький кубик льда. Фаянсовая ложечка звенит о край чашки.       Я сажусь за стол. Кофе обжигает губы и нёбо, запах вторгается в ноздри снаружи и изнутри. Хорошо. Теперь голова ясная и можно всё обдумать спокойно.       Значит, стихи тебе понравились. Так. Что ещё?       Понравилось, как он отвечал на твои похвалы и восторги. Ещё? На письмо ответил быстро. И всё?       Нет. Его ответ не просто вежливость, это личное послание, приглашение к общению. Он тоже хочет разговора.       Будем общаться?       А как же! Ещё как будем!       Мне нужен этот парень. Нужен больше, чем все контакты вместе взятые и не взятые, чёрт бы их побрал.       Он мне не просто интересен, меня тянет к нему.       От мыслей о нём сладко заныло под ложечкой, как в предвкушении чего-то необычного и желанного.       Только бы не спугнуть, не оттолкнуть. Не потерять в виртуальном океане. Я не прощу себе такого.       Пальцы привычно легли на клавиатуру.       Доброго времени суток, здравствуй, Кирилл…